collageandmiau

A 100 KM/h

2011-11-12T11:48:00.000-08:00

A pesar de los gélidos suspiros de noviembre, decidió proseguir la huída con la ventanilla bajada.
"Las lágrimas se tornan circonitas al caer la noche" solía decir una amiga suya.

Con la conciencia en punto muerto, y el camino desdibujado por las lluvias de aquella semana, parecía sencillo inventar un nuevo itinerario por el que hacer rodar su destartalado coche.
Pero todos los caminos llevan a Roma, y su Roma ardía, en su recuerdo y en su porvenir. Ella ardía también.

Poco quedaba en la Isla a lo que tener aprecio. Pero por poco que fuese, permanecía anclada en esa espiral de la que se sabía dueña y señora; de la que era víctima y verdugo.

Parecía tener la respuesta, esperando a que alguien formulase la pregunta adecuada.
Nadie quería saber. Bendita la ignorancia, ambrosía del eterno adolescente.
Noviembre jamás fue tiempo de enamorados y había sido noviembre durante demasiado tiempo.

Llegando a su destino volvió a pasar por todos aquellos escenarios de postal. Por todos los besos a escondidas bajo la luz de las farolas. Los paseos atemporales y a destiempo entre turistas y neones blasfemos. Los cafés interminables sorbidos entre el cómodo silencio y el calor de su indecisa mirada. Los bailes arrítmicos al son de la melodía de una noche retratada en color sepia.

Al terminar su periplo subió el volumen del transistor. Sonaba "años 80" en la emisora que tanto detestaba. Con un hilo de voz tarareó la frase que sentenciaría su decisión final.

"seré como el tipo que algún día fuí, ya terminé".

Lunes y zapatos nuevos

2011-10-09T15:13:00.000-07:00

De la mano de un par de hielos en vaso medio (siempre) y el aliento algo trasnochado, meneó sus zapatos nuevos al son de los primeros coletazos de las sombras luneras de octubre. Menos mes que otras veces. En búsqueda y captura de una esencia en involución.

El inicio del verano trajo con sigo un nuevo filtro con el que redescubrir el mirar y lo mirado. C´est la vie "en sepia". C´est la vie et moi.

Su marcha deja el mirar huérfano de encanto.
Su marcha deja lo mirado sin focos ni objetivos.

La, en ocasiones bendecida, inercia del hacer conduce su destartalado coche una y otra vez al mismo punto. Cada amanecer. Sin tregua.
Para al quitar las llaves del contacto susurrar temerosa: "a por ello".

EL GRITO y demás canciones ...

2011-10-07T05:51:00.000-07:00

"Aún hoy se escapa a mi control, problema y solución. Y es que el grito siempre acecha. Es la respuesta"
(Love of Lesbian, Donde solíamos gritar)

Quizás esa manía tonta que tenemos las pseudo-personas de plasmar con canciones lo que pensamos por miedo a no encontrar palabras coherentes, me lleve a la conclusión que me ronda la cabeza de manera cojonera desde hace un par de días.

EL GRITO ES LA RESPUESTA.

Soy una canción. Soy todas las canciones.

Depende de lo único o especial que te creas puedes ir de una vertiente a otra. Pero siempre crees que habla de ti.

Las canciones de Love of Lesbian hablan de ti. De la historia pasional que vives contigo mismo y tu idea utópica de vivir una relación igual de pop-pasional que la que viven los protagonistas de sus videoclips. Quien dijo que ser INDIE fuese fácil.

Las canciones de Alaska hablan de ti. Qué más da lo retorcidamente mierdil que pueda ser tu existencia si te puedes desahogar en "ese mundo de fantasía y purpurina, pelucas, "Ocho y medio" y Jagger. ¿ A quién le importa?

Las canciones de Ivan Ferreiro hablan de ti. De tu yo melancólico tras un gran "resacón en Las Vegas" vigésimo tercera parte... y de las Confesiones de algo así como Un artista de mierda.

Las canciones de Vetusta Morla también hablan de ti. Hablan de mi. Cada acorde es un parpadeo que decora con retrospectivas de cada aliento esa habitación. La de las canciones. La de todas las palabras que jamás dijimos ni diremos .

Las gritaremos en cualquier garito. Las haremos nuestras en la ducha. Te las cantaré al oído siempre que me dejes, llegado ese momento videoclip que tanto ansío. Ansías.

Allí, donde solíamos gritar

Cuando seas mi canción favorita.

