A 100 KM/h

A pesar de los gélidos suspiros de noviembre, decidió proseguir la huída con la ventanilla bajada.
"Las lágrimas se tornan circonitas al caer la noche" solía decir una amiga suya.

Con la conciencia en punto muerto, y el camino desdibujado por las lluvias de aquella semana, parecía sencillo inventar un nuevo itinerario por el que hacer rodar su destartalado coche.
Pero todos los caminos llevan a Roma, y su Roma ardía, en su recuerdo y en su porvenir. Ella ardía también.

Poco quedaba en la Isla a lo que tener aprecio. Pero por poco que fuese, permanecía anclada en esa espiral de la que se sabía dueña y señora; de la que era víctima y verdugo.

Parecía tener la respuesta, esperando a que alguien formulase la pregunta adecuada.
Nadie quería saber. Bendita la ignorancia, ambrosía del eterno adolescente.
Noviembre jamás fue tiempo de enamorados y había sido noviembre durante demasiado tiempo.

Llegando a su destino volvió a pasar por todos aquellos escenarios de postal. Por todos los besos a escondidas bajo la luz de las farolas. Los paseos atemporales y a destiempo entre turistas y neones blasfemos. Los cafés interminables sorbidos entre el cómodo silencio y el calor de su indecisa mirada. Los bailes arrítmicos al son de la melodía de una noche retratada en color sepia.

Al terminar su periplo subió el volumen del transistor. Sonaba "años 80" en la emisora que tanto detestaba. Con un hilo de voz tarareó la frase que sentenciaría su decisión final.


"seré como el tipo que algún día fuí, ya terminé".

Lunes y zapatos nuevos

De la mano de un par de hielos en vaso medio (siempre) y el aliento algo trasnochado, meneó sus zapatos nuevos al son de los primeros coletazos de las sombras luneras de octubre. Menos mes que otras veces. En búsqueda y captura de una esencia en involución.

El inicio del verano trajo con sigo un nuevo filtro con el que redescubrir el mirar y lo mirado. C´est la vie "en sepia". C´est la vie et moi.

Su marcha deja el mirar huérfano de encanto.
Su marcha deja lo mirado sin focos ni objetivos.

La, en ocasiones bendecida, inercia del hacer conduce su destartalado coche una y otra vez al mismo punto. Cada amanecer. Sin tregua.
Para al quitar las llaves del contacto susurrar temerosa: "a por ello".

EL GRITO y demás canciones ...

"Aún hoy se escapa a mi control, problema y solución. Y es que el grito siempre acecha. Es la respuesta"
(Love of Lesbian, Donde solíamos gritar)

Quizás esa manía tonta que tenemos las pseudo-personas de plasmar con canciones lo que pensamos por miedo a no encontrar palabras coherentes, me lleve a la conclusión que me ronda la cabeza de manera cojonera desde hace un par de días.

EL GRITO ES LA RESPUESTA.

Soy una canción. Soy todas las canciones.

Depende de lo único o especial que te creas puedes ir de una vertiente a otra. Pero siempre crees que habla de ti.

Las canciones de Love of Lesbian hablan de ti. De la historia pasional que vives contigo mismo y tu idea utópica de vivir una relación igual de pop-pasional que la que viven los protagonistas de sus videoclips. Quien dijo que ser INDIE fuese fácil.

Las canciones de Alaska hablan de ti. Qué más da lo retorcidamente mierdil que pueda ser tu existencia si te puedes desahogar en "ese mundo de fantasía y purpurina, pelucas, "Ocho y medio" y Jagger. ¿ A quién le importa?

Las canciones de Ivan Ferreiro hablan de ti. De tu yo melancólico tras un gran "resacón en Las Vegas" vigésimo tercera parte... y de las Confesiones de algo así como Un artista de mierda.

Las canciones de Vetusta Morla también hablan de ti. Hablan de mi. Cada acorde es un parpadeo que decora con retrospectivas de cada aliento esa habitación. La de las canciones. La de todas las palabras que jamás dijimos ni diremos .

Las gritaremos en cualquier garito. Las haremos nuestras en la ducha. Te las cantaré al oído siempre que me dejes, llegado ese momento videoclip que tanto ansío. Ansías.

Allí, donde solíamos gritar

Cuando seas mi canción favorita.

Aliento mañanero sin más

De la cantidad de improperios que circulan por las líneas diagonales que nos unen, el de la moral de doble rasero parece ser el peor. Ha venido para quedarse, o al menos una maleta facturada con la etiqueta de "HEAVY" así me lo sugiere. Soy muy de fijarme en las etiquetas color fosforito con palabras en inglés, qué le vamos a hacer. Me vienen a la cabeza muchas... BULSHIT, LIE, MOB ORATORY... todas ellas perfectamente inteligibles. Cualquiera certera. Sincera sobre la naturaleza de su existencia.

¿Puede ser uno mismo un improperio? ¿Un despropósito? ¿Puede uno ser un fraude?

Prostituirse moralmente es algo muy trendy parece ser. Un "must". Un "no puedes pasar sin". Con el ojo más crítico posible, un sujeto x puede creerse "palomita" en este juego que tan ajeno parece y al que sólo los mayores tienen acceso... por ende sólo de ellos ha de ser la culpa.

Pero no hay más culpable, mezquina y deplorablemente responsable que aquel que sabiendo la naturaleza de una realidad no para todos perceptible...la deja pasar (laissez faire, laissez passer) liberalismo ético emponzoñado por la mediocridad.

Y hasta que se demuestre lo contrario... todos somos prostitutas morales. FOR SALE.

Al menos, hasta que aquello que me besa en la mejilla cada mañana y a lo que me debo laboralmente no cambie las reglas de una partida de ajedrez cuyas fichas están podridas por el tiempo. Y nosotros con ellas.

EL DÍA QUE ESPAÑA SE CONVIRTIÓ EN ITALIA

ENMUDECER.
Dícese del quedarse mudo, sin palabras, estupefacto.
Dícese de no poder articular sonido.

