tag:blogger.com,1999:blog-23353844455553491602024-03-13T20:43:45.138-07:00Locadelosgatos Collage and MiauHistorias tuyas,suyas, no mias, vuestras. locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.comBlogger84125truetag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-75527573790030552352015-06-05T10:39:00.002-07:002015-06-05T11:07:51.632-07:00factor 50 <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-nBkevquU0AA/VXGuR3zxQYI/AAAAAAAAC5A/vD0Nr-DzSlQ/s1600/DSC_0157.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="427" src="http://2.bp.blogspot.com/-nBkevquU0AA/VXGuR3zxQYI/AAAAAAAAC5A/vD0Nr-DzSlQ/s640/DSC_0157.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Siempre es mejor detrás. De la piel, del corazón, del telón y de la barrera. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Siempre es mejor la sombra. Lo saben los que necesitan factor 50 para sobrevivir a la vida. Lo sé. Mis pecas también lo saben. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Detrás de la piel arremolino la pelusa muerta que queda de un recuerdo al que ya a duras penas pongo voz. En algún que otro sueño he merodeado a tientas por los ayeres intentando cazar los ecos de esa risa para tatuar sus acordes detrás de la piel. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Detrás del corazón tengo un cartel de se vende por no querer hacerme responsable del vaivén de latidos ajenos a mi. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Detrás del telón quedan todos los secretos que me rondan la retina y la garganta entre el buenas noches y el buenos días. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Detrás de la barrera no hay piel, ni corazón... sólo una no vida con vistas. Vistas a una plaza donde la bondad y la belleza terminan empaladas, jodidas e inertes. En un charco de babas y vísceras. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Siempre es mejor detrás. De la piel, del corazón, del telón y de la barrera. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Siempre es mejor la sombra. Lo saben los que necesitamos factor 50 para sobrevivir a la vida. Lo sé. Mis pecas también lo saben. Desde la oscuridad no se ven. Por eso te espero estrenando piel en junio con el corazón en la garganta donde más alto brille el sol, para que distingas mis pecas y dibujes una más. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<br />
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-88276805641611124772015-05-12T08:52:00.000-07:002015-05-12T08:52:29.995-07:00¡Cómo está el barrio, amiga! <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
<img height="289" src="http://mividaen.sampere.com/wp-content/uploads/2014/09/Neighborhoods-in-Madrid-Malasan%CC%83a.jpg" width="640" /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>¿Cómo está el barrio?</b> Me preguntaba ella esta mañana..
acortando la distancia entre nuestras entrañas con los ojos puestos en la palma
de la mano y las caricias dadas con las yemas de los dedos a golpe de teclado
(y dibujos, todos).¿Cómo va a estar? <b>Huérfanamente</b> lleno, pero no de ti, ni de
mi. De otros. Esos. Los que ahora son dueños de Madrid. Faldas de cuero y deportivas blancas
combinadas con gafas de John Lennon… y barbas y cervezas… cervezas y barbas…
muchas.. todas. Todo eso ha triunfado sobre el neón y la paleta de victorias
multicolor. San Vicente Ferrer ha sobrevivido a los Oxford con calcetines
blancos. Primark ha vencido sobre RetroCity (algo bueno tenía que haber en todo
esto).</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<img alt="Zapatos marrones Oxford de mujer " height="427" src="http://tuscupones.com.mx/revista/wp-content/uploads/2012/10/zapatos-mujer-oxford-marrones.jpeg" width="640" /></div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Malasaña abraza nuevas camadas, de cachorros y perros
viejos. Alguna que otra perra suelta sigue por ahí. Olisqueando en qué árbol
puede impregnar su hedor… poco sitio queda ya entre tanto ego, latas vacías,
tatuajes y crop tops. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<img height="425" src="https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/736x/c9/b9/12/c9b912ec3f900a7ece0e079813e82525.jpg" width="640" /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Pero quedan los ecos de todos los Raphaeles cantados por
Velarde, los cafés con amantes guisantes del Lolina… los besos enverbenados
dados (y los que quedan), las camisas a cuadros de los “hermanos Chamizo” y las
borracheras a torreznos empapados con yayos. PUTOS YAYOS. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Los perros del 2 de mayo se preguntan dónde estás… y yo
también, esperándote Lau. <o:p></o:p></div>
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-19106674920907126712015-03-08T11:47:00.001-07:002015-03-08T11:47:20.897-07:00Hablas ruido<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="addthis_toolbox addthis_default_style ">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-NY_AQH5oYhg/VPyWLboI8pI/AAAAAAAACjQ/5bh2ZBhJryI/s1600/manosarriba.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-NY_AQH5oYhg/VPyWLboI8pI/AAAAAAAACjQ/5bh2ZBhJryI/s1600/manosarriba.jpg" height="440" width="640" /></a></div>
<br />
Le pidió que volviese a escribir.<br />
-Algo que no sea bello, no vende"- dijo el busto plastificado mientas arqueaba las cejas al camarero para demandar no se qué pijada para el que debía ser ya su tercer gin tonic/maceta. "Explota más esa parte de hija de puta graciosa que tienes... no sé... estas mierdas que te lees rápido en el bus y que hacen que te descojones es lo que necesitamos. ¿Sabes lo que te digo? -Sí. Cerdo. Sabe lo que le dices.<br />
<br />
Las ganas de permanecer con el culo sentada en esa mesa bebiéndose la dignidad a tragos con sabor a amaretto eran tan mínimas como descontrolado el frenillo de ese tipo. Los chicos estaban en una tasca cerca de allí bebiéndose lo que quedaba de domingo. Las tradiciones son para respetarlas. Más con Santos y Vírgenes recorriendo las calles. Es indicador absoluto de que los impuros han de reunirse en sitios oscuros y celebrar la vida. La que se vive. No la que se escribe. No la que se fotografía y se comparte. La que desdibuja en un sello guarro en la muñeca, esa misma que se adivina por el aliento de una anécdota trasnochada. Los chicos estaban en una tasca y ella en un bodegón castizo. Otra vez. Con la conciencia ramera, abierta de piernas, sin correrse. Sumisa.<br />
