Campamento base

Mientras trepaba por el edredón de la tercera semana de octubre topé con tus calcetines de lana gorda... y justo allí decidí plantar la bandera de conquista. A pesar de no haber llegado a la cima ... poco importaba... había llegado al hogar, y allí estabas. Superviviente.

El ir y venir de tu respiración volvía a conducirme al rincón donde me enseñaste a bailar sobre los silencios y a beberme las lágrimas en vaso medio y con dos hielos.

Había vuelto a toparme con tus calcetines de lana  ... y tenía tanto miedo de volver a perderlos que te tejí hasta el amanecer sin que te dieses cuenta ... 

Feia estona

Tenía la primera hoja del otoño entre las manos y no pensaba compartirla. Esta se la quedaba ella. 

No era su libro favorito, pero ese pedazo de naturaleza inerte se acababa de convertir en un punto de libro perpetuo, casi tanto como la agonía que le provocaba pasar cada página.  Laberíntica y aborrecible. Eterna.

"No hay malos libros" se decía ... y se mordía (y muerde) el labio superior para no fabricar un chascarrillo fácil e infame sobre la artífice  de la obra que seguía no sin cierto desdén. Podría encontrarle mil usos. Y leerlo parecía el menos factible de todos ellos.Sobre su cabellera pelirroja hubiese quedado fetén en Ascott.

Para qué engañarnos (y engañarles) hacer y difundir tal alarde de auto crítica no era sano, estaba llamado a ser toda una orgía de masoquismo irrefrenable. Participar en masacres ajenas siempre ha sido mucho más divertido, para qué engañarnos. 

Excusas como "el periodismo mata la creatividad del escritor" habían devenido una abundante montaña de mierda. MIERDA. Tal cual. "El periodismo es la salida profesional de nefastos escritores" se aproximaba más a la estela que dejaba tras de sí el boomerang que feia estona dibujaba elipses en sus pupilas. 

No era su libro favorito. Tan sólo era mierda sobre naturaleza inerte, ah ... y una hoja del árbol del jardín. 

52

La última amazona amanece hoy en el calor del hogar sabiéndose un otoño más sabia. Ha costado y los pasos venideros dibujan senderos escarpados, pero... ¿Cuándo te importó? No hay abrazo lo suficientemente eterno que sacie mi constante gratitud y sed de ti, mamá.

Asiente y vencerás (y otros consejos de abuela)

-Ahí estuviste  brillante, terriblemente brillante... chica.

Podría haber perpetuado mi indiferencia hacia esa voz chillona vestida con náuticos y despropósitos, pero una vez más opté por dejarme arrastrar por una suave brisa de pacifismo y buenas maneras... y hacer lo que mi abuela intentó inculcarme desde la cuna y siempre rehusé llevar a cabo: asentir, dibujar una leve caída de párpados y sonreír. (Efectivo).

De toda la bazofia retórica y las idas y venidas de piropos construidos desde la desidia, ese TERRIBLE acariciaba de manera tan poco decorosa mi ego, que no necesitaba mirar mi reflejo en un espejo para saber que cierto halo de soberbia me invadía el rostro o  al menos el dibujo de mis labios,  sellados ante tanto erudito de la palabra. 

De "cría" a "terrible" en tres cuartos de suspiro. Como vara de medir, tres cervezas, al menos en mi presencia.  Sentía ganas irrefrenables de aplaudir sobreactuadamente  tal repentino cambio de actitud surgido del interior de una camisa de rayas... pero opté por inclinar la cabeza hacia la izquierda y esbozar media sonrisa (Gracias, abuela). 

Mientras tanto mi capacidad de abstracción comenzaba a preocuparme. No sólo me divertía asintiendo cual busto autómata sino que además era capaz de no palidecer al descubrir que lo único TERRIBLE en esa sala no sólo se  podía atribuir a mis últimos devaneos con el sarcasmo. Cierto halo rancio había invadido la habitación y cubierto a otros autómatas. Parece ser que  el ejercicio de "asiente y vencerás" no era lema exclusivo e intransferible de mi abuela. 

De repente la indiferencia interior y la fingida condescendencia cincelaron cierto malestar a mi efervescente cabellera  y provocaron mi salida de esa conversación a la que servidora asistía como mera espectadora. Coquetear con el manual de  "esas buenas maneras" me había revuelto algo la conciencia, y por qué no decirlo... las tripas también. 

