EL DÍA QUE ESPAÑA SE CONVIRTIÓ EN ITALIA

ENMUDECER.
Dícese del quedarse mudo, sin palabras, estupefacto.
Dícese de no poder articular sonido.

PALIDECER
Dícese cuando uno se pone pálido.
Dícese cuando la faz de una persona se torna más blanca de lo habitual.

AVERGONZARSE
Dícese del sentimiento generalizado los últimos meses por estar representados por tal CÚMULO DE INEPTOS... DE MEDIOCRIDAD ARTICULADA Y DE TREMENDOS DEMAGÓGICOS MORALES que dicen ser la voz y luz guía de los ciudadanos (al fin y al cabo meros votantes)


Ahhh, perdona ¿No te has enterado? TRANQUIIIIIILO, es simple, rápido y SIN ANESTESIA.

PSOE, PP han pactado controlar los contenidos de los informativos de RTVE. ¿SOLOS? NO!
Con el apoyo de CIU Y ERC. Y digo pactar, porque callar y mirar para otro lado (abstenerse) es colaborar.
La primera vez que lo lees crees que es un titular de ELMUNDOTODAY.COM , pero luego... tras frotarte los ojitos y parpadear 43 veces exactamente caes en la cuenta. SOMOS UNOS PARDILLOS, CON DERECHO A VOTO, PERO PARDILLOS.

MUDA, PÁLIDA Y AVERGONZADA

... Y cabreada.
Mañana, eufemismos varios intentarán disfrazar en forma de respuestas vacías un hecho que a muchos nos pilla en bragas, pero no en pelotas. Me encantaría ver a una @anaPastor_tve reivindicativa tal y como nos tiene acostumbrados. Me encantaría. EXPECTANTE ME ENCUENTRO ANTE LA PRÓXIMA EDICIÓN DE LOS DESAYUNOS.

Puede que no nos hayamos enterado. Puede que tanto "casi rescate".. tanta prima de riesgo y tanto vacilar con nuestro futuro nos haya convertido en nuestro PRIMO PIG ... puede que esta noche nos estemos acostando en un país llamado ITALIA (BERLUSCONILAND).
Al contrario de lo que muchos puedan pensar, no es porque Jorge Javier Vàzquez haya sido proclamado Presidente del Gobierno. Ni porque las miniseries acerca de la Duquesa de Alba o Tita Cervera sean materia de examen en selectividad. Mucho menos porque TELECINCO haya comprado todas las cadenas habidas y por haber en ESPAÑA y las mamachichos corran en cueros alegremente por la GRAN VÍA.

Mañana amaneceremos en un país llamado ITALIA PORQUE EL ARTÍCULO 20 DE ESO A LO QUE PP-PSOE ACABAN DE METER MANO HASTA EL ESFINTER (LA CONSTITUCIÓN) SE QUEDA UN POCO COJA.

Y yo, me voy a la cama esta noche un poco más INDIGNADA que de costumbre.

VERANO!! PARE USTED, QUE YO ME BAJO

Con los mismos ojos marrón claro con los que a duras penas amanezco entre las primeras pinceladas de sol, vislumbro las luces y sombras que confeccionan los lunes y los martes, las espinas y algodones que decoran los retales de unos miércoles generalmente poco notorios y la celeridad del jueves, que en medio parpadeo se torna domingo. Al margen de poder parecer esto una versión cervantina del hit de Rebeca Black...nada que ver. O si. Pregúntenselo al verano, pues parece ser que ha decidido cambiar de zapatos y tornarse carrera a contrarreloj. Puede que haya vendido las neveritas repletas de Coronitas y las sombrillas amarillas en el Rastro, o simplemente haya hecho un trueque por ebay del cual es mejor desconocer el final.

Lo cierto es que Vernano, Don Vernano trajo consigo el vértigo sin avisar a nadie, o al menos no hay mensaje en mi buzón de voz. Quizás también le acompañen Mrs Verdades como puños y Doña Baño de Humildad... muy presentes en las vacaciones de las hormiguitas trabajadoras made in Spain y de alguna que otra abeja reinona que se disputa el maltrecho pastel que es hoy este país gracias a las pésimas fichas con las que nos toca lidiar esta partida de ajedrez. Y por pésimas fichas me refiero a los que se creen los elegidos para llevar el timonel de un país del cual parece ser que son los menos indicados para llevar el rumbo.