PALIDECER
Dícese cuando uno se pone pálido.
Dícese cuando la faz de una persona se torna más blanca de lo habitual.

AVERGONZARSE
Dícese del sentimiento generalizado los últimos meses por estar representados por tal CÚMULO DE INEPTOS... DE MEDIOCRIDAD ARTICULADA Y DE TREMENDOS DEMAGÓGICOS MORALES que dicen ser la voz y luz guía de los ciudadanos (al fin y al cabo meros votantes)


Ahhh, perdona ¿No te has enterado? TRANQUIIIIIILO, es simple, rápido y SIN ANESTESIA.

PSOE, PP han pactado controlar los contenidos de los informativos de RTVE. ¿SOLOS? NO!
Con el apoyo de CIU Y ERC. Y digo pactar, porque callar y mirar para otro lado (abstenerse) es colaborar.
La primera vez que lo lees crees que es un titular de ELMUNDOTODAY.COM , pero luego... tras frotarte los ojitos y parpadear 43 veces exactamente caes en la cuenta. SOMOS UNOS PARDILLOS, CON DERECHO A VOTO, PERO PARDILLOS.

MUDA, PÁLIDA Y AVERGONZADA

... Y cabreada.
Mañana, eufemismos varios intentarán disfrazar en forma de respuestas vacías un hecho que a muchos nos pilla en bragas, pero no en pelotas. Me encantaría ver a una @anaPastor_tve reivindicativa tal y como nos tiene acostumbrados. Me encantaría. EXPECTANTE ME ENCUENTRO ANTE LA PRÓXIMA EDICIÓN DE LOS DESAYUNOS.

Puede que no nos hayamos enterado. Puede que tanto "casi rescate".. tanta prima de riesgo y tanto vacilar con nuestro futuro nos haya convertido en nuestro PRIMO PIG ... puede que esta noche nos estemos acostando en un país llamado ITALIA (BERLUSCONILAND).
Al contrario de lo que muchos puedan pensar, no es porque Jorge Javier Vàzquez haya sido proclamado Presidente del Gobierno. Ni porque las miniseries acerca de la Duquesa de Alba o Tita Cervera sean materia de examen en selectividad. Mucho menos porque TELECINCO haya comprado todas las cadenas habidas y por haber en ESPAÑA y las mamachichos corran en cueros alegremente por la GRAN VÍA.

Mañana amaneceremos en un país llamado ITALIA PORQUE EL ARTÍCULO 20 DE ESO A LO QUE PP-PSOE ACABAN DE METER MANO HASTA EL ESFINTER (LA CONSTITUCIÓN) SE QUEDA UN POCO COJA.

Y yo, me voy a la cama esta noche un poco más INDIGNADA que de costumbre.

VERANO!! PARE USTED, QUE YO ME BAJO

Con los mismos ojos marrón claro con los que a duras penas amanezco entre las primeras pinceladas de sol, vislumbro las luces y sombras que confeccionan los lunes y los martes, las espinas y algodones que decoran los retales de unos miércoles generalmente poco notorios y la celeridad del jueves, que en medio parpadeo se torna domingo. Al margen de poder parecer esto una versión cervantina del hit de Rebeca Black...nada que ver. O si. Pregúntenselo al verano, pues parece ser que ha decidido cambiar de zapatos y tornarse carrera a contrarreloj. Puede que haya vendido las neveritas repletas de Coronitas y las sombrillas amarillas en el Rastro, o simplemente haya hecho un trueque por ebay del cual es mejor desconocer el final.

Lo cierto es que Vernano, Don Vernano trajo consigo el vértigo sin avisar a nadie, o al menos no hay mensaje en mi buzón de voz. Quizás también le acompañen Mrs Verdades como puños y Doña Baño de Humildad... muy presentes en las vacaciones de las hormiguitas trabajadoras made in Spain y de alguna que otra abeja reinona que se disputa el maltrecho pastel que es hoy este país gracias a las pésimas fichas con las que nos toca lidiar esta partida de ajedrez. Y por pésimas fichas me refiero a los que se creen los elegidos para llevar el timonel de un país del cual parece ser que son los menos indicados para llevar el rumbo.

Una de las primeras grandes citas de las que me he apropiado en la radio es que "LA MEDIOCRIDAD Ni SE CREA NI SE DESTRUYE, SÓLO SE AMONTONA", y en este caso, parece ser que se han dado todos cita en el CONGRESO DE LOS DIPUTADOS.

Mas allá de establecer comparativas plásticas entre colores, esloganes y demás demagogia superflua metida con calzador en unos discursos en los que ya nadie cree... señoras, señores, esto son los San Fermines... y a quien no le hayan empitonado ya, que espere tras la barrera.

Aguardad, cachorros, que no es un discurso victimista de tintes alarmistas. Es MRS VERDADES COMO PUÑOS.

De todos es sabido que la política es anterior a la existencia de los cuentos de calleja, y que el libro de cabecera de muchos líderes no es otro que TEO SE VA A LA PLAYA, O TEO VA (O LO INTENTA) A LA ESCUELA. No nos sorprendamos

Podríamos sorprendernos por el peligroso concepto de libertad acuñado estos últimos días y utilizado como arma arrojadiza en prensa , en medio de una guerra no santa entre peregrinos y laicos.

En un estado aconfesional es perfectamente lícito que un (reconozcámoslo) muy numeroso ente como los #JMJ disfrutaran de su fiesta de la FE, el gozo y el hermanamiento de todos hacia el Papa y el Papa con ellos. Es perfectamente lícito que hayan obtenido los permisos pertinentes para hacer de su fiesta un acto que ha paralizado una ciudad (en el buen sentido para muchos). Es lícito que muchos se sientan ofendidos ante una protesta que va en contra de un sentir, de un vivir.

