Blandito

Impregnando la bufanda que me roza las pestañas con mi aliento cafetero hace tiempo que te miro con otros ojos.

Blandito

Y las tortugas también tienen alas

Nunca he sido yo de grandes maratones. Soy de esos especímenes que prefieren hacer "marcha" porque se autoconvencen de que correr es de brutos, cuando la verdadera razón es evitar hacer el ridículo jadeando como un camionero desde el segundo 20. Y ésto, niños, lo podríamos aplicar a muchos aspectos de la vida cotidiana de un estropajo pelirrojo. Sí. Por mucha marcarilla que me aplique... sigo siendo un estropajo panocho.

Digo yo que después de 1500 días en Madrid, debería calzarme una de esas super deportivas con cámaras de aire super chachis y salir a correr como Dios manda.
Relatar las carreras de otros (en plan maruja) tiene su gracia... o la tenía. Pero dejé pasar un par de maratones, y aunque no soy muy de arrepentirme, lo hago.

Ahora toca correr, dejarse de marchas y sudar como un cerdo. Un cerdito vietnamita... que son más cuquis. Y no seré la primera en llegar a la meta esta vez... pero dejadme entrenar durante un par de carreritas y hablamos.

Las primeras carreras , esas que sabes que no vas a terminar (porque no es ni tu momento ni tu lugar) , no fueron del todo decepcionantes. Algo en lo que no pones ilusión no puede decepcionarte, pero sí te enseña.

No creo que cumpla los 2000 días en las entrañas de hormigón de Madrid ... pero sí llevaré un dorsal a partir de ahora, y no me lo pienso quitar, ni las "superzapasconcámaradeaire" tampoco. Hasta el final. O hasta que me encuentre por el camino una razón por la que pasar de correr maratones a hacer carreras de fondo.

Dejar de correr delante de la policía con una botella de ron en la mano cualquier viernes por la noche y empezar a hacerlo con algo más que humo entre las manos hacia cualquier otro sitio que no sea un callejón oscuro, es siempre una buena elección.

Miss 3

Incomprensiblemente las horas siguen tendidas sobre las baldosas de mi terraza, en el único punto cálido del un hogar de un miércoles cualquiera. Después de un distendido diálogo con las sobras de la comida, prometieron colocarse cada una en su tiempo y fingir dos decenios más hasta el próximo baile de máscaras. Pero no han vuelto. Don 2 y Don 7 han decidido oficializar sus pecados carnales y confesarle a 5 que todas las noches, cuando 12 está de guardia, la luna es testigo de la pasión de su secreto. A nadie parece importarle.
Miss 3 , completamente embobada con el tango de las nubes de Octubre, dibuja a su amado en el portal mientras sigue esperando...

Al regresar a Madrid traje conmigo todo un maletín repleto de buenas obras y la estampa de cambio grabada con eding en la frente, además de mil pretextos que me autoconvencían de que la soltería es mejor que cualquier medida milagrosa para la crisis... incluyendo el cambio de Zapatero en su corral... Incluso mejor que BABA DE CARACOL... que aseguran que tal es su eficacia que hasta aprendes mandarín desde la primera aplicación...MENTIRA PODRIDA
Una vez aquí... y dejando de un lado ese "prima non datur et´ultima dispensatur"... la realidad del 5º año de carrera te azota de tal manera en los cachetes que el estruendo se escucha desde Caledonia... por lo menos.
-El periodismo no existe ya ... ¿qué es ser periodista? ¿ En qué os diferenciáis del chico que tenéis al lado? ¿Cuántos idiomas habláis? ¿Inglés? ¿Sabéis traducir 10 titulares del Times? ¡NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO! ¿Qué valor podéis aportar a un medio? ¿Que queréis ser corresponsales de guerra? JA! ¿Dónde pasaréis la Navidad? En Angola o en Tanzania seguro que no ... ¿no?

Y de la mano de David Rojo ( sí, el escritor de SABOR A HIEL, de Ana Rosa Quintana) se abre ante nosotros un maravilloso abanico de posibilidades empresariales que poco o nada tienen que ver con cualquier cosa planteada con anterioridad. EMPRENDER. SOCIEDADES MERCANTILES. SER NUESTROS PROPIOS JEFES. NICHOS DE MERCADO. JÓVENES CON ÉXITO. INNOVACIÓN TECNOLÓGICA...
Aunque luego ... sólo 1 de cada 25 sobrevive al primer año... y si de cada 100 lo hacen 4... y en mi clase... a penas llegamos a los 50 este año (matriculados mucho más) ... creo que sólo el Chico del i-pad y algún otro afortunado podrán vivir de "DISEÑATUEMPRESA"
Y yo sigo en el empeño de aferrarme a eso que se llama vocación ...(o suicidio).
Incluso barajo dar el petardazo de mi vida con mi nueva miniserie: Estudiante de periodismo histriónica y sus locas aventuras.
Más me vale ser 1 de esos 25. O acabar y saltar en paracaídas, luchar con cocodrilos sordomudos, construir iglúes para esquimales que bailen flamenco, estudiar el lenguaje corporal de las luciérnagas de Australia, retransmitir la "caza de la rubia"en pleno Nueva York, y escribir las memorias de la futura presidenta de la República Española de San Blás: BELÉN ESTEBAN.