Una de las primeras grandes citas de las que me he apropiado en la radio es que "LA MEDIOCRIDAD Ni SE CREA NI SE DESTRUYE, SÓLO SE AMONTONA", y en este caso, parece ser que se han dado todos cita en el CONGRESO DE LOS DIPUTADOS.

Mas allá de establecer comparativas plásticas entre colores, esloganes y demás demagogia superflua metida con calzador en unos discursos en los que ya nadie cree... señoras, señores, esto son los San Fermines... y a quien no le hayan empitonado ya, que espere tras la barrera.

Aguardad, cachorros, que no es un discurso victimista de tintes alarmistas. Es MRS VERDADES COMO PUÑOS.

De todos es sabido que la política es anterior a la existencia de los cuentos de calleja, y que el libro de cabecera de muchos líderes no es otro que TEO SE VA A LA PLAYA, O TEO VA (O LO INTENTA) A LA ESCUELA. No nos sorprendamos

Podríamos sorprendernos por el peligroso concepto de libertad acuñado estos últimos días y utilizado como arma arrojadiza en prensa , en medio de una guerra no santa entre peregrinos y laicos.

En un estado aconfesional es perfectamente lícito que un (reconozcámoslo) muy numeroso ente como los #JMJ disfrutaran de su fiesta de la FE, el gozo y el hermanamiento de todos hacia el Papa y el Papa con ellos. Es perfectamente lícito que hayan obtenido los permisos pertinentes para hacer de su fiesta un acto que ha paralizado una ciudad (en el buen sentido para muchos). Es lícito que muchos se sientan ofendidos ante una protesta que va en contra de un sentir, de un vivir.

Lo que no es lícito es privar a otro (por cierto ... más numeroso ) número de personas de su derecho a mostrar desacuerdo hacia una RELIGIÓN/INSTITUCIÓN/CABEZA SIMBÓLICA con la que no están de acuerdo y que desde hace tiempo, no forma parte de su estructura de Estado .

Es gracioso cuanto menos que se diga, se comente, se rumoree, que donde empieza la libertad de los peregrinos, acaba la de los laicos. Todo esto hay que entenderlo bajo el marco de las protestas de los laicos hacia los #JMJ, pero más allá de ellos, sus protestas hacia lo que en un principio publicaban todos los medios, que éstas se iban a financiar con el dinero de todos los españoles. Ya nos han enseñado en clase de economía que uno más uno no son siete, como rezaba Fran Perea, y que con el dinero de los demás no se juega, y mucho menos dárselo a un extraño que vulgarmente hablando NI TE VA, NI TE VIENE. Eso si, como era de esperar, los medios son muy de la moda "donde dije digo, digo Diego" y parece ser que los datos oficiales (esos que no están contaminados de nungún color) no acaban de salir a la palestra. Otro enigma a la caja de EXPEDIENTES X.

Pero volvamos al concepto de libertad que es muy interesante e instructivo por otra parte.

Una institución que entiende la libertad como un continuo desafío y ataque a personas que aman a otras del mismo sexo ¿no incurre en una pequeñita contradiccíón?

Con que cara pide el sector más conservador de la Iglesia respeto para la libertad de acción de los católicos, cuando son los primeros que mancillan con el dedo acusador a mujeres que por razones varias tienen la LIBERTAD de poder interrumpir su embarazo? ¿Deberían también enviar a la policía a los integrantes del Foro de la familia y demás congregaciones cuando se agolpan en las clínicas privadas a increpar a las abortistas?

Qué clase de libertad aquella en la que mediante discurso se "ruega"a todos los fieles que no sigan a Jesús de manera autónoma e íntima, sino que lo hagan todos "en pelotón" bajo el manto protector de la iglesia, porque de otro modo se puede dar lugar a malinterpretaciones y seguir a Cristo de una manera equivocada. Si ya lo decían, venid que yo os mostraré el CAMINO. Parece ser que tampoco hay libertad de pensamiento . CACHIS!