Aliento mañanero sin más

2011-09-26T05:50:00.000-07:00

De la cantidad de improperios que circulan por las líneas diagonales que nos unen, el de la moral de doble rasero parece ser el peor. Ha venido para quedarse, o al menos una maleta facturada con la etiqueta de "HEAVY" así me lo sugiere. Soy muy de fijarme en las etiquetas color fosforito con palabras en inglés, qué le vamos a hacer. Me vienen a la cabeza muchas... BULSHIT, LIE, MOB ORATORY... todas ellas perfectamente inteligibles. Cualquiera certera. Sincera sobre la naturaleza de su existencia.

¿Puede ser uno mismo un improperio? ¿Un despropósito? ¿Puede uno ser un fraude?

Prostituirse moralmente es algo muy trendy parece ser. Un "must". Un "no puedes pasar sin". Con el ojo más crítico posible, un sujeto x puede creerse "palomita" en este juego que tan ajeno parece y al que sólo los mayores tienen acceso... por ende sólo de ellos ha de ser la culpa.

Pero no hay más culpable, mezquina y deplorablemente responsable que aquel que sabiendo la naturaleza de una realidad no para todos perceptible...la deja pasar (laissez faire, laissez passer) liberalismo ético emponzoñado por la mediocridad.

Y hasta que se demuestre lo contrario... todos somos prostitutas morales. FOR SALE.

Al menos, hasta que aquello que me besa en la mejilla cada mañana y a lo que me debo laboralmente no cambie las reglas de una partida de ajedrez cuyas fichas están podridas por el tiempo. Y nosotros con ellas.

EL DÍA QUE ESPAÑA SE CONVIRTIÓ EN ITALIA

2011-09-21T14:12:00.000-07:00

ENMUDECER.
Dícese del quedarse mudo, sin palabras, estupefacto.
Dícese de no poder articular sonido.

PALIDECER
Dícese cuando uno se pone pálido.
Dícese cuando la faz de una persona se torna más blanca de lo habitual.

AVERGONZARSE
Dícese del sentimiento generalizado los últimos meses por estar representados por tal CÚMULO DE INEPTOS... DE MEDIOCRIDAD ARTICULADA Y DE TREMENDOS DEMAGÓGICOS MORALES que dicen ser la voz y luz guía de los ciudadanos (al fin y al cabo meros votantes)

Ahhh, perdona ¿No te has enterado? TRANQUIIIIIILO, es simple, rápido y SIN ANESTESIA.

PSOE, PP han pactado controlar los contenidos de los informativos de RTVE. ¿SOLOS? NO!
Con el apoyo de CIU Y ERC. Y digo pactar, porque callar y mirar para otro lado (abstenerse) es colaborar.
La primera vez que lo lees crees que es un titular de ELMUNDOTODAY.COM , pero luego... tras frotarte los ojitos y parpadear 43 veces exactamente caes en la cuenta. SOMOS UNOS PARDILLOS, CON DERECHO A VOTO, PERO PARDILLOS.

MUDA, PÁLIDA Y AVERGONZADA

... Y cabreada.
Mañana, eufemismos varios intentarán disfrazar en forma de respuestas vacías un hecho que a muchos nos pilla en bragas, pero no en pelotas. Me encantaría ver a una @anaPastor_tve reivindicativa tal y como nos tiene acostumbrados. Me encantaría. EXPECTANTE ME ENCUENTRO ANTE LA PRÓXIMA EDICIÓN DE LOS DESAYUNOS.

Puede que no nos hayamos enterado. Puede que tanto "casi rescate".. tanta prima de riesgo y tanto vacilar con nuestro futuro nos haya convertido en nuestro PRIMO PIG ... puede que esta noche nos estemos acostando en un país llamado ITALIA (BERLUSCONILAND).
Al contrario de lo que muchos puedan pensar, no es porque Jorge Javier Vàzquez haya sido proclamado Presidente del Gobierno. Ni porque las miniseries acerca de la Duquesa de Alba o Tita Cervera sean materia de examen en selectividad. Mucho menos porque TELECINCO haya comprado todas las cadenas habidas y por haber en ESPAÑA y las mamachichos corran en cueros alegremente por la GRAN VÍA.

Mañana amaneceremos en un país llamado ITALIA PORQUE EL ARTÍCULO 20 DE ESO A LO QUE PP-PSOE ACABAN DE METER MANO HASTA EL ESFINTER (LA CONSTITUCIÓN) SE QUEDA UN POCO COJA.

Y yo, me voy a la cama esta noche un poco más INDIGNADA que de costumbre.

