sábado, 12 de noviembre de 2011

A 100 KM/h



A pesar de los gélidos suspiros de noviembre, decidió proseguir la huída con la ventanilla bajada.
"Las lágrimas se tornan circonitas al caer la noche" solía decir una amiga suya.

Con la conciencia en punto muerto, y el camino desdibujado por las lluvias de aquella semana, parecía sencillo inventar un nuevo itinerario por el que hacer rodar su destartalado coche.
Pero todos los caminos llevan a Roma, y su Roma ardía, en su recuerdo y en su porvenir. Ella ardía también.

Poco quedaba en la Isla a lo que tener aprecio. Pero por poco que fuese, permanecía anclada en esa espiral de la que se sabía dueña y señora; de la que era víctima y verdugo.

Parecía tener la respuesta, esperando a que alguien formulase la pregunta adecuada.
Nadie quería saber. Bendita la ignorancia, ambrosía del eterno adolescente.
Noviembre jamás fue tiempo de enamorados y había sido noviembre durante demasiado tiempo.

Llegando a su destino volvió a pasar por todos aquellos escenarios de postal. Por todos los besos a escondidas bajo la luz de las farolas. Los paseos atemporales y a destiempo entre turistas y neones blasfemos. Los cafés interminables sorbidos entre el cómodo silencio y el calor de su indecisa mirada. Los bailes arrítmicos al son de la melodía de una noche retratada en color sepia.

Al terminar su periplo subió el volumen del transistor. Sonaba "años 80" en la emisora que tanto detestaba. Con un hilo de voz tarareó la frase que sentenciaría su decisión final.


"seré como el tipo que algún día fuí, ya terminé".







domingo, 9 de octubre de 2011

Lunes y zapatos nuevos




De la mano de un par de hielos en vaso medio (siempre) y el aliento algo trasnochado, meneó sus zapatos nuevos al son de los primeros coletazos de las sombras luneras de octubre. Menos mes que otras veces. En búsqueda y captura de una esencia en involución.

El inicio del verano trajo con sigo un nuevo filtro con el que redescubrir el mirar y lo mirado. C´est la vie "en sepia". C´est la vie et moi.

Su marcha deja el mirar huérfano de encanto.
Su marcha deja lo mirado sin focos ni objetivos.

La, en ocasiones bendecida, inercia del hacer conduce su destartalado coche una y otra vez al mismo punto. Cada amanecer. Sin tregua.
Para al quitar las llaves del contacto susurrar temerosa: "a por ello".








viernes, 7 de octubre de 2011

EL GRITO y demás canciones ...





"Aún hoy se escapa a mi control, problema y solución. Y es que el grito siempre acecha. Es la respuesta"
(Love of Lesbian, Donde solíamos gritar)


Quizás esa manía tonta que tenemos las pseudo-personas de plasmar con canciones lo que pensamos por miedo a no encontrar palabras coherentes, me lleve a la conclusión que me ronda la cabeza de manera cojonera desde hace un par de días.

EL GRITO ES LA RESPUESTA.

Soy una canción. Soy todas las canciones.

Depende de lo único o especial que te creas puedes ir de una vertiente a otra. Pero siempre crees que habla de ti.

Las canciones de Love of Lesbian hablan de ti. De la historia pasional que vives contigo mismo y tu idea utópica de vivir una relación igual de pop-pasional que la que viven los protagonistas de sus videoclips. Quien dijo que ser INDIE fuese fácil.

Las canciones de Alaska hablan de ti. Qué más da lo retorcidamente mierdil que pueda ser tu existencia si te puedes desahogar en "ese mundo de fantasía y purpurina, pelucas, "Ocho y medio" y Jagger. ¿ A quién le importa?

Las canciones de Ivan Ferreiro hablan de ti. De tu yo melancólico tras un gran "resacón en Las Vegas" vigésimo tercera parte... y de las Confesiones de algo así como Un artista de mierda.


Las canciones de Vetusta Morla también hablan de ti. Hablan de mi. Cada acorde es un parpadeo que decora con retrospectivas de cada aliento esa habitación. La de las canciones. La de todas las palabras que jamás dijimos ni diremos .