Pero como he comentado antes, no me hagáis mucho caso, pues ando un poco perdida este verano. Y he de volver a ponerme al tanto de economía y aquello a lo que llaman libertas. Que existir existe, pero forma parte de esos conceptos públicamente chumineros que cada uno aplica como gusta.

sean felices!

Lluvia y el 2º 30 de julio

Y llegó el nudo en la garganta, la bola de fuego en el gaznate... y la contención forzada de emociones.
Salir de la carrera con el decálogo idealista del buenhacer de la profesión no te prepara para las constantes bofetadas de la puta y cruel realidad que te escupe a la cara, para después examinar y juzgar tu reacción.
Estrenarse a pie de calle, en el 2º aniversario del atentado perpetrado por ETA en las oficinas provisionales de la Guardia Civil de Palma Nova (Mallorca). Sobra decir cualquier cosa. Sobra.
Costó mantener la compostura, y el ritmo de la respiración. Desprovista de cualquier tipo de protección, más allá de las gentiles manos amigas de algún que otro compañero. Sólo la incesante lluvia y el permanente olor a asfalto mojado lograba distraerme en momentos puntuales del reinante dolor y desesperación entre los presentes. El cielo lloró lo que algunos de los presentes se privaron de hacer.
Lo entendí. Niñata en una partida de ajedrez de sabios.
Costó mantenerse impasible entre los testimonios de familiares, políticos y demás presentes.
Costó no pronunciarse.
Costó entender.
Dolió entender.

Todos a una encima del atril de los discursos. Palabras de condena y promesas de conciliación. Recuerdo para los que fueron arrebatados del paraíso terrenal y aliento para los que fueron privados de seguir generando momentos que recordar junto a los que ya no están. Llanto e impotencia.

A partir del lunes el dolor volverá a ser arma arrojadiza en un hemiciclo, tema de debate en tertulias de descerebrados y baza poítica de indeseables con escaño. Después de la resaca de la reflexión, el lunes sólo quedarán las palabras, desprovistas de contexto emocional... y vestidas del manto de la intencionalidad. Mercantilismo del dolor... demagogia emocional.

El lunes todo vuelve a ser política. El lunes, el mundo volverá a oler a huevos podridos.

Baldosas, daikiris y campo

El crujir de la primera rama bajo mis Converse crema del 40 en este nuevo periplo me devuelven a un punto de partida (entre tantos otros), una incógnita ignorada en la eterna ecuación camuflada, la del doble fondo del cajón de mi mesilla de noche. Tras seguir el camino de las baldosas amarillas, miro atrás, y entre risas, solo se me ocurre decir : "Antes todo esto era campo". Ironías de la vida a un lado, campo ( sin calificar) es lo que se abre paso ante mi. Encantada de la vida clavaría mi bandera pirata y coronaría la cima del paupérrimo cerro que vislumbro con una neverita repleta de daikiris y tintos de verano, canciones de Rafaella Carrá y Cuores varias.

Pero ahora TODO ESTO ES CAMPO, y la risa se convierte en un ceño fruncido (muy al estilo de los pacientes de supernany). Gracias a los Dioses del Olimpo por obsequiarme al menos con una baldosa más, pese a que no sea del mismo color que las anteriores.


Antes de proseguir con la construcción de mi autopista hacia losmundos de Oz, alzo los brazos con el ánimo de alcanzar aquello que permanece expectante sobre mi cabeza.

Si estiro mucho mis blanquecinos dedos , puedo seguir rozando las mieles de esa diosa de hormigón a la que me fuerzo a llamar destino, hogar, cárcel... y tantas otras veces cielo. Cada una de las aristas de ese dodecaedro que un día decidió ser ciudad, sigue impregnando cada despertar y cada viaje atral entre parpadeos, pese a que la brisa marina y los ayeres agazapados de Mallorca me visiten cada deliciosa noche de verano para fumar planes de futuro en la terraza y esperar. Esperar entre vacilaciones una respuesta que poco o nada puede parecerse a cualquier decisión tomada antes.





-Por todos aquellos brindis en cada rincón de la inexperiencia que hoy se convierten en pistoletazos de salida de una carrera sobre baldosas amarillas-

Sol, porras a la catalana y un nudo en el estómago

Y pareció que la llama que había prendido el 15M había comenzado a languidecer, o corría el riesgo de explosionar y dar al traste con las ilusiones de todos aquellos que decidieron convertir Sol, y las principales plazas de capitales de provincia, en un canto a la libertad y a la democracia real.