VERANO!! PARE USTED, QUE YO ME BAJO

2011-08-23T10:33:00.000-07:00

Con los mismos ojos marrón claro con los que a duras penas amanezco entre las primeras pinceladas de sol, vislumbro las luces y sombras que confeccionan los lunes y los martes, las espinas y algodones que decoran los retales de unos miércoles generalmente poco notorios y la celeridad del jueves, que en medio parpadeo se torna domingo. Al margen de poder parecer esto una versión cervantina del hit de Rebeca Black...nada que ver. O si. Pregúntenselo al verano, pues parece ser que ha decidido cambiar de zapatos y tornarse carrera a contrarreloj. Puede que haya vendido las neveritas repletas de Coronitas y las sombrillas amarillas en el Rastro, o simplemente haya hecho un trueque por ebay del cual es mejor desconocer el final.

Lo cierto es que Vernano, Don Vernano trajo consigo el vértigo sin avisar a nadie, o al menos no hay mensaje en mi buzón de voz. Quizás también le acompañen Mrs Verdades como puños y Doña Baño de Humildad... muy presentes en las vacaciones de las hormiguitas trabajadoras made in Spain y de alguna que otra abeja reinona que se disputa el maltrecho pastel que es hoy este país gracias a las pésimas fichas con las que nos toca lidiar esta partida de ajedrez. Y por pésimas fichas me refiero a los que se creen los elegidos para llevar el timonel de un país del cual parece ser que son los menos indicados para llevar el rumbo.

Una de las primeras grandes citas de las que me he apropiado en la radio es que "LA MEDIOCRIDAD Ni SE CREA NI SE DESTRUYE, SÓLO SE AMONTONA", y en este caso, parece ser que se han dado todos cita en el CONGRESO DE LOS DIPUTADOS.

Mas allá de establecer comparativas plásticas entre colores, esloganes y demás demagogia superflua metida con calzador en unos discursos en los que ya nadie cree... señoras, señores, esto son los San Fermines... y a quien no le hayan empitonado ya, que espere tras la barrera.

Aguardad, cachorros, que no es un discurso victimista de tintes alarmistas. Es MRS VERDADES COMO PUÑOS.

De todos es sabido que la política es anterior a la existencia de los cuentos de calleja, y que el libro de cabecera de muchos líderes no es otro que TEO SE VA A LA PLAYA, O TEO VA (O LO INTENTA) A LA ESCUELA. No nos sorprendamos

Podríamos sorprendernos por el peligroso concepto de libertad acuñado estos últimos días y utilizado como arma arrojadiza en prensa , en medio de una guerra no santa entre peregrinos y laicos.

En un estado aconfesional es perfectamente lícito que un (reconozcámoslo) muy numeroso ente como los #JMJ disfrutaran de su fiesta de la FE, el gozo y el hermanamiento de todos hacia el Papa y el Papa con ellos. Es perfectamente lícito que hayan obtenido los permisos pertinentes para hacer de su fiesta un acto que ha paralizado una ciudad (en el buen sentido para muchos). Es lícito que muchos se sientan ofendidos ante una protesta que va en contra de un sentir, de un vivir.

Lo que no es lícito es privar a otro (por cierto ... más numeroso ) número de personas de su derecho a mostrar desacuerdo hacia una RELIGIÓN/INSTITUCIÓN/CABEZA SIMBÓLICA con la que no están de acuerdo y que desde hace tiempo, no forma parte de su estructura de Estado .

Es gracioso cuanto menos que se diga, se comente, se rumoree, que donde empieza la libertad de los peregrinos, acaba la de los laicos. Todo esto hay que entenderlo bajo el marco de las protestas de los laicos hacia los #JMJ, pero más allá de ellos, sus protestas hacia lo que en un principio publicaban todos los medios, que éstas se iban a financiar con el dinero de todos los españoles. Ya nos han enseñado en clase de economía que uno más uno no son siete, como rezaba Fran Perea, y que con el dinero de los demás no se juega, y mucho menos dárselo a un extraño que vulgarmente hablando NI TE VA, NI TE VIENE. Eso si, como era de esperar, los medios son muy de la moda "donde dije digo, digo Diego" y parece ser que los datos oficiales (esos que no están contaminados de nungún color) no acaban de salir a la palestra. Otro enigma a la caja de EXPEDIENTES X.

Pero volvamos al concepto de libertad que es muy interesante e instructivo por otra parte.

Una institución que entiende la libertad como un continuo desafío y ataque a personas que aman a otras del mismo sexo ¿no incurre en una pequeñita contradiccíón?