Las gritaremos en cualquier garito. Las haremos nuestras en la ducha. Te las cantaré al oído siempre que me dejes, llegado ese momento videoclip que tanto ansío. Ansías.

Allí, donde solíamos gritar


Cuando seas mi canción favorita.

lunes, 26 de septiembre de 2011

Aliento mañanero sin más






De la cantidad de improperios que circulan por las líneas diagonales que nos unen, el de la moral de doble rasero parece ser el peor. Ha venido para quedarse, o al menos una maleta facturada con la etiqueta de "HEAVY" así me lo sugiere. Soy muy de fijarme en las etiquetas color fosforito con palabras en inglés, qué le vamos a hacer. Me vienen a la cabeza muchas... BULSHIT, LIE, MOB ORATORY... todas ellas perfectamente inteligibles. Cualquiera certera. Sincera sobre la naturaleza de su existencia.


¿Puede ser uno mismo un improperio? ¿Un despropósito? ¿Puede uno ser un fraude?

Prostituirse moralmente es algo muy trendy parece ser. Un "must". Un "no puedes pasar sin". Con el ojo más crítico posible, un sujeto x puede creerse "palomita" en este juego que tan ajeno parece y al que sólo los mayores tienen acceso... por ende sólo de ellos ha de ser la culpa.
Pero no hay más culpable, mezquina y deplorablemente responsable que aquel que sabiendo la naturaleza de una realidad no para todos perceptible...la deja pasar (laissez faire, laissez passer) liberalismo ético emponzoñado por la mediocridad.

Y hasta que se demuestre lo contrario... todos somos prostitutas morales. FOR SALE.

Al menos, hasta que aquello que me besa en la mejilla cada mañana y a lo que me debo laboralmente no cambie las reglas de una partida de ajedrez cuyas fichas están podridas por el tiempo. Y nosotros con ellas.



miércoles, 21 de septiembre de 2011

EL DÍA QUE ESPAÑA SE CONVIRTIÓ EN ITALIA

ENMUDECER.
Dícese del quedarse mudo, sin palabras, estupefacto.
Dícese de no poder articular sonido.

PALIDECER
Dícese cuando uno se pone pálido.
Dícese cuando la faz de una persona se torna más blanca de lo habitual.

AVERGONZARSE
Dícese del sentimiento generalizado los últimos meses por estar representados por tal CÚMULO DE INEPTOS... DE MEDIOCRIDAD ARTICULADA Y DE TREMENDOS DEMAGÓGICOS MORALES que dicen ser la voz y luz guía de los ciudadanos (al fin y al cabo meros votantes)


Ahhh, perdona ¿No te has enterado? TRANQUIIIIIILO, es simple, rápido y SIN ANESTESIA.

PSOE, PP han pactado controlar los contenidos de los informativos de RTVE. ¿SOLOS? NO!
Con el apoyo de CIU Y ERC. Y digo pactar, porque callar y mirar para otro lado (abstenerse) es colaborar.
La primera vez que lo lees crees que es un titular de ELMUNDOTODAY.COM , pero luego... tras frotarte los ojitos y parpadear 43 veces exactamente caes en la cuenta. SOMOS UNOS PARDILLOS, CON DERECHO A VOTO, PERO PARDILLOS.

MUDA, PÁLIDA Y AVERGONZADA

... Y cabreada.
Mañana, eufemismos varios intentarán disfrazar en forma de respuestas vacías un hecho que a muchos nos pilla en bragas, pero no en pelotas. Me encantaría ver a una @anaPastor_tve reivindicativa tal y como nos tiene acostumbrados. Me encantaría. EXPECTANTE ME ENCUENTRO ANTE LA PRÓXIMA EDICIÓN DE LOS DESAYUNOS.

Puede que no nos hayamos enterado. Puede que tanto "casi rescate".. tanta prima de riesgo y tanto vacilar con nuestro futuro nos haya convertido en nuestro PRIMO PIG ... puede que esta noche nos estemos acostando en un país llamado ITALIA (BERLUSCONILAND).
Al contrario de lo que muchos puedan pensar, no es porque Jorge Javier Vàzquez haya sido proclamado Presidente del Gobierno. Ni porque las miniseries acerca de la Duquesa de Alba o Tita Cervera sean materia de examen en selectividad. Mucho menos porque TELECINCO haya comprado todas las cadenas habidas y por haber en ESPAÑA y las mamachichos corran en cueros alegremente por la GRAN VÍA.