<br />
Le pidió que volviese a escribir... y ella sólo quería correrse. Lejos de allí. Lejos de sí.<br />
<br />
<br />
<br />
</div>
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-31000708500508561132015-01-24T10:02:00.000-08:002015-01-24T10:03:00.400-08:00La virgen en la boca y la puta al río<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-_npzltk2uQA/VMPdtrDAy7I/AAAAAAAACZ0/3YTJr0-ZGFc/s1600/puti.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-_npzltk2uQA/VMPdtrDAy7I/AAAAAAAACZ0/3YTJr0-ZGFc/s1600/puti.jpg" height="320" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Un bostezo más, un improperio menos. El que se me retuerce entre los dientes sabiéndose mejor dentro que fuera.. cobijado a medio camino entre un paraje hostil y una lengua que se mantiene <b>virgen</b> aún. La rabia no ha conseguido escaparse por el único agujero que, seducido por 'esas otras batallas', repleto de aquello que vomitas, se torna más vacío que la nada. </div>
<div>
</div>
<div>
A pesar de que la puta ha entrado. La muy puta. La inercia de mantener el rostro rígido, la sonrisa agazapada y los ojos apagados. Esa. La que dicen que si dejas pasar, se queda. La puta. La que, sin saberlo, alimentas. La que, sabiéndote causante, te pone. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
A pesar de que ha entrado, sigo siendo virgen. Mi lengua sigue siendo virgen. Hasta que se marche. Al río. Y tú con ella. </div>
<div>
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-26225042363404441192014-06-29T07:03:00.001-07:002014-06-29T07:03:24.481-07:00*<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y los versos comenzaron a agolparse en cualquier papel necesitado de historias. Marcas de guerra escritas con zumo de limón para que tan sólo los cazadores de secretos puedan descubrirlas mientras se desvanecen al contacto con la llama de sus cerillas. Ocurre una vez cada 15 días. Una carta amanece en cualquier no lugar. El perfume cítrico no pasa desapercibido para los aventureros de corazón. Por eso, guiados por su olfato y una mano inocente, dan con tan enigmático tesoro, imperceptible para los que no saben... no conocen... el no latir de un corazón que muere por seguir vivo. Bajo un árbol en el parque. En la mesa más solitaria de cualquier cafetería de las entrañas de Madrid. Dentro de un libro en la repisa más remota de la Biblioteca Nacional. Allí se esconden todas y cada una de las palabras que no fueron pronunciadas. Todas y cada una de las verdades que ansían rozar el cielo con la yema de los dedos en búsqueda de una última oportunidad. O la primera. Cada vez que un cazador de secretos encuentre los pedazos de papel que se me van cayendo a cada paso... cada vez que descubra aquella palabra escrita con tinta invisible... cada vez que la prenda y su esencia se evapore... esperaré a que estés atenta para atraparlas en botellas de cristal. Cada 15 días parpadearán... y sabré donde mirar.</div>
<div>
<br /></div>
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-22523924635364833992014-02-09T08:24:00.001-08:002014-02-09T08:24:23.170-08:00NO PREOCUPARSE! Hay confeti<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-O-GVhsX_Oyk/Uvep1h5qWzI/AAAAAAAABug/5YwbkNGWbRE/s1600/confeti_en_el_suelo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-O-GVhsX_Oyk/Uvep1h5qWzI/AAAAAAAABug/5YwbkNGWbRE/s1600/confeti_en_el_suelo.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Courier New", Courier, monospace;"><span style="color: red;">Me lo han contado mientras compartía un par de caladas en la calle de los días de guardar con funambulistas poco católicos</span>. <span style="color: blue;">No ha hecho falta hablar, ha bastado la compasión de una mirada y la zorra verdad en el arqueo de unas cejas que, dicho sea de paso, cada vez son menos inocentes</span>. <span style="color: lime;"> Más allá de retener el gélido aire de febrero en los pulmones hasta que el corazón ha decidido rendirse y desplomarse al suelo... ha dado igual.</span> <span style="color: magenta;">"Que un órgano en las últimas no pare la fiesta, por favor. Que vaya a morir a casa"</span>.<span style="color: orange;"> Hasta que decida recogerlo, resta sobre un montón de mierda y confeti que quedarán genial en la próxima publicación de instagram (no te prives de darle a me gusta).</span> Ahí va a descansar hasta que desaparezca de este mundo el último funambulista. Son los únicos que dicen la verdad y eso es peligroso.</span></div>
</div>
locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-30904677857303334292013-12-08T05:05:00.001-08:002013-12-08T05:05:53.503-08:00No puedes hacer que un triceratops te ame. No puedes amar a un triceratops.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<br />
<br />
La estupidez humana se cimenta sobre toda una larga lista de excusas que la justifican. No sé cuánta humanidad me queda entre los dientes... eso sí, mis labios son un remanso de estupidez continua. El travestismo emocional te puede llevar a creer que el espejo no va a detectar cuan tarado/a eres si disfrazas tus miserias con un "pero", un "es que", un "cuando te lo cuente lo entenderás" delante. Lo hace... y es tanto o más sincero que la lycra después de navidad. Hay verdades incómodas y hostiles por mucho que intentes domarlas clavando piruletas de corazones sobre su lomo. <br />
<br />
<br />
Me enamoré de un triceratops. Un ceratopsiano ceratópsido de ojos grises malhumorado. ¿Dónde estaba el problema?.¿En qué taza con mensaje absurdo estaba escrito?¿Desde cuándo una relación entre una especie extinguida y otra en peligro de extinción estaba abocada al fracaso? ¿Por qué no íbamos a ser nosotros los protagonistas de cualquier valiente canción de mensaje vacío tarareada por parroquianos del jäger en cualquier garito oscuro de mala muerte?. Pues porque él no bailaba. Los triceratops no bailan. Me había enamorado perdidamente de una bestia turquesa sin ritmo, ni tempo...ni tiempo para mi. Mi triceratops era eterno y no podía descolocarme los minutos. Pude llegar a pillarle en renuncios de no más de 5 segundos. No más. <br />