Lo que no es lícito es privar a otro (por cierto ... más numeroso ) número de personas de su derecho a mostrar desacuerdo hacia una RELIGIÓN/INSTITUCIÓN/CABEZA SIMBÓLICA con la que no están de acuerdo y que desde hace tiempo, no forma parte de su estructura de Estado .

Es gracioso cuanto menos que se diga, se comente, se rumoree, que donde empieza la libertad de los peregrinos, acaba la de los laicos. Todo esto hay que entenderlo bajo el marco de las protestas de los laicos hacia los #JMJ, pero más allá de ellos, sus protestas hacia lo que en un principio publicaban todos los medios, que éstas se iban a financiar con el dinero de todos los españoles. Ya nos han enseñado en clase de economía que uno más uno no son siete, como rezaba Fran Perea, y que con el dinero de los demás no se juega, y mucho menos dárselo a un extraño que vulgarmente hablando NI TE VA, NI TE VIENE. Eso si, como era de esperar, los medios son muy de la moda "donde dije digo, digo Diego" y parece ser que los datos oficiales (esos que no están contaminados de nungún color) no acaban de salir a la palestra. Otro enigma a la caja de EXPEDIENTES X.

Pero volvamos al concepto de libertad que es muy interesante e instructivo por otra parte.

Una institución que entiende la libertad como un continuo desafío y ataque a personas que aman a otras del mismo sexo ¿no incurre en una pequeñita contradiccíón?

Con que cara pide el sector más conservador de la Iglesia respeto para la libertad de acción de los católicos, cuando son los primeros que mancillan con el dedo acusador a mujeres que por razones varias tienen la LIBERTAD de poder interrumpir su embarazo? ¿Deberían también enviar a la policía a los integrantes del Foro de la familia y demás congregaciones cuando se agolpan en las clínicas privadas a increpar a las abortistas?

Qué clase de libertad aquella en la que mediante discurso se "ruega"a todos los fieles que no sigan a Jesús de manera autónoma e íntima, sino que lo hagan todos "en pelotón" bajo el manto protector de la iglesia, porque de otro modo se puede dar lugar a malinterpretaciones y seguir a Cristo de una manera equivocada. Si ya lo decían, venid que yo os mostraré el CAMINO. Parece ser que tampoco hay libertad de pensamiento . CACHIS!

Pero como he comentado antes, no me hagáis mucho caso, pues ando un poco perdida este verano. Y he de volver a ponerme al tanto de economía y aquello a lo que llaman libertas. Que existir existe, pero forma parte de esos conceptos públicamente chumineros que cada uno aplica como gusta.

sean felices!

Lluvia y el 2º 30 de julio

Y llegó el nudo en la garganta, la bola de fuego en el gaznate... y la contención forzada de emociones.
Salir de la carrera con el decálogo idealista del buenhacer de la profesión no te prepara para las constantes bofetadas de la puta y cruel realidad que te escupe a la cara, para después examinar y juzgar tu reacción.
Estrenarse a pie de calle, en el 2º aniversario del atentado perpetrado por ETA en las oficinas provisionales de la Guardia Civil de Palma Nova (Mallorca). Sobra decir cualquier cosa. Sobra.
Costó mantener la compostura, y el ritmo de la respiración. Desprovista de cualquier tipo de protección, más allá de las gentiles manos amigas de algún que otro compañero. Sólo la incesante lluvia y el permanente olor a asfalto mojado lograba distraerme en momentos puntuales del reinante dolor y desesperación entre los presentes. El cielo lloró lo que algunos de los presentes se privaron de hacer.
Lo entendí. Niñata en una partida de ajedrez de sabios.
Costó mantenerse impasible entre los testimonios de familiares, políticos y demás presentes.
Costó no pronunciarse.
Costó entender.
Dolió entender.

Todos a una encima del atril de los discursos. Palabras de condena y promesas de conciliación. Recuerdo para los que fueron arrebatados del paraíso terrenal y aliento para los que fueron privados de seguir generando momentos que recordar junto a los que ya no están. Llanto e impotencia.

A partir del lunes el dolor volverá a ser arma arrojadiza en un hemiciclo, tema de debate en tertulias de descerebrados y baza poítica de indeseables con escaño. Después de la resaca de la reflexión, el lunes sólo quedarán las palabras, desprovistas de contexto emocional... y vestidas del manto de la intencionalidad. Mercantilismo del dolor... demagogia emocional.

El lunes todo vuelve a ser política. El lunes, el mundo volverá a oler a huevos podridos.

Baldosas, daikiris y campo

El crujir de la primera rama bajo mis Converse crema del 40 en este nuevo periplo me devuelven a un punto de partida (entre tantos otros), una incógnita ignorada en la eterna ecuación camuflada, la del doble fondo del cajón de mi mesilla de noche. Tras seguir el camino de las baldosas amarillas, miro atrás, y entre risas, solo se me ocurre decir : "Antes todo esto era campo". Ironías de la vida a un lado, campo ( sin calificar) es lo que se abre paso ante mi. Encantada de la vida clavaría mi bandera pirata y coronaría la cima del paupérrimo cerro que vislumbro con una neverita repleta de daikiris y tintos de verano, canciones de Rafaella Carrá y Cuores varias.

Pero ahora TODO ESTO ES CAMPO, y la risa se convierte en un ceño fruncido (muy al estilo de los pacientes de supernany). Gracias a los Dioses del Olimpo por obsequiarme al menos con una baldosa más, pese a que no sea del mismo color que las anteriores.


Antes de proseguir con la construcción de mi autopista hacia losmundos de Oz, alzo los brazos con el ánimo de alcanzar aquello que permanece expectante sobre mi cabeza.

Si estiro mucho mis blanquecinos dedos , puedo seguir rozando las mieles de esa diosa de hormigón a la que me fuerzo a llamar destino, hogar, cárcel... y tantas otras veces cielo. Cada una de las aristas de ese dodecaedro que un día decidió ser ciudad, sigue impregnando cada despertar y cada viaje atral entre parpadeos, pese a que la brisa marina y los ayeres agazapados de Mallorca me visiten cada deliciosa noche de verano para fumar planes de futuro en la terraza y esperar. Esperar entre vacilaciones una respuesta que poco o nada puede parecerse a cualquier decisión tomada antes.