LA TEMPESTA de las ELECCIONES que trajo consigo un profundo análisis por parte de los medios de comunicación hacia el movimiento (llámalo protesta, llámalo indignados.. llámalo x) dio paso a un desánimo general tras la aplastante victoria del PPARTIDO (de cuyo nombre no quiero acordarme). Muchos de los indignados que durante el fervor de las manifestaciones aseguraban "esto es solo es el principio, pase lo que pase no nos callarán" hicieron mutis por el foro y no volvieron a poner un pié e una plaza tomada por las tiendas de campaña.

Tras la romántica visión de miles de voces al ritmo de "que no nos representan", vinieron las etiquetas , todas de golpe. Cada cual más dañina y emponzoñada. Una pena. Una tremenda pena.

Y la desaparición de manifestantes dio lugar a "la invasión de las QUECHUAS" (entre ellas la mía) en una plaza cuyo discurso estaba empezando a difuminarse de una manera sombría y a mis ojos algo decepcionante. La caída del sol, en la que para mi siempre va a ser desde ahora la plaza de la Libertad, contagiaba a todos los indignados de esa especie de magia que se da en las comunas y en los festivales. Todos estábamos allí,o casi todos, con un firme propósito de protesta, con el ánimo de reivindicar un sistema justo e igualitario para LOS CIUDADANOS, reivindicar un futuro digno para una sociedad sedienta de justicia, sobre todo justicia. Pero reivindicar con una litrona en la mano a las 3 de la mañana a ritmo de palmas, cánticos de "Muchachito Bombo infierno" y hacer de una protesta una GOA, o una fiesta propia del Viña Rock... pues no es muy apropiado en estas circunstancias... con un más que probable desaolojo a la vuelta de la esquina, cortesía de Desalojos Aguirre S.A. Los indignados de palo que han acudido a sol a festejar la libertad en lugar de trabajársela han sido la excusa perfecta de los medios de comunicación para desvirtuar un mensaje, que parecía ya no interesar a los medios, ni al conjunto de la sociedad.

Empecé a desanimarme. Pese a colaborar en algunas de las comisiones del campamento junto a gente con un gran espíritu de cambio y un más que honorable sentido del respeto y de los más puros valores humanos, pese a conocer a jóvenes que SÍ ASISTÍAN A LAS ASAMBLEAS y colaboraban en las tareas comunes y distintos voluntariados... volvía a caer la noche y como vampiros sedientos de un líquido rojo (calimocho) los "chicos de la GOA" volvían guitarra en mano y con un aliento de alcohol viciado y vacío de discurso alguno.

Me hubiese gustado (y a muchos) haber entonado un "que no nos representan" hacia los crepusculinos ante todos aquellos cámaras de televisión, que pese a ser conscientes de que esos sujetos eran minoría, hacían de ello LO NOTICIABLE, propiciando así una imagen que sería la excusa perfecta para que Esperanza Aguirre pudiese entonar un discurso, seguramente orgásmico para ella , en el que se incluía la siguiente proposición :HAY QUE DESALOJAR ESE POBLAO CHABOLISTA.

Dolió, y mucho. No voy a negar que la impotencia a quebrado mi voz en más de una ocasión y que durante mi estancia en "Las Qechuas al sol" y que de no haber sido por toparme con verdaderos SOLES... habría perdido la esperanza a cerca de que nos pudiesen tomar en serio.

Pero las convicciones sólidas del movimiento seguían intactas. Sólo era cuestión de organizarse. Es complicado mantener el tipo en cualquier situación, pero no por ello la batalla estaba perdida. La llama no languidezcía, ni prendería las tiendas de campaña, encendería las antorchas de todos los barrios de madrid de las #asambleasdebarrios.