<br />
Me enamoré de un triceratops. Desde entonces mi corazón es un fósil, como él. <br />
<br />
<br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Calibri;"><span id="goog_1062867192"></span><span id="goog_1062867193"></span></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Calibri;"></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Calibri;"></span></span> </div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Calibri;">Hay un lugar perpetuo entre piel y pecas que
permanece gélido, áspero, sucio. No hay prenda que logre revestir de calidez un
vacío que no llenaste...maestro. No hubo tiempo. No era hora. <o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 14pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="font-family: Calibri;">Endiosaste cada centímetro de una breve leyenda a
medio escribir entre bares, aeropuertos y sábanas de hoteles que seguro
cobijaron historias más honestas que ésta que no fue nuestra… tan solo mía. Una
anécdota tuya con la que rociar tus habituales dos hielos en vaso medio. Una
razón mía para brindar por este punto y final. <o:p></o:p></span></span></div>
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-38421744088558838502013-07-06T12:11:00.000-07:002015-06-05T11:44:22.632-07:00Moisés, Lana del Rey y Johny Cash <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<i>"La vida es eso que pasa mientras pides otra ronda ... y el mantra es que brindes por ello, por si acaso están mirando" </i>Alguien ebrio poseedor de una verdad absoluta. </div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Rz2inCjH4iw/UdhrBkvdhRI/AAAAAAAABjo/ftT5YO3ICbY/s1600/la+foto+(2).JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-Rz2inCjH4iw/UdhrBkvdhRI/AAAAAAAABjo/ftT5YO3ICbY/s320/la+foto+(2).JPG" width="320" /></a></div>
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Mientras Moisés mira con cierta benevolencia cómo se desdibujan los consejos que tiempo atrás compartió con su colla de hipsters más cercanos (grabados a compás y al calor del fervor del último grito en <i>coaching</i>), aquellos que renegaron tienen esas diez premisas más presentes que nunca . Sí, los mismos que linterna en mano revisan el antiguo testamento bajo las sábanas cuando nadie mira (por aquello de que el agnosticismo es muy <i>in </i>y la creencia muy <i>arg).</i>Los nuevos mandamientos nacen y mueren en proyectos de anticristo. Las premisas de la ética y la moral se dibujan en los surcos de las arrugas de Johny Cash o rellenan los insultantes blasfemos labios de la María Magdalena más naïf: Lana del Rey. Ya se sabe, hoy la Fe se desea, no se practica. Ellos se desearon. Se practicaron. Todo ello y algo más en algún punto muerto a destiempo y de un no lugar. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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El suyo fue un apretón de manos de los que hacen historia. De película . Después del blanco y negro vinieron los bailes a la luz de la luna y no pocas caricias regaladas a destiempo por las calles de cualquier ciudad merecedora de aquella historia de hamor. Con h. Muda y sorda. Como ellos. Anacrónicos y erradamente bellos. Hipsters, a pelo. </div>
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<br />
Nada de lo dicho fue escuchado y lo que esperaba ser oído jamás se pronunció.Religión. En eso consiste el hamor. En la invisibilidad de lo crucial. En la falta de oxígeno, la asfixia (que bien podría escribirse con h también). Fue ésta la que terminó de escribir los escasos versos de dos nuevas tablas. Una breve e insulsa canción. Vintage. Para venerar y recordar.<br />
<br />
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=o_1aF54DO60">http://www.youtube.com/watch?v=o_1aF54DO60</a><br />
<br />
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=k9IfHDi-2EA">http://www.youtube.com/watch?v=k9IfHDi-2EA</a><br />
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<br />
Conelly.<br />
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-60175322093632958632013-04-26T08:15:00.004-07:002013-04-26T08:42:57.346-07:00#microrecuerdo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<img height="320" src="http://distilleryimage11.ak.instagram.com/919b786cae3811e29a2a22000a1fb02b_7.jpg" width="320" /></div>
<div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<i><br /></i></div>
<br />
<br />
<i>-Puedo escribirte solo con consonantes y reescribirte en el recuerdo con puntos suspensivos ... </i><!-- AddThis Button BEGIN -->
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A ella aquella frase le pareció maravillosa. Él fingió sentirse tentado a besar sus labios aunque la intención quedó aparcada en el camino por la comodidad de que su frente quedaba más próxima. Aquello era una metáfora de todo lo demás. Lo que había pasado y lo que vendría después. Pero ... ¡a la mierda! ... a ella aquella frase le seguía pareciendo maravillosa. Y a él, que ella estuviera allí, tumbada en la cama con los codos hundidos en la almohada mientras revisaba por encima el periódico del sábado... día esperado, rezado y ansiado. </div>
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<br /></div>
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Intentó coserse a aquel sitio y sobornar al tiempo. Sabía que era demasiada fortuna, incluso para una pelirroja. Demasiado oleaje para una orilla aún por perfilar. Aún así, durante lo que dura un suspiro, la brisa marina despeinó las ideas de ambos, entrelazándolas a sorbos entre copas de vino, tragos de Jameson y algún que otro beso. </div>
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Sí. Puede escribirle solo con consonantes y reescribirle en el recuerdo (y entre las pecas) con puntos suspensivos. </div>
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-12496353759444882122013-04-08T12:53:00.001-07:002013-04-08T12:53:05.618-07:00Las comas, siempre ellas <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<img src="https://encrypted-tbn1.google.com/images?q=tbn:ANd9GcSN_OwGXmUKyxS8mnqMzU-QyDQ52XH9wbr9Gtdcxi3Pu20qermJ" /><br />
<br />
<br />