Con que cara pide el sector más conservador de la Iglesia respeto para la libertad de acción de los católicos, cuando son los primeros que mancillan con el dedo acusador a mujeres que por razones varias tienen la LIBERTAD de poder interrumpir su embarazo? ¿Deberían también enviar a la policía a los integrantes del Foro de la familia y demás congregaciones cuando se agolpan en las clínicas privadas a increpar a las abortistas?

Qué clase de libertad aquella en la que mediante discurso se "ruega"a todos los fieles que no sigan a Jesús de manera autónoma e íntima, sino que lo hagan todos "en pelotón" bajo el manto protector de la iglesia, porque de otro modo se puede dar lugar a malinterpretaciones y seguir a Cristo de una manera equivocada. Si ya lo decían, venid que yo os mostraré el CAMINO. Parece ser que tampoco hay libertad de pensamiento . CACHIS!

Pero como he comentado antes, no me hagáis mucho caso, pues ando un poco perdida este verano. Y he de volver a ponerme al tanto de economía y aquello a lo que llaman libertas. Que existir existe, pero forma parte de esos conceptos públicamente chumineros que cada uno aplica como gusta.

sean felices!

Lluvia y el 2º 30 de julio

2011-07-31T06:55:00.000-07:00

Y llegó el nudo en la garganta, la bola de fuego en el gaznate... y la contención forzada de emociones.
Salir de la carrera con el decálogo idealista del buenhacer de la profesión no te prepara para las constantes bofetadas de la puta y cruel realidad que te escupe a la cara, para después examinar y juzgar tu reacción.
Estrenarse a pie de calle, en el 2º aniversario del atentado perpetrado por ETA en las oficinas provisionales de la Guardia Civil de Palma Nova (Mallorca). Sobra decir cualquier cosa. Sobra.
Costó mantener la compostura, y el ritmo de la respiración. Desprovista de cualquier tipo de protección, más allá de las gentiles manos amigas de algún que otro compañero. Sólo la incesante lluvia y el permanente olor a asfalto mojado lograba distraerme en momentos puntuales del reinante dolor y desesperación entre los presentes. El cielo lloró lo que algunos de los presentes se privaron de hacer.
Lo entendí. Niñata en una partida de ajedrez de sabios.
Costó mantenerse impasible entre los testimonios de familiares, políticos y demás presentes.
Costó no pronunciarse.
Costó entender.
Dolió entender.

Todos a una encima del atril de los discursos. Palabras de condena y promesas de conciliación. Recuerdo para los que fueron arrebatados del paraíso terrenal y aliento para los que fueron privados de seguir generando momentos que recordar junto a los que ya no están. Llanto e impotencia.

A partir del lunes el dolor volverá a ser arma arrojadiza en un hemiciclo, tema de debate en tertulias de descerebrados y baza poítica de indeseables con escaño. Después de la resaca de la reflexión, el lunes sólo quedarán las palabras, desprovistas de contexto emocional... y vestidas del manto de la intencionalidad. Mercantilismo del dolor... demagogia emocional.

El lunes todo vuelve a ser política. El lunes, el mundo volverá a oler a huevos podridos.

Baldosas, daikiris y campo

2011-07-16T13:48:00.000-07:00

El crujir de la primera rama bajo mis Converse crema del 40 en este nuevo periplo me devuelven a un punto de partida (entre tantos otros), una incógnita ignorada en la eterna ecuación camuflada, la del doble fondo del cajón de mi mesilla de noche. Tras seguir el camino de las baldosas amarillas, miro atrás, y entre risas, solo se me ocurre decir : "Antes todo esto era campo". Ironías de la vida a un lado, campo ( sin calificar) es lo que se abre paso ante mi. Encantada de la vida clavaría mi bandera pirata y coronaría la cima del paupérrimo cerro que vislumbro con una neverita repleta de daikiris y tintos de verano, canciones de Rafaella Carrá y Cuores varias.

Pero ahora TODO ESTO ES CAMPO, y la risa se convierte en un ceño fruncido (muy al estilo de los pacientes de supernany). Gracias a los Dioses del Olimpo por obsequiarme al menos con una baldosa más, pese a que no sea del mismo color que las anteriores.

Antes de proseguir con la construcción de mi autopista hacia losmundos de Oz, alzo los brazos con el ánimo de alcanzar aquello que permanece expectante sobre mi cabeza.

Si estiro mucho mis blanquecinos dedos , puedo seguir rozando las mieles de esa diosa de hormigón a la que me fuerzo a llamar destino, hogar, cárcel... y tantas otras veces cielo. Cada una de las aristas de ese dodecaedro que un día decidió ser ciudad, sigue impregnando cada despertar y cada viaje atral entre parpadeos, pese a que la brisa marina y los ayeres agazapados de Mallorca me visiten cada deliciosa noche de verano para fumar planes de futuro en la terraza y esperar. Esperar entre vacilaciones una respuesta que poco o nada puede parecerse a cualquier decisión tomada antes.