-Por todos aquellos brindis en cada rincón de la inexperiencia que hoy se convierten en pistoletazos de salida de una carrera sobre baldosas amarillas-

Sol, porras a la catalana y un nudo en el estómago

Y pareció que la llama que había prendido el 15M había comenzado a languidecer, o corría el riesgo de explosionar y dar al traste con las ilusiones de todos aquellos que decidieron convertir Sol, y las principales plazas de capitales de provincia, en un canto a la libertad y a la democracia real.

LA TEMPESTA de las ELECCIONES que trajo consigo un profundo análisis por parte de los medios de comunicación hacia el movimiento (llámalo protesta, llámalo indignados.. llámalo x) dio paso a un desánimo general tras la aplastante victoria del PPARTIDO (de cuyo nombre no quiero acordarme). Muchos de los indignados que durante el fervor de las manifestaciones aseguraban "esto es solo es el principio, pase lo que pase no nos callarán" hicieron mutis por el foro y no volvieron a poner un pié e una plaza tomada por las tiendas de campaña.

Tras la romántica visión de miles de voces al ritmo de "que no nos representan", vinieron las etiquetas , todas de golpe. Cada cual más dañina y emponzoñada. Una pena. Una tremenda pena.

Y la desaparición de manifestantes dio lugar a "la invasión de las QUECHUAS" (entre ellas la mía) en una plaza cuyo discurso estaba empezando a difuminarse de una manera sombría y a mis ojos algo decepcionante. La caída del sol, en la que para mi siempre va a ser desde ahora la plaza de la Libertad, contagiaba a todos los indignados de esa especie de magia que se da en las comunas y en los festivales. Todos estábamos allí,o casi todos, con un firme propósito de protesta, con el ánimo de reivindicar un sistema justo e igualitario para LOS CIUDADANOS, reivindicar un futuro digno para una sociedad sedienta de justicia, sobre todo justicia. Pero reivindicar con una litrona en la mano a las 3 de la mañana a ritmo de palmas, cánticos de "Muchachito Bombo infierno" y hacer de una protesta una GOA, o una fiesta propia del Viña Rock... pues no es muy apropiado en estas circunstancias... con un más que probable desaolojo a la vuelta de la esquina, cortesía de Desalojos Aguirre S.A. Los indignados de palo que han acudido a sol a festejar la libertad en lugar de trabajársela han sido la excusa perfecta de los medios de comunicación para desvirtuar un mensaje, que parecía ya no interesar a los medios, ni al conjunto de la sociedad.

Empecé a desanimarme. Pese a colaborar en algunas de las comisiones del campamento junto a gente con un gran espíritu de cambio y un más que honorable sentido del respeto y de los más puros valores humanos, pese a conocer a jóvenes que SÍ ASISTÍAN A LAS ASAMBLEAS y colaboraban en las tareas comunes y distintos voluntariados... volvía a caer la noche y como vampiros sedientos de un líquido rojo (calimocho) los "chicos de la GOA" volvían guitarra en mano y con un aliento de alcohol viciado y vacío de discurso alguno.

Me hubiese gustado (y a muchos) haber entonado un "que no nos representan" hacia los crepusculinos ante todos aquellos cámaras de televisión, que pese a ser conscientes de que esos sujetos eran minoría, hacían de ello LO NOTICIABLE, propiciando así una imagen que sería la excusa perfecta para que Esperanza Aguirre pudiese entonar un discurso, seguramente orgásmico para ella , en el que se incluía la siguiente proposición :HAY QUE DESALOJAR ESE POBLAO CHABOLISTA.

Dolió, y mucho. No voy a negar que la impotencia a quebrado mi voz en más de una ocasión y que durante mi estancia en "Las Qechuas al sol" y que de no haber sido por toparme con verdaderos SOLES... habría perdido la esperanza a cerca de que nos pudiesen tomar en serio.

Pero las convicciones sólidas del movimiento seguían intactas. Sólo era cuestión de organizarse. Es complicado mantener el tipo en cualquier situación, pero no por ello la batalla estaba perdida. La llama no languidezcía, ni prendería las tiendas de campaña, encendería las antorchas de todos los barrios de madrid de las #asambleasdebarrios.

La mañana de ayer fue especialmente dura y emotiva. Mientras en Madrid (los de siempre y algunos recién incorporados) limpiábamos el campamento a las 7.30 ante la recién notificada e inminente visita de los servicios de Sanidad, MEGAFONÍA relataba lo que acaecía en Barcelona. La confusión que se genera en estos casos ciega la capcidad de razonamiento de los implicados, y muchos pensamos que del mismo modo que Sanidad acudía a nuestro asentamiento a verificar que no suponíamos un percance a la salud de nadie, en BCN hacían lo propio pero de manera un poco más teatral. Nos equivocamos. En ese momento dejé de creer y empecé a entender. Pese al paso de los años... la porra es la fuerza, y cargada por el diablo, cerrará bocas... hasta acallarnos a todos. Mientras tanto, tienen un largo y tedioso trabajo por delante, pues la incompetencia del escuadrón de la muerte catalán no ha hecho más que reavivar nuestras voces.

Ahora somos más.

A Javi, David, Ernesto, Luis, Laura, Pato, Lidia, Fran , Irene, Sergio, Mariona, Raquel, Cristina, Javi V., Paz, Dani, Marta, Borja, Valeria, Neus, Estefanía, Sacha, André, Los vecinos de la qecua 68, y los de la 69, ... TODOS LOS CACHORROS de un mayo escrito en los adoquines de la Plaza de la Libertad y de los sueños mios-tuyos-nuestros.