Ciertamente sí, resultaba TERRIBLE. En un seco  golpe de melena había dejado incluso de ser inocente y divertido. Y es que asentir en demasía puede llegar a ser perjudicial para la salud, al menos, para la mía. 

Las tornas volvían a cambiar (para mi fortuna) de "terrible" a "cría"  en tres cuartos de suspiro, y a mucha honra. Puede que no esté tan mal ser impertinente y tener la lengua tan desenfadada como la melena. 

A vueltas con mi acartonada manera de ser

"A vueltas con mi acartonada manera de quererte" podría ser el título de la banda sonora de la tercera semana de cada mes. Soy chica de rutinas. Qué le vamos a hacer.

Repasar la prensa con el primer café, el silencioso, me incita a merodear entre letras y espacios en blanco son conexión alguna (hoy), sin sentido ordenado. 

Mi teatral inmersión matutina no esconde sino desidia tras unas gafas de pasta negras, y lo evidente se abre paso, de nuevo, ante tu perpleja mirada.

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-¿Has vuelto a fumar?

-Aha

...Cataluña: más cerca de la libertad hoy que ayer. Primera proposición de construcción inteligible. De repente la octava página del periódico me obliga a abstraerme por completo para evitar otra conversación incómoda. Esa que mis gafas evitan, cual muro de contención.

Tras aniquilar el cigarrillo no sin cierto placer provocado por la quemazón en mis dedos, sorteo obstáculos en la mesa para encontrar de nuevo el paquete de tabaco, con la nariz sumergida entre titulares. Vamos a necesitar mucho alquitrán hoy.

Inevitablemente la curvilínea indignación de sus cejas provoca cierta satisfacción perversa en mi. Iba a ser el desayuno más dilatado de la historia. En blanco y negro. Cine mudo.

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(Por Dios, que al menos no comience con un tenemos que hablar o implosionaré en una carcajada visual, crónica de una muerte anunciada).  

No debería ser así. Esto no estaba llamado a ser un bolero post moderno, mucho menos una canción emo-indie propia de una treinteañera trasnochada con alma teen. No estaba llamado a ser canción. No hay letra que tararear, ni melodía sobre la que dibujar pasos (con mayor o menor acierto).

Nunca fuimos grandes intérpretes, ni bailarines. 

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Deja que estas  pecas bailen un último vals al compás de tu aliento sobre mi nuca. 

Una vuelta más sobre la pista de baile y prometo dejarte marchar, hasta el próximo septiembre.

 Mientras giramos prometo no decir nada si decides borrar los lunares de mi vestido de verano con tus manos.  

En el intento por no violar este sagrado silencio delator morderé mis labios hasta que pase el otoño. 

Quizás entonces, mientras juegue con las hojas secas con otros zapatos, escriba en el suelo tu nombre... o el de cualquier disfraz "de ti". 

                              

La hormiga funambulista

                                       


El funambulismo es una práctica de riesgo en la que los gatos como yo, danzamos sin cuerdas. A pesar de que los callos de la planta del pie izquierdo ardan como las  brasas del San Juan de 2009 , nadie va a poder impedir que dé este último paso.No hay disfraz circense, ni pintura blanca en mi rostro, pero queda el equilibrio innato en el que me instruyeron  todos aquellos que hoy  tejen mi deshilachada parca de lana amarilla. Mucho más cálida que el disfraz de armadillo que me dejaste en el hueco de la escalera. 

Mientras vacilo sobre si agrandar el paso y coquetear con la caída libre, o permanecer prudente y dilatar la espera, me percato de que no hay mano que meza un porvenir seguro. A pesar de ello, avanzo. Y tú pones cara de susto. Tranquilidad. Ya concretaremos más tarde los centímetros. En una lección de otro cuento.

De repente me sopla en la nuca el eco de las tardes bajo la contaminación de Madrid, y tras él, todas las canciones de las que fuimos dueños, y que fueron himnos de aquella eterna primera vez. La del día a día.  La del amanecer constante. Las silbo todas, ahora que el tiempo se ha detenido, y que la penumbra parece que da tregua a las hormigas con parcas de colores vistosos. En un nuevo intento, cojo aire , esperando que   deshaga el vértigo que me ronda las entrañas. 





Y no vuelvo la vista, no hace falta. Sé que parte de esa brisa, también proviene de tus silbidos. También te falta el aire, pero resta el suficiente en los pulmones para una canción más. Da igual que no elijamos la misma. Hoy es la última . Disfrútala mientras das el paso final, hormiga funambulista.