-Por todos aquellos brindis en cada rincón de la inexperiencia que hoy se convierten en pistoletazos de salida de una carrera sobre baldosas amarillas-

Sol, porras a la catalana y un nudo en el estómago

2011-05-28T11:08:00.000-07:00

Y pareció que la llama que había prendido el 15M había comenzado a languidecer, o corría el riesgo de explosionar y dar al traste con las ilusiones de todos aquellos que decidieron convertir Sol, y las principales plazas de capitales de provincia, en un canto a la libertad y a la democracia real.

LA TEMPESTA de las ELECCIONES que trajo consigo un profundo análisis por parte de los medios de comunicación hacia el movimiento (llámalo protesta, llámalo indignados.. llámalo x) dio paso a un desánimo general tras la aplastante victoria del PPARTIDO (de cuyo nombre no quiero acordarme). Muchos de los indignados que durante el fervor de las manifestaciones aseguraban "esto es solo es el principio, pase lo que pase no nos callarán" hicieron mutis por el foro y no volvieron a poner un pié e una plaza tomada por las tiendas de campaña.

Tras la romántica visión de miles de voces al ritmo de "que no nos representan", vinieron las etiquetas , todas de golpe. Cada cual más dañina y emponzoñada. Una pena. Una tremenda pena.

Y la desaparición de manifestantes dio lugar a "la invasión de las QUECHUAS" (entre ellas la mía) en una plaza cuyo discurso estaba empezando a difuminarse de una manera sombría y a mis ojos algo decepcionante. La caída del sol, en la que para mi siempre va a ser desde ahora la plaza de la Libertad, contagiaba a todos los indignados de esa especie de magia que se da en las comunas y en los festivales. Todos estábamos allí,o casi todos, con un firme propósito de protesta, con el ánimo de reivindicar un sistema justo e igualitario para LOS CIUDADANOS, reivindicar un futuro digno para una sociedad sedienta de justicia, sobre todo justicia. Pero reivindicar con una litrona en la mano a las 3 de la mañana a ritmo de palmas, cánticos de "Muchachito Bombo infierno" y hacer de una protesta una GOA, o una fiesta propia del Viña Rock... pues no es muy apropiado en estas circunstancias... con un más que probable desaolojo a la vuelta de la esquina, cortesía de Desalojos Aguirre S.A. Los indignados de palo que han acudido a sol a festejar la libertad en lugar de trabajársela han sido la excusa perfecta de los medios de comunicación para desvirtuar un mensaje, que parecía ya no interesar a los medios, ni al conjunto de la sociedad.

Empecé a desanimarme. Pese a colaborar en algunas de las comisiones del campamento junto a gente con un gran espíritu de cambio y un más que honorable sentido del respeto y de los más puros valores humanos, pese a conocer a jóvenes que SÍ ASISTÍAN A LAS ASAMBLEAS y colaboraban en las tareas comunes y distintos voluntariados... volvía a caer la noche y como vampiros sedientos de un líquido rojo (calimocho) los "chicos de la GOA" volvían guitarra en mano y con un aliento de alcohol viciado y vacío de discurso alguno.

Me hubiese gustado (y a muchos) haber entonado un "que no nos representan" hacia los crepusculinos ante todos aquellos cámaras de televisión, que pese a ser conscientes de que esos sujetos eran minoría, hacían de ello LO NOTICIABLE, propiciando así una imagen que sería la excusa perfecta para que Esperanza Aguirre pudiese entonar un discurso, seguramente orgásmico para ella , en el que se incluía la siguiente proposición :HAY QUE DESALOJAR ESE POBLAO CHABOLISTA.

Dolió, y mucho. No voy a negar que la impotencia a quebrado mi voz en más de una ocasión y que durante mi estancia en "Las Qechuas al sol" y que de no haber sido por toparme con verdaderos SOLES... habría perdido la esperanza a cerca de que nos pudiesen tomar en serio.

Pero las convicciones sólidas del movimiento seguían intactas. Sólo era cuestión de organizarse. Es complicado mantener el tipo en cualquier situación, pero no por ello la batalla estaba perdida. La llama no languidezcía, ni prendería las tiendas de campaña, encendería las antorchas de todos los barrios de madrid de las #asambleasdebarrios.