Sonaba la misma canción en bucle desde las 17.45h. Llevaba hora y media metido en el baño. Mientras repasaba cada coma de mi artículo me divertía con mi otro hemisferio pensando en las posibles escenas que se pudiesen estar dando en ese sórdido rincón de la casa. Posiblemente C estaría emulando a Freddy Mercury ante el espejo, desodorante en mano y con una sobreactuada mirada clavada en el cristal , hombre a hombre en un duelo de divas sin precedentes. No quería interrumpir ese momento de intimidad masculina. La opción de irrumpir cual heroína al rescate de una damisela en apuros tras un fortuito resbalón era algo que mi cansancio y desdén supino habían desechado hacía dos entregas de Bohemian Rapsody. ¿Is this the real life? Si, parece ser que sí.<br />
<br />
<br />
Había sido un día duro, como todos desde que 2013 había tocado a nuestra puerta para quedarse. La cuarta entrega de ese puto tormento, muy lejos de venir disfrazado de estampados y telas vaporosas venía con mierda. Tras la falsa protección de la lana y la franela, abril se había presentado con metros de lycra para ceñirse a nosotros y arrojarnos verdades como puños. Las de la talla 42 saben de lo que hablo. Lo saben. Y aquella que diga lo contrario es que se ha recibido algún tipo de amenaza. <br />
<br />
Ahí va otra vez… mammaaaaa uhhhhhhhh… (¿por qué no instalé una web cam en al baño?... porque no soy tan emprendedora como pongo en mis tarjetas de visita. Otra farsa.)<br />
<br />
Sobre la mesa tenía tres carpetas con tres borradores. Tres finales parecidos a una historia sobre la cotidianeidad que el único valor que había adquirido era la cantidad de polvo entre las hojas y las manchas de café ligadas entre sí. Aquel tampoco sería el momento para cerrar el ciclo. Era el momento de las comas. Del artículo. Del polvo fácil. Titular, lead, cuerpo… y ¿Orgasmo? No. Esta vez tampoco. Las noticias son rectas, sin caderas. <br />
<br />
Sin darme cuenta, Queen había dejado de revolotear por el ambiente, y el Freddy Mercury de pacotilla volvía a tener su pronunciada nariz apuntando hacia la pantalla del ordenador. La música daba paso al “aporreo” del teclado, un género musical infravalorado por completo, pero que , atención a lo que escribo, no descarto que algún hipster incluya en uno de sus experimentos etilicosociales en el SOS o alguna comuna moderna de ese calibre. Me uniría con con gusto, pero las comas me retienen<br />
<br />
Tecleo, tecleo, suspiro, taco y tecleo. Un tango algo inapropiado para una irlandesa y un catalán. Pero estamos en la era de la diarrea musical, y … desde que esta casa es un hogar … el lema viene a ser que nos quiten lo bailao. La curiosidad, francamente, me podía. ¿Qué podía ser tan valioso para desencadenar tantos rezos en hebreo?.<br />
<br />
-¿Qué pasa?<br />
<br />
-No encuentro el final.<br />
<br />
-Es la lycra… no luches. Ha venido para quedarse. Al menos en abril.<br />
<br />
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<i> Adiós querido Pretérito Imperfecto, el placer ha sido mio</i><br />
<br />
<br />
<img src="http://distilleryimage7.instagram.com/4c61041a507311e290cd22000a1f90d7_6.jpg" /><br />
<span style="text-align: justify;">Pretérito Imperfecto y yo compartimos la última infusión de las 364 que ha dejado tras de sí este eterno otoño. Sólo queda una hoja sobre la última baldosa del camino... y por lo que me está susurrando al oído... me parece que nos la vamos a fumar. Sin filtro. Como Johny Cash. </span><span style="text-align: justify;">En un último intento por solicitar el indulto, ha traído a nuestra cita todos los posa vasos donde nos escribimos mensajes en braille... códigos que aún huelen a Guinnes... a Irlanda, a Barcelona y a Madrid. </span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<img src="http://distilleryimage1.s3.amazonaws.com/98890fe24cf211e2984822000a1f9707_6.jpg" /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy es el último domingo que voy a poder acariciar el surco de sus labios...y con ellos los de todos los dioses sobre los que blasfemamos entre almohadas y edredones impregnados del aroma de las bebidas propias de hombres rudos y mujeres de mala reputación. Seguramente coja mi mano y en un renuncio quijotesco vuelva a enumerarme una a una las cicatrices de la piel aún por mudar ... hasta el último aliento. Pero ya no acariará el dorso con su pulgar... no queda amor, tan sólo babas. Mías, tuyas, suyas, nuestras, vuestras ... pero no de ellos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<img src="http://distilleryimage0.s3.amazonaws.com/9f42c0dc48db11e28dc722000a1fbcbc_6.jpg" /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Mira el reloj ... y siente miedo. La espiral de ansiedad y vértigo se ha colado por su retina. Como tantas otras noches en vela antes ... María del Mar Bonet , victoriosa surcará sobre su <i>Águila Negra</i> los mares a los que Pretérito dio la espalda. Puede percibir el aire salado que deja tras de sí con el batir de sus alas. Esta vez es diferente. No se girará para contemplar la estampa de su juicio final. Cerrará los ojos y esperará a que las garras de la bestia alada se le lleve... rumbo a otras pecas. Nunca fue valiente. No lo será hoy. No ahora.</div>
<br />
<img src="http://distilleryimage7.s3.amazonaws.com/49e361dc47b911e2b62322000a9f12da_6.jpg" /><br />
<br />
Hace rato que di el último sorbo a mi brebaje... no sin cierta congoja en el último trago, dado al fin y al cabo... de manera firme y decidida. Puedes ir en paz porque a pesar de que cubra mis ojos con las manos que ayudaron a tejer las ya empaquetadas 4 cifras ... 2013 acaba de entrar por la puerta y ya le he puesto una taza sobre la mesa.</div>
</div>
locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-61409051170245590092012-12-11T09:24:00.002-08:002012-12-11T09:26:21.031-08:00Niños perdidos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<img height="400" src="http://www.sosmoviers.com/wp-content/gallery/peter-pan-el-regreso-al-pais-de-nunca-jamas/peter-pan-el-regreso-al-pais-de-nunca-jamas-009.jpg" width="640" /><br />
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<br />
<b><i><br /></i></b>
<b><i>¿Peter Pan? ... preguntaba alguien al otro lado de la pantalla no hace mucho. Ojalá.</i></b><br />
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<br /></div>