La mañana de ayer fue especialmente dura y emotiva. Mientras en Madrid (los de siempre y algunos recién incorporados) limpiábamos el campamento a las 7.30 ante la recién notificada e inminente visita de los servicios de Sanidad, MEGAFONÍA relataba lo que acaecía en Barcelona. La confusión que se genera en estos casos ciega la capcidad de razonamiento de los implicados, y muchos pensamos que del mismo modo que Sanidad acudía a nuestro asentamiento a verificar que no suponíamos un percance a la salud de nadie, en BCN hacían lo propio pero de manera un poco más teatral. Nos equivocamos. En ese momento dejé de creer y empecé a entender. Pese al paso de los años... la porra es la fuerza, y cargada por el diablo, cerrará bocas... hasta acallarnos a todos. Mientras tanto, tienen un largo y tedioso trabajo por delante, pues la incompetencia del escuadrón de la muerte catalán no ha hecho más que reavivar nuestras voces.

Ahora somos más.

A Javi, David, Ernesto, Luis, Laura, Pato, Lidia, Fran , Irene, Sergio, Mariona, Raquel, Cristina, Javi V., Paz, Dani, Marta, Borja, Valeria, Neus, Estefanía, Sacha, André, Los vecinos de la qecua 68, y los de la 69, ... TODOS LOS CACHORROS de un mayo escrito en los adoquines de la Plaza de la Libertad y de los sueños mios-tuyos-nuestros.

De resoluciones, Susana Griso y reflexíones

Y volvimos. Bajo su atenta mirada. Una vez más ¡¡¡¡ Oh musa!!! Qué guapa te han puesto.

Los senos de Paz Vega han amamantado las reflexiones de los Cachorros y curiosos que merodean por Sol desde hace una semana (además de ser objeto de mofa y recurrentes rimas para los que somos retorcidos). Seguramente ignore por completo lo que bajo su felina mirada acaece. Pero allí se erige ella. "Todopoderosa", bella e inmutable. Muy FHM, muy del pueblo llano.

Ayer acudí a la cita con la Democracia junto a F. y a L. Mientras bajábamos por Sevilla hacia Sol los miraba y remiraba... estaban excitados. Comentábamos la última hora de los rumores que corrían por la plaza: "la policía tiene órdenes de actuar sólo si hay incidentes". "Susana Griso se ha convertido en la Diva televisiva de la #spanisrevolution", "¿habéis visto como se ha puesto hoy con el de La Razón?" ...

Sí. Susana Griso esa misma mañana había protagonizado un antes y un después en la historia de "todos odiamos a Susana Griso y a sus bichitos actimel". Puso sus ovarios encima de la mesa, cuestionando a César Vidal, a La Razón y la decisión de la Junta Electoral. Bravo Susana, bravo. Pasará a formar parte de los Expedientes X de Antena 3.

La hermana de L. cubría el acontecimiento para "la cadena amiga". Sí, se nos caía la baba. A L. por los más que evidentes lazos familiares. A F. y a mí , como "casi periodistas"porque nos emocionaba fantasear con que éramos nosotros los que cubríamos tal acontecimiento histórico. Y entonces vino a nosotros. El nudo en la garganta, la emoción, la piel de gallina. Hacemos historia, y la hacemos todos juntos.

E. hizo el directo, visiblemente emocionada. Su vista privilegiada le permitía avistar la marea humana que colapsaba la calle Preciados. Escalofriante.

El equipo de E. recogió el campamento bajo nuestra atenta mirada, cuando algo tremendamente cómico nos hizo volver la cabeza hacia la torre que había alzado el equipo de informativos Telecinco. "Menos Salsa Rosa y más educaciòn". Como si se tratase del último éxito de Sonia y Selena, el certero y pegadizo lema se extendió por la abarrotada plaza en cuestión de segundos. Tuvieron que suspender hasta tres veces la conexión.
El equipo de la Sexta miraba pasmado la situación. Nosotros rompimos a reir, pese a que incurrimos en una total y tremenda falta de respeto. Qué culpa tenía la pobre chica de trabajar para una cadena de Aídas y princesas de moral y vista distraída. Pero sí, fue gracioso.
EL RESPETO se había instalado como la proclama general de la concentración de ayer, pese a que, parece ser, Telecinco no entraba en este saco. No se les dejó expresar. Parece que el Karma se los folló anoche... pero a base de bien. Me pregunto cómo se la van a devolver a César Vidal (más conocido como Úrsula, el pulpo travesti maligno de la Sirenita).

El Ágora de nuestro Madrid, de nuestra libertad, de nuestra voz...