La mañana de ayer fue especialmente dura y emotiva. Mientras en Madrid (los de siempre y algunos recién incorporados) limpiábamos el campamento a las 7.30 ante la recién notificada e inminente visita de los servicios de Sanidad, MEGAFONÍA relataba lo que acaecía en Barcelona. La confusión que se genera en estos casos ciega la capcidad de razonamiento de los implicados, y muchos pensamos que del mismo modo que Sanidad acudía a nuestro asentamiento a verificar que no suponíamos un percance a la salud de nadie, en BCN hacían lo propio pero de manera un poco más teatral. Nos equivocamos. En ese momento dejé de creer y empecé a entender. Pese al paso de los años... la porra es la fuerza, y cargada por el diablo, cerrará bocas... hasta acallarnos a todos. Mientras tanto, tienen un largo y tedioso trabajo por delante, pues la incompetencia del escuadrón de la muerte catalán no ha hecho más que reavivar nuestras voces.

Ahora somos más.

A Javi, David, Ernesto, Luis, Laura, Pato, Lidia, Fran , Irene, Sergio, Mariona, Raquel, Cristina, Javi V., Paz, Dani, Marta, Borja, Valeria, Neus, Estefanía, Sacha, André, Los vecinos de la qecua 68, y los de la 69, ... TODOS LOS CACHORROS de un mayo escrito en los adoquines de la Plaza de la Libertad y de los sueños mios-tuyos-nuestros.

De resoluciones, Susana Griso y reflexíones

2011-05-21T02:37:00.000-07:00

Y volvimos. Bajo su atenta mirada. Una vez más ¡¡¡¡ Oh musa!!! Qué guapa te han puesto.

Los senos de Paz Vega han amamantado las reflexiones de los Cachorros y curiosos que merodean por Sol desde hace una semana (además de ser objeto de mofa y recurrentes rimas para los que somos retorcidos). Seguramente ignore por completo lo que bajo su felina mirada acaece. Pero allí se erige ella. "Todopoderosa", bella e inmutable. Muy FHM, muy del pueblo llano.

Ayer acudí a la cita con la Democracia junto a F. y a L. Mientras bajábamos por Sevilla hacia Sol los miraba y remiraba... estaban excitados. Comentábamos la última hora de los rumores que corrían por la plaza: "la policía tiene órdenes de actuar sólo si hay incidentes". "Susana Griso se ha convertido en la Diva televisiva de la #spanisrevolution", "¿habéis visto como se ha puesto hoy con el de La Razón?" ...

Sí. Susana Griso esa misma mañana había protagonizado un antes y un después en la historia de "todos odiamos a Susana Griso y a sus bichitos actimel". Puso sus ovarios encima de la mesa, cuestionando a César Vidal, a La Razón y la decisión de la Junta Electoral. Bravo Susana, bravo. Pasará a formar parte de los Expedientes X de Antena 3.

La hermana de L. cubría el acontecimiento para "la cadena amiga". Sí, se nos caía la baba. A L. por los más que evidentes lazos familiares. A F. y a mí , como "casi periodistas"porque nos emocionaba fantasear con que éramos nosotros los que cubríamos tal acontecimiento histórico. Y entonces vino a nosotros. El nudo en la garganta, la emoción, la piel de gallina. Hacemos historia, y la hacemos todos juntos.

E. hizo el directo, visiblemente emocionada. Su vista privilegiada le permitía avistar la marea humana que colapsaba la calle Preciados. Escalofriante.

El equipo de E. recogió el campamento bajo nuestra atenta mirada, cuando algo tremendamente cómico nos hizo volver la cabeza hacia la torre que había alzado el equipo de informativos Telecinco. "Menos Salsa Rosa y más educaciòn". Como si se tratase del último éxito de Sonia y Selena, el certero y pegadizo lema se extendió por la abarrotada plaza en cuestión de segundos. Tuvieron que suspender hasta tres veces la conexión.
El equipo de la Sexta miraba pasmado la situación. Nosotros rompimos a reir, pese a que incurrimos en una total y tremenda falta de respeto. Qué culpa tenía la pobre chica de trabajar para una cadena de Aídas y princesas de moral y vista distraída. Pero sí, fue gracioso.
EL RESPETO se había instalado como la proclama general de la concentración de ayer, pese a que, parece ser, Telecinco no entraba en este saco. No se les dejó expresar. Parece que el Karma se los folló anoche... pero a base de bien. Me pregunto cómo se la van a devolver a César Vidal (más conocido como Úrsula, el pulpo travesti maligno de la Sirenita).

El Ágora de nuestro Madrid, de nuestra libertad, de nuestra voz...