De resoluciones, Susana Griso y reflexíones

Y volvimos. Bajo su atenta mirada. Una vez más ¡¡¡¡ Oh musa!!! Qué guapa te han puesto.

Los senos de Paz Vega han amamantado las reflexiones de los Cachorros y curiosos que merodean por Sol desde hace una semana (además de ser objeto de mofa y recurrentes rimas para los que somos retorcidos). Seguramente ignore por completo lo que bajo su felina mirada acaece. Pero allí se erige ella. "Todopoderosa", bella e inmutable. Muy FHM, muy del pueblo llano.

Ayer acudí a la cita con la Democracia junto a F. y a L. Mientras bajábamos por Sevilla hacia Sol los miraba y remiraba... estaban excitados. Comentábamos la última hora de los rumores que corrían por la plaza: "la policía tiene órdenes de actuar sólo si hay incidentes". "Susana Griso se ha convertido en la Diva televisiva de la #spanisrevolution", "¿habéis visto como se ha puesto hoy con el de La Razón?" ...

Sí. Susana Griso esa misma mañana había protagonizado un antes y un después en la historia de "todos odiamos a Susana Griso y a sus bichitos actimel". Puso sus ovarios encima de la mesa, cuestionando a César Vidal, a La Razón y la decisión de la Junta Electoral. Bravo Susana, bravo. Pasará a formar parte de los Expedientes X de Antena 3.

La hermana de L. cubría el acontecimiento para "la cadena amiga". Sí, se nos caía la baba. A L. por los más que evidentes lazos familiares. A F. y a mí , como "casi periodistas"porque nos emocionaba fantasear con que éramos nosotros los que cubríamos tal acontecimiento histórico. Y entonces vino a nosotros. El nudo en la garganta, la emoción, la piel de gallina. Hacemos historia, y la hacemos todos juntos.

E. hizo el directo, visiblemente emocionada. Su vista privilegiada le permitía avistar la marea humana que colapsaba la calle Preciados. Escalofriante.

El equipo de E. recogió el campamento bajo nuestra atenta mirada, cuando algo tremendamente cómico nos hizo volver la cabeza hacia la torre que había alzado el equipo de informativos Telecinco. "Menos Salsa Rosa y más educaciòn". Como si se tratase del último éxito de Sonia y Selena, el certero y pegadizo lema se extendió por la abarrotada plaza en cuestión de segundos. Tuvieron que suspender hasta tres veces la conexión.
El equipo de la Sexta miraba pasmado la situación. Nosotros rompimos a reir, pese a que incurrimos en una total y tremenda falta de respeto. Qué culpa tenía la pobre chica de trabajar para una cadena de Aídas y princesas de moral y vista distraída. Pero sí, fue gracioso.
EL RESPETO se había instalado como la proclama general de la concentración de ayer, pese a que, parece ser, Telecinco no entraba en este saco. No se les dejó expresar. Parece que el Karma se los folló anoche... pero a base de bien. Me pregunto cómo se la van a devolver a César Vidal (más conocido como Úrsula, el pulpo travesti maligno de la Sirenita).

El Ágora de nuestro Madrid, de nuestra libertad, de nuestra voz...

El Ágora de la historia moderna de "la que no es una España dividida en dos". Es una, dolorida, con tantas piezas de puzle como ciudadanos hay en ella. Anoche se creó un inmenso y precioso puzle, visible desde el cielo... un cielo que creímos tocar en momentos.

A las 00.00h el puzle enmudeció (con respeto tal y como se había rogado a lo largo del día). Las entrañas de Madrid se encogieron, y nosotros con ellas. A partir de ese momento fuimos ilegales (a los ojos de la Junta Electoral)... pero jamás delinquí con tal orgasmo.


Hoy, volveremos a delinquir... con el corazón y la palabra. Con la razón y el corazón. Con la libertad que nos pertenece y nos alienta. Volveremos al Ágora de los Cachorros. No creo que a REFLEXIÓN le importe.

Que reflexionen aquellos que saben que han pecado. Aquellos que han de maquinar nuevas tretas y mentiras. Aquellos que mañana, al saberse ganadores, nos escondan bajo la alfombra a ritmo de QUE ME QUITEN LO BAILAO.

CACHORROS

Flipar: 1.En el lenguaje coloquial: gustar mucho algo
2. En el lenguaje de la droga: alucinar previo chute
3. En el mío propio: sentir profunda admiración y ese yoqueséquequéseyo que eriza la piel y remueve las entreñas.
Todos las acepciones del verbo tienen cabida en el fenómeno #acampadasol y #democraciarealya.

Siguiendo con las diferentes aceptaciones de este particular juego de mesa al que podemos llamar TABÚ, quedan expresamente claros los siguientes puntos de este #manifiesto (propio)
1. FLIPANTE es el clamor social que se respira en esta precampaña. Aquellos a los que habían colgado el cartel de masa borrega parecen haber despertado de un mal sueño, y pese a quien le pese, tienen mucho que decir. Quizás sus lemas y cánticos sean las únicas proposiciones no vomitivas ni procedentes de la diarrea verbal más absoluta.
2. Medios como INTERECONOMÍA lo FLIPAN. A todo color y de manera sideral. Puede que los carajillos mañaneros estos días vayan acompañados de esas pastillitas rosas ( a las que Dorian cantaba)... puede que sea cierto que SATÁN forme parte de su consejo redactor. Puede ser que nos encontremos ante el mayor exponente de sátira periodística y no nos hayamos dado cuenta. En cualquier caso FLIPAN. Flipan de una manera insultante que evoca a un tiempo pasado que de ningún modo fue mejor. Cuidado que al TORITO se le pueden caer las pelotas.
3. Y sí, FLIPO. Flipo gratamente al haber estado rodeada de jóvenes, adultos, abuelos, abogados,periodistas, estudiantes, madrileños, mallorquines.... GENTE a la que le mueve más que un estúpido cántico bipartidista... algo más que las dos Españas. Algo más que unos colores políticos con los que hace tiempo que ya no se identifican, pero a los que siguen votando por pura resignación... dado el fenómeno del VOTO ÚTIL Y EL QUE NO LO ES.