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<div style="text-align: justify;">
Bien mirado, una espada de madera y unos leotardos ceñidos son toda la defensa que nos queda a los que seguimos observando el mundo con filtro, en color sepia. Caminar de puntillas por los cerros lejanos a Nunca Jamás se convierte en toda una peripecia, poco recomendable para alguien que no entiende (o desearía no entender) de menesteres rancios y abruptos. </div>
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<div style="text-align: justify;">
He visto apuntar frentes sin rostro con armas más afiladas que la mía mientras el corazón se detenía y las pecas de esta pueril nariz huían a esconderse a algún rincón oculto de la nuca. </div>
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<div style="text-align: justify;">
Los últimos capítulos del cuento al que asistimos vienen disfrazados de telas, juicios y banderas. Como niños perdidos, tan solo nos resta hacernos gorritos de papel con ello y liderar una nueva aventura cabalgando sobre zorros, topos y linces. Nadie más cabe por tan menudos recovecos ni conoce los árboles huecos donde agazaparse mientras pasa la tormenta. Sus enrojecidos ojos son incapaces de percibir las rutas trazadas con ceras sobre las hojas de otoño. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ello, queridos míos, sólo se aprende al otro lado del valle, en Nunca Jamás.</div>
<div style="text-align: justify;">
Bien podrían ser tres eternidades las que nos separan de la última vez que bailamos con la inocencia, pero la marca en la palma de la mano sigue ahí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para Laura, Fran, Mamen, Mario, Vicente, Javier, Irene, Rubén, Aroa, Mercedes, Bernal, Germán, Lidia, Rocío, Miguel, Marta ... y todos los demás. </div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-84892456117781001962012-12-03T12:19:00.001-08:002012-12-03T12:19:35.131-08:00Olía a primavera en ese hogar de pingüinos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-H9fXL4Xrqfk/ULzw6SIQIkI/AAAAAAAABf0/kNc6kS1yYXk/s1600/6aed4bdc3d0e11e2b4ee22000a1fbe6d_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-H9fXL4Xrqfk/ULzw6SIQIkI/AAAAAAAABf0/kNc6kS1yYXk/s1600/6aed4bdc3d0e11e2b4ee22000a1fbe6d_5.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Como buena madrugadora, tomó la decisión más importante del lunes al abrochar el tercer botón de su abrigo polar, antes de que nadie se hubiese atrevido a pasear sus zapatos por las aceras de diciembre. Había adquirido por costumbre apurar el último sorbo de café ante el espejo, clavando la mirada sobre los ojos de aquel proyecto de persona acostumbrada a pensar en condicional. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sobre la almohada quedaron repartidos en grupos de tres todos los interrogantes y puntos suspensivos que vestían de alambre de espino sus madrugadas, todas. Tenía ojeras, pero acostumbraba a dibujar una media sonrisa cada vez que afloraban. Sabía que eran una marca de guerra y guardianas del secreto mejor guardado de la historia... así que esta vez... no iba a difuminarlas a golpe de pincel. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-o9Xc1UOW_WU/ULz8iEN-L7I/AAAAAAAABgE/n0_78-HgkBs/s1600/597056203add11e2ac5122000a9f14f8_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-o9Xc1UOW_WU/ULz8iEN-L7I/AAAAAAAABgE/n0_78-HgkBs/s1600/597056203add11e2ac5122000a9f14f8_5.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Olía a primavera en ese hogar de pingüinos. Sobre la mesa aún dormían las colillas que habían sido testigo de un insomnio contado a través de tangos de Gardel y bocetos de muñecas tatuadas. Había promesas que era incapaz de cumplir, 35 exactamente. Tiene gracia que la más volátil de todas, fuese la que hilaba los botones del abrigo que H había estrenado para plantar cara al último mes del año. El primero de tantas otras canciones. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-62625776913272238772012-11-28T23:31:00.002-08:002012-11-28T23:31:51.129-08:00D. Sr D<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-vwy0-FHEd34/ULcPMBU-JNI/AAAAAAAABfQ/ve9WAlcsmSE/s1600/7716adacfffd11e19fb4123138101461_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-vwy0-FHEd34/ULcPMBU-JNI/AAAAAAAABfQ/ve9WAlcsmSE/s320/7716adacfffd11e19fb4123138101461_5.jpg" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Dejaba la cafetera preparada de madrugada para no perturbar la pausada respiración de su lado derecho de la cama... a pesar de ello... cada una de esas mañanas... ella, traviesa, intuía cada una de sus torpezas matutinas. Previsibles. Deliciosas.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
"<i>La increíble historia de la zapatilla perdida</i>"... "<i>El hombre de la mancha vespertina</i>" ... "<i>El valiente que detuvo el tiempo para dar un último beso en la frente</i>". </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Son tan solo algunos de los títulos predilectos de mi biblioteca. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
D.<br />
<div>
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</div>
</div>
locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-33407285996900858292012-11-26T14:28:00.002-08:002012-11-26T14:28:39.972-08:00#2<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-5Pl4-3pF308/ULPlIHKH0CI/AAAAAAAABeQ/CTuaGZHHHb4/s1600/d5307b3e2cd511e2bbe622000a1c8697_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-5Pl4-3pF308/ULPlIHKH0CI/AAAAAAAABeQ/CTuaGZHHHb4/s1600/d5307b3e2cd511e2bbe622000a1c8697_5.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: Helvetica Neue, arial, sans-serif; font-size: x-small;"></span><br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, arial, sans-serif; font-size: x-small;"><i style="line-height: 20px;"><span style="color: orange;">Déjame tejer los martes de abril a tu ondulada melena, dibujar espirales sobre esa...tu nuca cuando amanezca a tu espalda y recoger tus pedazos de niña a cada torpe tropiezo <b>.</b></span></i><span style="color: #333333; line-height: 20px;"> </span></span></div>
<span style="font-family: Helvetica Neue, arial, sans-serif; font-size: x-small;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333;"><span style="line-height: 20px;">Dos canciones de Raphael y copa y media de vino blanco después ella dijo sí. </span></span><br />