El Ágora de la historia moderna de "la que no es una España dividida en dos". Es una, dolorida, con tantas piezas de puzle como ciudadanos hay en ella. Anoche se creó un inmenso y precioso puzle, visible desde el cielo... un cielo que creímos tocar en momentos.

A las 00.00h el puzle enmudeció (con respeto tal y como se había rogado a lo largo del día). Las entrañas de Madrid se encogieron, y nosotros con ellas. A partir de ese momento fuimos ilegales (a los ojos de la Junta Electoral)... pero jamás delinquí con tal orgasmo.

Hoy, volveremos a delinquir... con el corazón y la palabra. Con la razón y el corazón. Con la libertad que nos pertenece y nos alienta. Volveremos al Ágora de los Cachorros. No creo que a REFLEXIÓN le importe.

Que reflexionen aquellos que saben que han pecado. Aquellos que han de maquinar nuevas tretas y mentiras. Aquellos que mañana, al saberse ganadores, nos escondan bajo la alfombra a ritmo de QUE ME QUITEN LO BAILAO.

CACHORROS

2011-05-18T14:13:00.001-07:00

Flipar: 1.En el lenguaje coloquial: gustar mucho algo
2. En el lenguaje de la droga: alucinar previo chute
3. En el mío propio: sentir profunda admiración y ese yoqueséquequéseyo que eriza la piel y remueve las entreñas.
Todos las acepciones del verbo tienen cabida en el fenómeno #acampadasol y #democraciarealya.

Siguiendo con las diferentes aceptaciones de este particular juego de mesa al que podemos llamar TABÚ, quedan expresamente claros los siguientes puntos de este #manifiesto (propio)
1. FLIPANTE es el clamor social que se respira en esta precampaña. Aquellos a los que habían colgado el cartel de masa borrega parecen haber despertado de un mal sueño, y pese a quien le pese, tienen mucho que decir. Quizás sus lemas y cánticos sean las únicas proposiciones no vomitivas ni procedentes de la diarrea verbal más absoluta.
2. Medios como INTERECONOMÍA lo FLIPAN. A todo color y de manera sideral. Puede que los carajillos mañaneros estos días vayan acompañados de esas pastillitas rosas ( a las que Dorian cantaba)... puede que sea cierto que SATÁN forme parte de su consejo redactor. Puede ser que nos encontremos ante el mayor exponente de sátira periodística y no nos hayamos dado cuenta. En cualquier caso FLIPAN. Flipan de una manera insultante que evoca a un tiempo pasado que de ningún modo fue mejor. Cuidado que al TORITO se le pueden caer las pelotas.
3. Y sí, FLIPO. Flipo gratamente al haber estado rodeada de jóvenes, adultos, abuelos, abogados,periodistas, estudiantes, madrileños, mallorquines.... GENTE a la que le mueve más que un estúpido cántico bipartidista... algo más que las dos Españas. Algo más que unos colores políticos con los que hace tiempo que ya no se identifican, pero a los que siguen votando por pura resignación... dado el fenómeno del VOTO ÚTIL Y EL QUE NO LO ES.

Es desternillante darme cuenta gracias a los instructivos mass media de que soy antisistema.
Puesto que no debe haber ningún otro término en sus teletipos o notas de prensa que les permita realizar un ejercicio de interpretación sociopolítica... es pedir demasiado. No soy una ciudadana cabreada para con las pifias de los políticos. No soy una estudiante de 24 años cansada de las condiciones laborales que me persiguen desde que tengo 16... y que me conducirán al mileurismo en los próximos meses (eso.. si tengo suerte). No soy una ciudadana que ejerce su derecho a la libre expresión y libre reunión. No. Soy antisistema. No lo digo yo . Lo dice la tele. Lo dice Dios

Un poquito más de autocrítica señores. Sí, empezando por los que se miden la polla en campaña electoral... y terminando por los votantes. Pasando eso sí, por todos y cada uno de los integrantes de ese conglomerado que son los medios de comunicación.

Hagamos un ejercicio de reflxión más allá del poder de TWITTER. Más allá de las etiquetas.

Es muy sencillo. Transparencia. Democracia (que la hay... pero huele un poco raro). Autocrítica. Y medios independientes a los que no se les ensucien los pañales frente a los partidos.

BUENAS NOCHES CACHORROS.