Es desternillante darme cuenta gracias a los instructivos mass media de que soy antisistema.
Puesto que no debe haber ningún otro término en sus teletipos o notas de prensa que les permita realizar un ejercicio de interpretación sociopolítica... es pedir demasiado. No soy una ciudadana cabreada para con las pifias de los políticos. No soy una estudiante de 24 años cansada de las condiciones laborales que me persiguen desde que tengo 16... y que me conducirán al mileurismo en los próximos meses (eso.. si tengo suerte). No soy una ciudadana que ejerce su derecho a la libre expresión y libre reunión. No. Soy antisistema. No lo digo yo . Lo dice la tele. Lo dice Dios

Un poquito más de autocrítica señores. Sí, empezando por los que se miden la polla en campaña electoral... y terminando por los votantes. Pasando eso sí, por todos y cada uno de los integrantes de ese conglomerado que son los medios de comunicación.

Hagamos un ejercicio de reflxión más allá del poder de TWITTER. Más allá de las etiquetas.

Es muy sencillo. Transparencia. Democracia (que la hay... pero huele un poco raro). Autocrítica. Y medios independientes a los que no se les ensucien los pañales frente a los partidos.

BUENAS NOCHES CACHORROS.

Sosa y cáustica

Hacía tiempo que no merodeaba por aquí. Ciertamente misiones tales como "Teo va a la biblioteca" o "Teo siembra el caos en Mercazzorra" (máximos exponentes de la narrativa existencial preadolescente) me han mantenido ocupada en estos días de exámenes, tintos de verano, cafésdoblesgracias y TT´S como #democraciarealya . Qué democracia ni qué democracia. La evidencia de la clonación y posterior duplicación de Macaulay Culkin dió el cante por Irlanda y Azerbadjan ganó Eurovisión. NO HAY DEMOCRACIA. Primero Eurovisión, después la oscuridad. El fin de lo conocido anteriormente como civilización. La nada. Adiós Europa... con un final más lírico que aquel al que canta Mónica Naranjo.

Ahora que hago memoria (difícil en estos días de sosa cáustica con dos hielos y en vaso mediano) recuerdo por qué no he publicado las últimas semanas. Estoy demasiado amuermada como para enrolarme en disyuntivas narrativoemocionales que no hacen sino evidenciar cierto grado de palurdismo autobiográfico. Así que no.
Mancillar mi pequeño espacio hablando de TARADOS INSTITUCIONALES tales como ANGLADA (cuyo anuncio electoral puede titularse: los moros a saltar a su país) o sobre mi queridísima AGUIRRE ... y su parecido más que razonable a Mila Ximénez en la que podemos proclamar la foto electoral más photoshopeada de la historia.... pues tampoco me da mucho juego... y sí asco y pereza (no sé en que orden, sinceramente). En cualquier caso ambos son satán. Y me enseñaron que no se invoca al demonio a través de la RED; o Chichiolina (o como se escriba) se te puede aparecer con un poster de Aída de Supervivientes bajo el brazo. Mejor no tentar a la suerte.


Por eso prefiero vivir al límite. Vivir bajo los dictámenes del desenfreno para después contarlo aquí. Como hace Sostres con su trepidante y mezquina existencia. Se titula (Teo -o tarada- y sus locas aventuras en Mercazorra).


ACTO PRIMERO:
Tarada y Mr. D. se disponen a comprar lo necesario para una inolvidable cena Eurovisiva en casa de Luis, dueño del proyecto más chachi y menos utilizado de la historia de los proyectores chachis.
Tarada coge una bolsa transparente (de las de toda la vida de Dios) y tras hacer una ecuación de tercer grado, llega a la conclusión de que esos aguacates son piedras rugosas pintadas con cualquiera de las sombras de ojos de Massiel.
Tarada guarda la bolsa en su bolso.


ACTO SEGUNDO.
MR D y Tarada bromean por los pasillos de Mercazorra, despertando risas y miradas aniquiladorasdegatitos a partes iguales. Mr D se da cuenta de que Tarada se ha quedado sin recursos linguísticos, y sin saliba... y saca la artillería pesada. Agresiones físicas ininterrumpidas... con cestita en mano.


ACTO TERCERo.
Tarada, haciendo gala del ingenio propio de HOMER SIMPSON... enuna de las ocho colas del Mercazorra ,saca su bolsa de plástico (esa quela que tenía olvidada en el fondo de su Purse) (borso de toda la vida). Disimuladamente ... y mientras Mr D decide hacerse el macho Alfa y pagar la compra, comienza a inflarla, como si de un globo se tratase.

ACTO CUARTO
Sí, lo hizo. Tarada aplastó la bolsa sobre la oreja de Mister D, con tal estruendo que TODAS LAS COLAS hicieron el amago de agacharse al más puro estilo 23F. El rebaño, acojonado, fijó la mirada de conejo deslumbrado sobre la persona de Tarada.

ACTO QUINTO. QUE YA TERMINAMOS.
MrD espontánamente comienza a construir una canción y no tiene reparo en compartirla con la cajera: "mi amiga retrasada... nació en una caja... tiene una bolsa ... Y LA VA A USAR".
Tarada, tras las duras palabras de la cajera (que cual ser indigno llevaba un moño y dos coletas) decidió no volver a simular ruidos potencialmente peligrosos en espacios públicos en los que coincidas cámaras de seguridad, seguratas y más de tres personas. Incluyendo a la cajera.



Ciertamente, sí. Debería dedicarme a seguir siendo el negro que escribe las historietas de Teo va a ... y no ver la luz del sol hasta Junio. Por el bien de las campañas electorales. Por el bien de mis queridos amigos. Por el bien de las cajeras (que innovan en peluquería) del Mercazorra.