<span style="color: #333333;"><span style="line-height: 20px;"><br /></span></span>
<span style="color: #333333;"><span style="line-height: 20px;">Él navega entre viejas fotografías y con la yema de los dedos acaricia el surco de lo que parecen unos labios rojos. En un suspiro contiene el perfume del cuello de su amada y deja volar la imaginación hasta 2023. Ella dijo sí. Con una promesa y una cera violeta escribieron las frases más pastel por los rincones de Madrid. Aún hoy derrama alguna lágrima al pasear por la Costanilla de los Ángeles al ver aún teñidas de amor sus paredes. Otros soñadores han impreso su historia sobre las manchas violetas... Pero ninguna igual. No como aquella. </span></span></div>
</span><br />
<div>
<span style="color: #333333; font-family: Helvetica Neue, arial, sans-serif; font-size: x-small;"><span style="line-height: 20px;"><br /></span></span></div>
</div>
locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-50666477891003650392012-11-11T04:28:00.000-08:002012-11-11T04:30:00.210-08:002<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-RNZ8rtubGrg/UJ-WyfeJhII/AAAAAAAABXM/1RLLPlJauhg/s1600/fb3e8c38267411e2b95b22000a1fab39_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-RNZ8rtubGrg/UJ-WyfeJhII/AAAAAAAABXM/1RLLPlJauhg/s320/fb3e8c38267411e2b95b22000a1fab39_5.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Al fin se quedaron solos. Después de 6 otoños juntos, C434 confiaba en que cada uno de los besos dados al amanecer hubiesen convencido a Ms.Potato de que un camino recorrido de la mano, era más camino. Tardó doce noches en construir una pregunta certera, la más difícil de había rondado su metálico rojo corazón. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Tras una intensa jornada en la repisa del pasillo 19 y el abuso de cientos de manos menudas, las luces de la juguetería. C434 abrió su caja e hizo toc toc sobre el plastificado envase de su amada. Ella abrió los ojos y no esbozó sonrisa alguna, algún niño se había llevado sus labios en el bolsillo. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Todos en aquel pasillo fingían dormir para darles intimidad. Tras titubear unos instantes, el robot más longevo del lugar se liberó:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
-¿Quieres casarte conmigo?</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
C434 no volvería a pronunciar palabra alguna, al leer la nota que ella había escrito: lo siento, no eres Ironman.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-3AT9xJGI-Gc/UJwQHM53RLI/AAAAAAAABT4/qTxEYyObEe0/s1600/bf5e986429dc11e2a9dd22000a9e29a7_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-3AT9xJGI-Gc/UJwQHM53RLI/AAAAAAAABT4/qTxEYyObEe0/s320/bf5e986429dc11e2a9dd22000a9e29a7_5.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
No volvieron a verse jamás. 672 le roba a una guitarra caduca las notas que ella no entendió apostado en alguna azotea de Neptuno. 15-5519 le escribe los versos nunca dichos en posavasos de países no pisados y los guarda en la nevera. No hay canción que teja los recuerdos. No hay vida que cantar en un renuncio.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-MyQ8oXbOcz0/UJwRnSQCq9I/AAAAAAAABUA/KlwuXbTtVbw/s1600/786d03741dec11e28a2c22000a1d0378_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-MyQ8oXbOcz0/UJwRnSQCq9I/AAAAAAAABUA/KlwuXbTtVbw/s320/786d03741dec11e28a2c22000a1d0378_5.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Sin saber muy bien por qué, ella saca a pasear cada mañana un vestido de verano. Insatisfecha, vuelve al hogar y guarda su vaporoso disfraz de virginal encaje blanco, de seda azul, de tul granate. No hay segunda piel que arrope los días que se le escapan por la comisura de los labios, en ninguno volvió a pronunciar su nombre.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Lx1dWqkAEus/UJwULlHGmGI/AAAAAAAABUQ/rSdVaMLtlGg/s1600/425aeffe26b511e2979622000a1fb04f_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-Lx1dWqkAEus/UJwULlHGmGI/AAAAAAAABUQ/rSdVaMLtlGg/s320/425aeffe26b511e2979622000a1fb04f_5.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Él construye rostros para volver a enamorarse. Vomita trazos que le devuelven al instante en el que ella dejo de ser. Cada martes se deja tentar por una orgía de carboncillo y colores pastel pero evita bautizar a su nueva amante. Nunca fue valiente. Ahora simplemente... no es.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-KTMYoRJOpuU/UJwZUGP9JSI/AAAAAAAABUg/JKJ2tJ-1-R0/s1600/7be1b40e27f211e2b45022000a1fb3cd_5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-KTMYoRJOpuU/UJwZUGP9JSI/AAAAAAAABUg/JKJ2tJ-1-R0/s320/7be1b40e27f211e2b45022000a1fb3cd_5.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Dicen que 672 coquetea con su reflejo los días nublados. Deja el espacio suficiente en su fotografía imaginaria para el que, sabiéndose poseedora de la única verdad absoluta que ella conocía, jamás volverá a ver. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
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<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-mYv3MooXGFM/UIWbdpip_II/AAAAAAAABMk/wDtb_s1cJa8/s1600/534602_10151194701047910_1324014095_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-mYv3MooXGFM/UIWbdpip_II/AAAAAAAABMk/wDtb_s1cJa8/s320/534602_10151194701047910_1324014095_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Mientras trepaba por el edredón de la tercera semana de octubre topé con tus calcetines de lana gorda... y justo allí decidí plantar la bandera de conquista. A pesar de no haber llegado a la cima ... poco importaba... había llegado al hogar, y allí estabas. Superviviente.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
El ir y venir de tu respiración volvía a conducirme al rincón donde me enseñaste a bailar sobre los silencios y a beberme las lágrimas en vaso medio y con dos hielos.<br /><!-- AddThis Button BEGIN -->
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<br /></div>
<div>
Había vuelto a toparme con tus calcetines de lana ... y tenía tanto miedo de volver a perderlos que te tejí hasta el amanecer sin que te dieses cuenta ... </div>
</div>