Mañana amaneceremos en un país llamado ITALIA PORQUE EL ARTÍCULO 20 DE ESO A LO QUE PP-PSOE ACABAN DE METER MANO HASTA EL ESFINTER (LA CONSTITUCIÓN) SE QUEDA UN POCO COJA.

Y yo, me voy a la cama esta noche un poco más INDIGNADA que de costumbre.

martes, 23 de agosto de 2011

VERANO!! PARE USTED, QUE YO ME BAJO

Con los mismos ojos marrón claro con los que a duras penas amanezco entre las primeras pinceladas de sol, vislumbro las luces y sombras que confeccionan los lunes y los martes, las espinas y algodones que decoran los retales de unos miércoles generalmente poco notorios y la celeridad del jueves, que en medio parpadeo se torna domingo. Al margen de poder parecer esto una versión cervantina del hit de Rebeca Black...nada que ver. O si. Pregúntenselo al verano, pues parece ser que ha decidido cambiar de zapatos y tornarse carrera a contrarreloj. Puede que haya vendido las neveritas repletas de Coronitas y las sombrillas amarillas en el Rastro, o simplemente haya hecho un trueque por ebay del cual es mejor desconocer el final.


Lo cierto es que Vernano, Don Vernano trajo consigo el vértigo sin avisar a nadie, o al menos no hay mensaje en mi buzón de voz. Quizás también le acompañen Mrs Verdades como puños y Doña Baño de Humildad... muy presentes en las vacaciones de las hormiguitas trabajadoras made in Spain y de alguna que otra abeja reinona que se disputa el maltrecho pastel que es hoy este país gracias a las pésimas fichas con las que nos toca lidiar esta partida de ajedrez. Y por pésimas fichas me refiero a los que se creen los elegidos para llevar el timonel de un país del cual parece ser que son los menos indicados para llevar el rumbo.

Una de las primeras grandes citas de las que me he apropiado en la radio es que "LA MEDIOCRIDAD Ni SE CREA NI SE DESTRUYE, SÓLO SE AMONTONA", y en este caso, parece ser que se han dado todos cita en el CONGRESO DE LOS DIPUTADOS.

Mas allá de establecer comparativas plásticas entre colores, esloganes y demás demagogia superflua metida con calzador en unos discursos en los que ya nadie cree... señoras, señores, esto son los San Fermines... y a quien no le hayan empitonado ya, que espere tras la barrera.

Aguardad, cachorros, que no es un discurso victimista de tintes alarmistas. Es MRS VERDADES COMO PUÑOS.

De todos es sabido que la política es anterior a la existencia de los cuentos de calleja, y que el libro de cabecera de muchos líderes no es otro que TEO SE VA A LA PLAYA, O TEO VA (O LO INTENTA) A LA ESCUELA. No nos sorprendamos

Podríamos sorprendernos por el peligroso concepto de libertad acuñado estos últimos días y utilizado como arma arrojadiza en prensa , en medio de una guerra no santa entre peregrinos y laicos.

En un estado aconfesional es perfectamente lícito que un (reconozcámoslo) muy numeroso ente como los #JMJ disfrutaran de su fiesta de la FE, el gozo y el hermanamiento de todos hacia el Papa y el Papa con ellos. Es perfectamente lícito que hayan obtenido los permisos pertinentes para hacer de su fiesta un acto que ha paralizado una ciudad (en el buen sentido para muchos). Es lícito que muchos se sientan ofendidos ante una protesta que va en contra de un sentir, de un vivir.

Lo que no es lícito es privar a otro (por cierto ... más numeroso ) número de personas de su derecho a mostrar desacuerdo hacia una RELIGIÓN/INSTITUCIÓN/CABEZA SIMBÓLICA con la que no están de acuerdo y que desde hace tiempo, no forma parte de su estructura de Estado .