Feliz fin de martes

A mamá

El olor característico de tu cafetera matutina trajo todos y cada uno de los amaneceres hasta nuestro hogar de mujercitas. Pequeño, tuyo, nuestro.
Aún hoy me pregunto hacia dónde vuela tu imaginación cuando te sumerges en el silencio más absoluto entre sorbo y sorbo de tu taza de café solo, negro y sin azúcar. Fijas la mirada en cualquier rincón de la casa, como si pudieses ver a través del espejo. Y vuelves en ti, con ese inexplicable brillo de amazona en la mirada.
A pesar de lo duro de construir un cuento de hadas en momentos en los que te faltó el aliento y las fuerzas, jamás conocí argumento más bello y mejor construido.

Lo mejor de volver a nuestro castillo de princesas siempre será poder acurrucarme en tu regazo para ver cualquier película que jamás verás terminar, por esa manía tuya de dormirte tras ver los créditos iniciales. Mi único momento de calma y tranquilidad. Todo lo demás se desvanece con el ir y venir de tu respiración de cenicienta adormilada.

Gracias por ser mi razón, y mis ganas de, mi aliento y mi refugio.

Feliz día, mamá.

El secreto de la mariposa

Ante la sorprendida mirada de aquellos que se resguardaban de la lluvia, ella arrancó a correr en círculos mientras el diluvio dibujaba formas chinescas sobre sus mejillas y los chuzos de punta oscurecían y empapaban su rojiza cabellera. Entre salto y charco ella tarareaba una y otra vez ese "quizás, quizás, quizás...", volviendo a retomar la fuerza centrífuga de aquel secreto compartido que asomaba la cabeza de nuevo entre aquellos que señalaban con certeros dedos a ella y su locura. Bendita y abrasadora locura.

Llovía sobre ella, y ella sobre él. Sobre los interrogantes encubiertos, sobre sus miedos infantiles, sobre sus espirales de silencio, sobre los besos nunca dados, sobre los reproches desganados y sobre las verdades mal intencionadas.

Los tronadores relámpagos de este certero Abril reflejaban fotogramas de los suspiros de verano. Mariposas en la tripa que ahora parecían cuervos, cuervos ansiosos de los restos de un prólogo no acabado.

Y hoy corre, sigue corriendo en círculos.Empapada. Cerca el secreto del que es dueña , madre y señora. Mientras la última mariposa realentiza su efímero vuelo y se aproxima al útimo aliento... ella le susurra algo que paraliza sus desgastadas y azuladas alas. Las últimas y más bellas.

Ante la sorprendida mirada de aquellos que se resguarden de la lluvia, arrancará de nuevo a correr en círculos mientras el diluvio dibuje formas chinescas sobre sus mejillas y los chuzos de punta tatúen unas preciosas alas azules en sus muñecas. Esta vez para siempre, para que no olvide la penitencia de lo que supuso amar furtivamente a un cuervo.

Mendicidad 2.0

Hace unos días me vi en la situación de implorar a mi "pecera" facebook que pincharan sobre el enlace que les había enviado, con el propósito de engordar el tránsito de visitas a la plataforma web que aloja los artículos que escribo desde hace poco, y así corroborar la teoría de mi amigo Fran : "ahora trabajas para unos timadores". Para mi sorpresa, accedieron todos de muy buen grado, y mi artículo fue directo al ránking de los recomendados durante los dos días posteriores.

Supuestamente, la plataforma de cuyo nombre no quiero acordarme porque se me erizan los pelos de las cejas, valora el trasiego de lectores ... PERO ÚNICA Y EXCLUSIVAMENTE SI PINCHAN LOS ENLACES DE PUBLICIDAD RELACIONADOS CON EL ESCRITO. Ole tú, ole tú.

Además de tener que escribir (por recomendación sutil de la empresa) sobre temas tan interesantes cómo lecciones Wikipedia sobre la historia del Soul en Gran Bretaña, la reproducción del manatí gracias al aumento en las ventas de cd´s de Celine Dion o los looks más favorecedores de la chachiprimavera ... has de esperar a que ese Mesías que lee tu artículo pinche sobre alguno de los cutreanuncios del famoso buscador G****

El balance de mis primeras semanas de experiencia es... un cómputo total de cerca de 400 visitas, 0.07 céntimos de beneficio y una carcajada generalizada cada vez que lo cuento. Gracias... supongo que el chicle que me compre con ello sabrá a gloria bendita. Lo guardaré en su envoltorio por si se revaloriza con el paso de los siglos, y lo legaré en mi testamento, pues es el primer fruto de mi bautismo mediático (muy poco afortunado y dichoso por otra parte).

Luna Miguel (Público) publicó el martes pasado un artículo de opinión acerca de la precariedad laboral y vital del estudiante (de periodismo... o no) . Me entristeció. Porque la paja esta vez no está en el ojo ajeno. Estaba en los de mis compañeros, en los de L., en los de M., en los de V., en los míos. Y es paja emponzoñada. Emponzoñada de convenios explotadores entre empresa y universidad, emponzoñada de entrevistas fallidas (por no tener la suficiente experiencia para ser becario), emponzoñada de años de teoría pura y dura sobre cosas que no interesan hoy en día a las empresas. Emponzoñada de mierda.

Somos mendigos 2.0. Mendigos que se licenciarán en los próximos meses para ir a parar a un bar de copas, a una tienda de ropa, o en el mejor de los casos a un Máster, lleno -de nuevo- de paja, ponzoña y más mierda.

Cuatro huellas y sólo un abril, el suyo.

Hoy también. Se disfrazan el uno del otro en volteretas eternas que terminan en un lecho de sábanas tejidas con el material de las pompas de jabón, las suyas. Él sacará su blanca piel a pasear a la terraza, mientras roza el peso de algo aún más grande con las yemas de los dedos y extiende infinitamente los brazos para abarcar con plenitud esa cálida sensación, la del cuarto abril.

Feliz cuarto aniversario.