</div>
locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-49764463757034813202012-10-17T07:33:00.000-07:002012-10-17T07:33:57.326-07:00Feia estona <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Tenía la primera hoja del otoño entre las manos y no pensaba compartirla. Esta se la quedaba ella. </div>
<div style="text-align: justify;">
No era su libro favorito, pero ese pedazo de naturaleza inerte se acababa de convertir en un punto de libro perpetuo, casi tanto como la agonía que le provocaba pasar cada página. Laberíntica y aborrecible. Eterna.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"No hay malos libros" se decía ... y se mordía (y muerde) el labio superior para no fabricar un chascarrillo fácil e infame sobre la artífice de la obra que seguía no sin cierto desdén. Podría encontrarle mil usos. Y leerlo parecía el menos factible de todos ellos.Sobre su cabellera pelirroja hubiese quedado fetén en Ascott.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para qué engañarnos (y engañarles) hacer y difundir tal alarde de auto crítica no era sano, estaba llamado a ser toda una orgía de masoquismo irrefrenable. Participar en masacres ajenas siempre ha sido mucho más divertido, para qué engañarnos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Excusas como "el periodismo mata la creatividad del escritor" habían devenido una abundante montaña de mierda. MIERDA. Tal cual. "El periodismo es la salida profesional de nefastos escritores" se aproximaba más a la estela que dejaba tras de sí el boomerang que <i>feia estona</i> dibujaba elipses en sus pupilas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No era su libro favorito. Tan sólo era mierda sobre naturaleza inerte, ah ... y una hoja del árbol del jardín. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
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<br />
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<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.333333969116211px; line-height: 18.88888931274414px;"><i>La última amazona amanece hoy en el calor del hogar sabiéndose un otoño más sabia. Ha costado y los pasos venideros dibujan senderos escarpados, pero... ¿Cuándo te importó? No hay abrazo lo suficientemente eterno que sacie mi constante gratitud y sed de ti, mamá.</i></span><!-- AddThis Button BEGIN -->
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-rloe5rrlbwU/UHxXFa7wq_I/AAAAAAAABMU/UcP2BrrWbVk/s1600/283718_10150975831492910_2108301639_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-rloe5rrlbwU/UHxXFa7wq_I/AAAAAAAABMU/UcP2BrrWbVk/s320/283718_10150975831492910_2108301639_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-Ahí estuviste brillante, terriblemente brillante... chica.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Podría haber perpetuado mi indiferencia hacia esa voz chillona vestida con náuticos y despropósitos, pero una vez más opté por dejarme arrastrar por una suave brisa de pacifismo y buenas maneras... y hacer lo que mi abuela intentó inculcarme desde la cuna y siempre rehusé llevar a cabo: asentir, dibujar una leve caída de párpados y sonreír. (Efectivo).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De toda la bazofia retórica y las idas y venidas de piropos construidos desde la desidia, ese TERRIBLE acariciaba de manera tan poco decorosa mi ego, que no necesitaba mirar mi reflejo en un espejo para saber que cierto halo de soberbia me invadía el rostro o al menos el dibujo de mis labios, sellados ante tanto erudito de la palabra. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De "cría" a "terrible" en tres cuartos de suspiro. Como vara de medir, tres cervezas, al menos en mi presencia. Sentía ganas irrefrenables de aplaudir sobreactuadamente tal repentino cambio de actitud surgido del interior de una camisa de rayas... pero opté por inclinar la cabeza hacia la izquierda y esbozar media sonrisa (Gracias, abuela). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras tanto mi capacidad de abstracción comenzaba a preocuparme. No sólo me divertía asintiendo cual busto autómata sino que además era capaz de no palidecer al descubrir que lo único TERRIBLE en esa sala no sólo se podía atribuir a mis últimos devaneos con el sarcasmo. Cierto halo rancio había invadido la habitación y cubierto a otros autómatas. Parece ser que el ejercicio de "asiente y vencerás" no era lema exclusivo e intransferible de mi abuela. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De repente la indiferencia interior y la fingida condescendencia cincelaron cierto malestar a mi efervescente cabellera y provocaron mi salida de esa conversación a la que servidora asistía como mera espectadora. Coquetear con el manual de "esas buenas maneras" me había revuelto algo la conciencia, y por qué no decirlo... las tripas también. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ciertamente sí, resultaba TERRIBLE. En un seco golpe de melena había dejado incluso de ser inocente y divertido. Y es que asentir en demasía puede llegar a ser perjudicial para la salud, al menos, para la mía. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Las tornas volvían a cambiar (para mi fortuna) de "terrible" a "cría" en tres cuartos de suspiro, y a mucha honra. Puede que no esté tan mal ser impertinente y tener la lengua tan desenfadada como la melena. </div>
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-7271589171805678632012-09-29T12:59:00.000-07:002012-09-29T12:59:28.674-07:00A vueltas con mi acartonada manera de ser<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
"A vueltas con mi acartonada manera de quererte" podría ser el título de la banda sonora de la tercera semana de cada mes. Soy chica de rutinas. Qué le vamos a hacer.<div>
Repasar la prensa con el primer café, el silencioso, me incita a merodear entre letras y espacios en blanco son conexión alguna (hoy), sin sentido ordenado. </div>
<div>
Mi teatral inmersión matutina no esconde sino desidia tras unas gafas de pasta negras, y lo evidente se abre paso, de nuevo, ante tu perpleja mirada.</div>
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<br /></div>
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**************************************</div>