Es gracioso cuanto menos que se diga, se comente, se rumoree, que donde empieza la libertad de los peregrinos, acaba la de los laicos. Todo esto hay que entenderlo bajo el marco de las protestas de los laicos hacia los #JMJ, pero más allá de ellos, sus protestas hacia lo que en un principio publicaban todos los medios, que éstas se iban a financiar con el dinero de todos los españoles. Ya nos han enseñado en clase de economía que uno más uno no son siete, como rezaba Fran Perea, y que con el dinero de los demás no se juega, y mucho menos dárselo a un extraño que vulgarmente hablando NI TE VA, NI TE VIENE. Eso si, como era de esperar, los medios son muy de la moda "donde dije digo, digo Diego" y parece ser que los datos oficiales (esos que no están contaminados de nungún color) no acaban de salir a la palestra. Otro enigma a la caja de EXPEDIENTES X.

Pero volvamos al concepto de libertad que es muy interesante e instructivo por otra parte.

Una institución que entiende la libertad como un continuo desafío y ataque a personas que aman a otras del mismo sexo ¿no incurre en una pequeñita contradiccíón?


Con que cara pide el sector más conservador de la Iglesia respeto para la libertad de acción de los católicos, cuando son los primeros que mancillan con el dedo acusador a mujeres que por razones varias tienen la LIBERTAD de poder interrumpir su embarazo? ¿Deberían también enviar a la policía a los integrantes del Foro de la familia y demás congregaciones cuando se agolpan en las clínicas privadas a increpar a las abortistas?


Qué clase de libertad aquella en la que mediante discurso se "ruega"a todos los fieles que no sigan a Jesús de manera autónoma e íntima, sino que lo hagan todos "en pelotón" bajo el manto protector de la iglesia, porque de otro modo se puede dar lugar a malinterpretaciones y seguir a Cristo de una manera equivocada. Si ya lo decían, venid que yo os mostraré el CAMINO. Parece ser que tampoco hay libertad de pensamiento . CACHIS!


Pero como he comentado antes, no me hagáis mucho caso, pues ando un poco perdida este verano. Y he de volver a ponerme al tanto de economía y aquello a lo que llaman libertas. Que existir existe, pero forma parte de esos conceptos públicamente chumineros que cada uno aplica como gusta.


sean felices!



domingo, 31 de julio de 2011

Lluvia y el 2º 30 de julio

Y llegó el nudo en la garganta, la bola de fuego en el gaznate... y la contención forzada de emociones.
Salir de la carrera con el decálogo idealista del buenhacer de la profesión no te prepara para las constantes bofetadas de la puta y cruel realidad que te escupe a la cara, para después examinar y juzgar tu reacción.
Estrenarse a pie de calle, en el 2º aniversario del atentado perpetrado por ETA en las oficinas provisionales de la Guardia Civil de Palma Nova (Mallorca). Sobra decir cualquier cosa. Sobra.
Costó mantener la compostura, y el ritmo de la respiración. Desprovista de cualquier tipo de protección, más allá de las gentiles manos amigas de algún que otro compañero. Sólo la incesante lluvia y el permanente olor a asfalto mojado lograba distraerme en momentos puntuales del reinante dolor y desesperación entre los presentes. El cielo lloró lo que algunos de los presentes se privaron de hacer.
Lo entendí. Niñata en una partida de ajedrez de sabios.
Costó mantenerse impasible entre los testimonios de familiares, políticos y demás presentes.
Costó no pronunciarse.
Costó entender.
Dolió entender.

Todos a una encima del atril de los discursos. Palabras de condena y promesas de conciliación. Recuerdo para los que fueron arrebatados del paraíso terrenal y aliento para los que fueron privados de seguir generando momentos que recordar junto a los que ya no están. Llanto e impotencia.

A partir del lunes el dolor volverá a ser arma arrojadiza en un hemiciclo, tema de debate en tertulias de descerebrados y baza poítica de indeseables con escaño. Después de la resaca de la reflexión, el lunes sólo quedarán las palabras, desprovistas de contexto emocional... y vestidas del manto de la intencionalidad. Mercantilismo del dolor... demagogia emocional.

El lunes todo vuelve a ser política. El lunes, el mundo volverá a oler a huevos podridos.