H y el garfio

No sé si la pastelosa y a la vez putrefacta manera de escribir de mis últimos post es proporcional a la paja mental que me ocupa estas últimas semanas (o desde que nací), pero no he podido evitar descojonarme literalmente al leer la última "genial creación no-literaria" de una cabeza que posiblemente pase más tiempo entre redes 2.0 que entre obligaciones y proyectos que ya debería estar afrontando.

Es curiosa mi reafirmación constante de convicciones que acaban siendo una página más de un maravilloso cuento "de nunca jamás" que debería ser finiquitado antes de la próxima puesta de sol. Pero admitámoslo, sin Capitan Hook no hay línea argumental sobre la que dejar mis huellas... ni olas que vengan a borrarlas. Y a mí me queda muy bien el garfio, y qué coño, el bigote también.

Chasing Pavements

De puntillas por el no lugar del que había oído hablar en las canciones de Adele, borro el corazón de vaho que tatué sobre el cristal de tu coche, cápsula de secretos más que confesables.

Echo a andar hacia atrás, sesenta pasos exactamente. Ni uno más, ni uno menos. Y doy con que el motivo por el que no logro dar con frases que no se refieran a ti no atiende a razones.
Allí está, cruzado de brazos en la barra del bar de siempre, con la copa un poco más vacía esta vez. Me cuenta que después de 633 noches de conversaciones con tu sudadera, está como al principio, en un no punto de partida, en un no punto de retorno. En la barra. En un no lugar del que no acierta a salir, quizá porque no le pone mucho empeño. La disputa entre nosotros amanece en un charco de mierda y ronmiel.

No hay acuerdo ni democracia emocional. Veremos esta noche.

A tí, a tí, y a tí también

En un equilibrio imperfecto de nubes y tragos dulces y agrios, echo a volar mis pecas con la esperanza de que dibujen en el cielo el próximo escalón , el número 24.

Saltando sobre lo charcos de lo derramado y bebiendo la luz de las estrellas que me rodean, logro trazar un mensaje que llegue a cada una de las cicatrices que perfilan los poros e imperfecciones de mi traslúcida piel.

A pesar de la proximidad del precipicio, son tantas las plumas que rompen la epidermis de mi espalda para cubrirla, que sonrío y desafío a las olas para cualquier otro momento posterior, no muy lejano, pero posterior.

Mientras tanto, me quito los zapatos y los lanzo a la profundidad del Mediterráneo, tantas veces sobrevolado en aviones de papel de Junio y Septiembre, tantas veces primera línea de un poema o puente hacia un reencuentro desesperado y un hasta luego de los que rasgan las entrañas.

Antes de empezar a empaquetar mi vida para hacerla y deshacerla en la copa de un árbol, Israel, bajo el agua o Nueva York… siento a mis múltiples errores en el sofá, a todas las espinas que decoran parte de mi pecho y cantan nanas cada noche a las pecas de mi espalda. Podría tatuármelas para recordar cada día la imperfección de la naturaleza de mi ser, podría. Más allá de ello, nos miramos con ojos de ternura, y recordamos sin pestañear cada minuto que no valió la pena, y por ello quizás serán los que mañana guarde con más delicadeza, pues quiero que permanezcan cómodos para siempre camuflados en el forro de mi maleta, presentes, pero no visibles.

Agradecida eternamente por cada recuerdo y canción asociada a ti, y a ti… y a ti. Agradecida a tí , que ya no estás; a ti , que te fuiste por la puerta de atrás; a ti, que lo hiciste por todo lo grande; a ti , que me enamoras cada vez que miras; y a tí , que bailas mis canciones y las haces tuyas; a ti, que te saco de quicio pero reconoces que soy tu debilidad; a ti, que duele; a ti, que te duelo. A los que dibujan una espiral más en mi techo, los que mantienen ocupada mi cabeza y y me besan en la frente.

Gracias

A little bit

------"it´s you i´m thinking of" ------

-------"a little bit in love with you"--------

2007 y 2008 fueron de esta preciosa nórdica. Mis carcajadas, lágrimas, orgasmos y bostezos fueron suyos. Mi MP3 destilaba luz y burbujas.

Mientras me duchaba he vuelto a oir "mi canción"(una de mis 45464 mejores canciones de todos los tiempos), y he descubierto que adoro a mi vecina por encima de todas las cosas por obsequiármela en este insípido sábado.

2011 vuelve a ser suyo. Que yo soy muy de rescatar cosas de otros dosmiles....

Por cierto.

Hoy te necesitaba más que nunca... y he sido incapaz de decirte nada.

Espirales en el techo

Ennoviada con sus circunstancias, y de madrugada, coloca los libros en la estantería, como quien cuenta ovejas para conciliar el sueño. Aún no ha deshecho la maleta, y los recuerdos se cobijan entre sujetadores, pantalones pitillo y las botas nuevas que le regaló madre, las de aquel maravilloso día 30 de diciembre.

Sergio debe haberse dejado la calefacción encendida. Si cierra los ojos... siente el calor de hogar, si cierra los ojos. No pone mucho empeño en recordar, pues duele... pero de repente huele a mar, a buñuelos y a café. Huele a él, a Eva y a Madre. Huele a sonrisa, a abrazo. Huele a cobijo para chicas con el pelo de color melocotón.

Va siendo hora de empaquetar los libros de los primeros días de universidad. Pero no será esta noche. Parece ser que la táctica de los libros surte efecto.

Un último paseo a la cocina le brinda un té con leche. Sigue siendo británica aunque lo niegue.

Sentada en el suelo de la rosa habitación, deshace nubes en su té mientras estrecha lazos con la última frase frase del día. No sabe que ponerse mañana, todo descansa en la maleta donde parece ser se ha parado el tiempo.

Mientras disfruta del roce de su piel desnuda con las sábanas dibuja espirales con sus pupilas en el techo.

Sabe que al despertar nadie va a escuchar su primera frase del día. La escribirá en el techo. Y será su nombre. En secreto.
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