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<br /></div>
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-¿Has vuelto a fumar?</div>
<div>
-Aha</div>
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...<i>Cataluña: más cerca de la libertad hoy que ayer. </i>Primera proposición de construcción inteligible. De repente la octava página del periódico me obliga a abstraerme por completo para evitar otra conversación incómoda. Esa que mis gafas evitan, cual muro de contención.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Tras aniquilar el cigarrillo no sin cierto placer provocado por la quemazón en mis dedos, sorteo obstáculos en la mesa para encontrar de nuevo el paquete de tabaco, con la nariz sumergida entre titulares. Vamos a necesitar mucho alquitrán hoy.</div>
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<br /></div>
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Inevitablemente la curvilínea indignación de sus cejas provoca cierta satisfacción perversa en mi. Iba a ser el desayuno más dilatado de la historia. En blanco y negro. Cine mudo.</div>
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<br /></div>
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(Por Dios, que al menos no comience con un tenemos que hablar o implosionaré en una carcajada visual, crónica de una muerte anunciada). </div>
<div>
No debería ser así. Esto no estaba llamado a ser un bolero post moderno, mucho menos una canción emo-indie propia de una treinteañera trasnochada con alma teen. No estaba llamado a ser canción. No hay letra que tararear, ni melodía sobre la que dibujar pasos (con mayor o menor acierto).</div>
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<br /></div>
<div>
Nunca fuimos grandes intérpretes, ni bailarines. </div>
<div>
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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locadelosgatoshttp://www.blogger.com/profile/00393691642045240090noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2335384445555349160.post-71413676296846654522012-09-28T11:18:00.001-07:002012-09-28T11:19:29.997-07:00*<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Im2fAZT4KgU/UGXpMeT7OSI/AAAAAAAABGk/lQiyg65Sb4o/s1600/Sin+t%C3%ADtulo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="131" src="http://3.bp.blogspot.com/-Im2fAZT4KgU/UGXpMeT7OSI/AAAAAAAABGk/lQiyg65Sb4o/s640/Sin+t%C3%ADtulo.png" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Deja que estas </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">pecas
bailen un último vals al compás de tu aliento sobre mi nuca. </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Una vuelta más
sobre la pista de baile y prometo dejarte marchar, hasta el próximo septiembre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> <b>Mientras giramos prometo no decir nada
si decides borrar los lunares de mi vestido de verano con tus manos. </b> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En el intento por no violar este sagrado
silencio delator morderé mis labios hasta que pase el otoño. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quizás entonces,
mientras juegue con las hojas secas con otros zapatos, escriba en el suelo tu
nombre... o el de cualquier disfraz "de ti". </span><o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-Im2fAZT4KgU/UGXpMeT7OSI/AAAAAAAABGk/lQiyg65Sb4o/s1600/Sin+t%25C3%25ADtulo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="131" src="http://3.bp.blogspot.com/-Im2fAZT4KgU/UGXpMeT7OSI/AAAAAAAABGk/lQiyg65Sb4o/s640/Sin+t%25C3%25ADtulo.png" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
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<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"> <img src="http://3.bp.blogspot.com/_MZ3_i1_ARIU/SfFWTX4KQmI/AAAAAAAAAtw/TmrYhADTnqg/s400/funambulista.jpg" />
</span><br />
<span style="background-color: white;"><br /></span><br />
<span style="background-color: white;">El funambulismo es una práctica de riesgo en la que los gatos como yo, danzamos sin cuerdas. A pesar de que los callos de la planta del pie izquierdo ardan como las brasas del San Juan de 2009 , nadie va a poder impedir que dé este último paso.No hay disfraz circense, ni pintura blanca en mi rostro, pero queda el equilibrio innato en el que me instruyeron todos aquellos que hoy tejen mi deshilachada parca de lana amarilla. Mucho más cálida que el disfraz de armadillo que me dejaste en el hueco de la escalera. </span><br />
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>
<div>
<span style="background-color: white; text-align: justify;">Mientras vacilo sobre si agrandar el paso y coquetear con la caída libre, o permanecer prudente y dilatar la espera, me percato de que no hay mano que meza un porvenir seguro. A pesar de ello, avanzo. Y tú pones cara de susto. Tranquilidad. Ya concretaremos más tarde los centímetros. En una lección de otro cuento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">De repente me sopla en la nuca el eco de las tardes bajo la contaminación de Madrid, y tras él, todas las canciones de las que fuimos dueños, y que fueron himnos de aquella eterna primera vez. La del día a día. La del amanecer constante. Las silbo todas, ahora que el tiempo se ha detenido, y que la penumbra parece que da tregua a las hormigas con parcas de colores vistosos. E</span><span style="background-color: white;">n un nuevo intento, cojo aire , esperando que deshaga el vértigo que me ronda las entrañas. </span><br />
<span style="background-color: white;"><br /></span><br />
<span style="background-color: white;"><img src="http://i993.photobucket.com/albums/af58/FitoCorleone2/Circo4.jpg" />
</span><br />
<span style="background-color: white;"><br /></span><br />
<span style="background-color: white;">Y no vuelvo la vista, no hace falta. Sé que parte de esa brisa, también proviene de tus silbidos. También te falta el aire, pero resta el suficiente en los pulmones para una canción más. Da igual que no elijamos la misma. Hoy es la última . Disfrútala mientras das el paso final, hormiga funambulista. </span></div>
<div>
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>
<div>
<br /></div>
<div>
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