El Ágora de la historia moderna de "la que no es una España dividida en dos". Es una, dolorida, con tantas piezas de puzle como ciudadanos hay en ella. Anoche se creó un inmenso y precioso puzle, visible desde el cielo... un cielo que creímos tocar en momentos.

A las 00.00h el puzle enmudeció (con respeto tal y como se había rogado a lo largo del día). Las entrañas de Madrid se encogieron, y nosotros con ellas. A partir de ese momento fuimos ilegales (a los ojos de la Junta Electoral)... pero jamás delinquí con tal orgasmo.


Hoy, volveremos a delinquir... con el corazón y la palabra. Con la razón y el corazón. Con la libertad que nos pertenece y nos alienta. Volveremos al Ágora de los Cachorros. No creo que a REFLEXIÓN le importe.

Que reflexionen aquellos que saben que han pecado. Aquellos que han de maquinar nuevas tretas y mentiras. Aquellos que mañana, al saberse ganadores, nos escondan bajo la alfombra a ritmo de QUE ME QUITEN LO BAILAO.

CACHORROS

Flipar: 1.En el lenguaje coloquial: gustar mucho algo
2. En el lenguaje de la droga: alucinar previo chute
3. En el mío propio: sentir profunda admiración y ese yoqueséquequéseyo que eriza la piel y remueve las entreñas.
Todos las acepciones del verbo tienen cabida en el fenómeno #acampadasol y #democraciarealya.

Siguiendo con las diferentes aceptaciones de este particular juego de mesa al que podemos llamar TABÚ, quedan expresamente claros los siguientes puntos de este #manifiesto (propio)
1. FLIPANTE es el clamor social que se respira en esta precampaña. Aquellos a los que habían colgado el cartel de masa borrega parecen haber despertado de un mal sueño, y pese a quien le pese, tienen mucho que decir. Quizás sus lemas y cánticos sean las únicas proposiciones no vomitivas ni procedentes de la diarrea verbal más absoluta.
2. Medios como INTERECONOMÍA lo FLIPAN. A todo color y de manera sideral. Puede que los carajillos mañaneros estos días vayan acompañados de esas pastillitas rosas ( a las que Dorian cantaba)... puede que sea cierto que SATÁN forme parte de su consejo redactor. Puede ser que nos encontremos ante el mayor exponente de sátira periodística y no nos hayamos dado cuenta. En cualquier caso FLIPAN. Flipan de una manera insultante que evoca a un tiempo pasado que de ningún modo fue mejor. Cuidado que al TORITO se le pueden caer las pelotas.
3. Y sí, FLIPO. Flipo gratamente al haber estado rodeada de jóvenes, adultos, abuelos, abogados,periodistas, estudiantes, madrileños, mallorquines.... GENTE a la que le mueve más que un estúpido cántico bipartidista... algo más que las dos Españas. Algo más que unos colores políticos con los que hace tiempo que ya no se identifican, pero a los que siguen votando por pura resignación... dado el fenómeno del VOTO ÚTIL Y EL QUE NO LO ES.



Es desternillante darme cuenta gracias a los instructivos mass media de que soy antisistema.
Puesto que no debe haber ningún otro término en sus teletipos o notas de prensa que les permita realizar un ejercicio de interpretación sociopolítica... es pedir demasiado. No soy una ciudadana cabreada para con las pifias de los políticos. No soy una estudiante de 24 años cansada de las condiciones laborales que me persiguen desde que tengo 16... y que me conducirán al mileurismo en los próximos meses (eso.. si tengo suerte). No soy una ciudadana que ejerce su derecho a la libre expresión y libre reunión. No. Soy antisistema. No lo digo yo . Lo dice la tele. Lo dice Dios

Un poquito más de autocrítica señores. Sí, empezando por los que se miden la polla en campaña electoral... y terminando por los votantes. Pasando eso sí, por todos y cada uno de los integrantes de ese conglomerado que son los medios de comunicación.

Hagamos un ejercicio de reflxión más allá del poder de TWITTER. Más allá de las etiquetas.

Es muy sencillo. Transparencia. Democracia (que la hay... pero huele un poco raro). Autocrítica. Y medios independientes a los que no se les ensucien los pañales frente a los partidos.

BUENAS NOCHES CACHORROS.