Ella también fue estudiante de Periodismo, es un secreto que poca gente conoce. Por eso es secreto. En lugar de un príncipe... o un Portero (de bandera), ella se quedó con el torero, los toros, la plaza.... Y LOS CUERNOS.

Mientras tanto me aferro a lo arcaico y absurdo ... que siempre se me dio bien ... mientras trazo los últimos detalles de mi plan de huida perfecto.

Hasta entonces... Sopa de Caracol, Hey.

Locadeosgatos.

Aterriza como puedas... pero dignamente.

LO GROTESCO SIEMPRE VUELVE

Y con ello, yo. Ninguna campaña del Corte Inglés vendiendo hojas Otoñales es tan cutre como la estampa vivida esta mañana al aterrizar el vuelo de Spanair procedente de Mallorca que he sufrido en mis propias carnes.

Se abre el telón ... y tras roncar y babear desde mi privilegiado asiento 8E, después de sentir como cada articulación se dormía y merecía ser amputada ... de soñar con finales de exámenes y con partidos de baloncesto (esto último no lo entiendo aún) y de suplicar al azafato que me inyectara café con leche directamente en las arterias...el aparato aterriza. Si. Una se levanta tras un sueño reparador y un desayuno express... abre esos graciosos y super espaciosos maleterillos situados en la parte superior del avión... y desencadena una caida simultánea de mochilitas y UNA ENSAIMADA sobre lo que parecía un respetable señor de negocios. Lejos de sonar risas enlatadas ... o grillos... SILENCIO.... y una mirada furtiva a la altura de las que suele dedicar Emma García a sus víctimas en "el concurso de tu vida"... o "la putada del final de tu vida"...

-Me cago en la puta edad del pavo...

-Lo siento mucho señor... han salido disparadas... ha sido sin querer...

-NO... SI ENCIMA...

-Lo siento de verdad ... estaban metidas a presión...y

-Pues ten más cuidado... que podrías haberle abierto la cabeza a cualquiera

Y una... que no estaba muy católica ... arremete:

- Sí... con la mochila de niño pequeño o con la caja de ensaimada...

y muy dignamente la estrella derrotada a modo de Coral en las galas de Eurovisión se gira... nota alguna que otra risa floja y bastantes miradas clavándosele en la nuca... y empieza a "descojonarse" ella sola. Sí .

Grotesco.

Moraleja: las ensaimadas son un arma de destrucción masiva idónea para atentados en aviones a las 7 de la mañana . Y a los empresarios sesentones les sienta muy mal que les agredas con una mochila de spiderman ... probaremos la próxima vez con una de Hannah Montana....

Adoquines para mí

Los acordes de final de semana e inicio de aquello no sonaron como dictaban las partiruras, no sonaron a nada escrito antes, no sonaron. Pero quedaron grabados en las nubes que rozan los tejados de Madrid. Y allí desaparecerán.
Un tópico hecho único para mi, y para tí aunque no puedas verlo, porque aún no has aprendido y quizás no lo hagas, así que puede que ese baile sea sólo para mí, como siempre, como la última vez, como todas las próximas veces.
Cogeré tu mano y te mostraré de puntillas cada vista de mi hogar, cada esquina, cada azotea, cada escalera hacia ninguna parte. Algún día harás lo mismo,con otros zapatos y otra vestimenta de un domingo lejano... y me lo contarás. ...Y escucharé tus acordes, vuestros, no nuestros.

The dog days are over

Apurar la estancia en las faldas nómadas del verano y despedirme con un beso en la mejilla de la estación con sabor a sal en el momento que cerré la puerta del coche , dejando un mar de dudas atrás... topó con Octubre.
El cemento de Madrid sigue siendo igual de gris, los modernos son modernos, las pijas son más Inditex que nunca, mi vecino sigue silbando esa melodía que sólo él conoce, mi piso sigue lleno de pelusas, la calle huele a cambio por la mañana, y a desgana en los atardeceres de un Otoño que sí es distinto. Pero sólo el señor Otoño...Madrid sigue igual.
Unos volaron , otros penetran en las arterias obstruídas de este corazón de acero... pero Madrid sigue igual.

Es Otoño... y no sé por qué bailan las hojas, ignoro dónde van a reunirse, desconozco contra quien conspiran.

Es Otoño, se abren los libros y entre la orgía de apuntes, una canción de Florence y sus machine... un café a media mañana, un tupper cn fruta, una sonrisa, un chascarrillo y los nervios por llegar al final... está ella. Y ahora ellos también. Ella, niña imantada.
Delicias es más dulce que nunca, con Málaga por montera y Mallorca por Bandera...

Madrid no ha cambiado, pero mi despertar Madrid, mi respirar Madrid, mi flirtear y maltratar a Madrid...sí.

Mi Otoño es mi comienzo, mi vuelta, y mi pared.
Otoño es zalamero y perro del hortelano.
Otoño soy yo... y el despertar.