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Y los versos  comenzaron a agolparse en cualquier papel necesitado de historias. Marcas de guerra escritas con zumo de limón para que tan sólo los cazadores de secretos puedan descubrirlas mientras se desvanecen al contacto con la llama de sus cerillas. Ocurre una vez cada 15 días. Una carta amanece en cualquier no lugar. El perfume cítrico no pasa desapercibido para los aventureros de corazón. Por eso, guiados por su olfato y una mano inocente,  dan con tan enigmático tesoro, imperceptible para los que no saben... no conocen... el no latir de un corazón que muere por seguir vivo. Bajo un árbol en el parque. En la mesa más solitaria de cualquier cafetería de las entrañas de Madrid. Dentro de un libro en la repisa más remota de la Biblioteca Nacional. Allí se esconden todas y cada una de las palabras que no fueron pronunciadas. Todas y cada una de las verdades que ansían rozar el cielo con la yema de los dedos en búsqueda de una última oportunidad. O la primera.  Cada vez que un cazador de secretos encuentre los pedazos de papel que se me van cayendo a cada paso... cada vez que descubra aquella palabra escrita con tinta invisible... cada vez que la prenda y su esencia se evapore... esperaré a que estés atenta para atraparlas en botellas de cristal.  Cada 15 días parpadearán... y sabré donde mirar.

NO PREOCUPARSE! Hay confeti

 

 

 

 

 

Me lo han contado mientras compartía un par de caladas en la calle de los días de guardar con funambulistas poco católicos. No ha hecho falta hablar, ha bastado la compasión de una mirada y la zorra verdad en el arqueo de unas cejas que, dicho sea de paso,  cada vez son  menos inocentes.  Más allá de retener el gélido aire de febrero en los pulmones hasta que el corazón ha decidido rendirse y desplomarse al suelo... ha dado igual. "Que un órgano en las últimas no pare la fiesta, por favor. Que vaya a morir a casa". Hasta que decida recogerlo, resta sobre un montón de mierda y confeti que quedarán genial en la próxima publicación de instagram (no te prives de darle a me gusta). Ahí va a descansar hasta que desaparezca de este mundo el último funambulista. Son los únicos que dicen la verdad y eso es peligroso.