Sosa y cáustica

2011-05-17T09:57:00.000-07:00

Hacía tiempo que no merodeaba por aquí. Ciertamente misiones tales como "Teo va a la biblioteca" o "Teo siembra el caos en Mercazzorra" (máximos exponentes de la narrativa existencial preadolescente) me han mantenido ocupada en estos días de exámenes, tintos de verano, cafésdoblesgracias y TT´S como #democraciarealya . Qué democracia ni qué democracia. La evidencia de la clonación y posterior duplicación de Macaulay Culkin dió el cante por Irlanda y Azerbadjan ganó Eurovisión. NO HAY DEMOCRACIA. Primero Eurovisión, después la oscuridad. El fin de lo conocido anteriormente como civilización. La nada. Adiós Europa... con un final más lírico que aquel al que canta Mónica Naranjo.

Ahora que hago memoria (difícil en estos días de sosa cáustica con dos hielos y en vaso mediano) recuerdo por qué no he publicado las últimas semanas. Estoy demasiado amuermada como para enrolarme en disyuntivas narrativoemocionales que no hacen sino evidenciar cierto grado de palurdismo autobiográfico. Así que no.
Mancillar mi pequeño espacio hablando de TARADOS INSTITUCIONALES tales como ANGLADA (cuyo anuncio electoral puede titularse: los moros a saltar a su país) o sobre mi queridísima AGUIRRE ... y su parecido más que razonable a Mila Ximénez en la que podemos proclamar la foto electoral más photoshopeada de la historia.... pues tampoco me da mucho juego... y sí asco y pereza (no sé en que orden, sinceramente). En cualquier caso ambos son satán. Y me enseñaron que no se invoca al demonio a través de la RED; o Chichiolina (o como se escriba) se te puede aparecer con un poster de Aída de Supervivientes bajo el brazo. Mejor no tentar a la suerte.

Por eso prefiero vivir al límite. Vivir bajo los dictámenes del desenfreno para después contarlo aquí. Como hace Sostres con su trepidante y mezquina existencia. Se titula (Teo -o tarada- y sus locas aventuras en Mercazorra).

ACTO PRIMERO:
Tarada y Mr. D. se disponen a comprar lo necesario para una inolvidable cena Eurovisiva en casa de Luis, dueño del proyecto más chachi y menos utilizado de la historia de los proyectores chachis.
Tarada coge una bolsa transparente (de las de toda la vida de Dios) y tras hacer una ecuación de tercer grado, llega a la conclusión de que esos aguacates son piedras rugosas pintadas con cualquiera de las sombras de ojos de Massiel.
Tarada guarda la bolsa en su bolso.

ACTO SEGUNDO.
MR D y Tarada bromean por los pasillos de Mercazorra, despertando risas y miradas aniquiladorasdegatitos a partes iguales. Mr D se da cuenta de que Tarada se ha quedado sin recursos linguísticos, y sin saliba... y saca la artillería pesada. Agresiones físicas ininterrumpidas... con cestita en mano.

ACTO TERCERo.
Tarada, haciendo gala del ingenio propio de HOMER SIMPSON... enuna de las ocho colas del Mercazorra ,saca su bolsa de plástico (esa quela que tenía olvidada en el fondo de su Purse) (borso de toda la vida). Disimuladamente ... y mientras Mr D decide hacerse el macho Alfa y pagar la compra, comienza a inflarla, como si de un globo se tratase.

ACTO CUARTO
Sí, lo hizo. Tarada aplastó la bolsa sobre la oreja de Mister D, con tal estruendo que TODAS LAS COLAS hicieron el amago de agacharse al más puro estilo 23F. El rebaño, acojonado, fijó la mirada de conejo deslumbrado sobre la persona de Tarada.

ACTO QUINTO. QUE YA TERMINAMOS.
MrD espontánamente comienza a construir una canción y no tiene reparo en compartirla con la cajera: "mi amiga retrasada... nació en una caja... tiene una bolsa ... Y LA VA A USAR".
Tarada, tras las duras palabras de la cajera (que cual ser indigno llevaba un moño y dos coletas) decidió no volver a simular ruidos potencialmente peligrosos en espacios públicos en los que coincidas cámaras de seguridad, seguratas y más de tres personas. Incluyendo a la cajera.

Ciertamente, sí. Debería dedicarme a seguir siendo el negro que escribe las historietas de Teo va a ... y no ver la luz del sol hasta Junio. Por el bien de las campañas electorales. Por el bien de mis queridos amigos. Por el bien de las cajeras (que innovan en peluquería) del Mercazorra.

Feliz fin de martes

A mamá

2011-05-01T11:02:00.000-07:00

El olor característico de tu cafetera matutina trajo todos y cada uno de los amaneceres hasta nuestro hogar de mujercitas. Pequeño, tuyo, nuestro.
Aún hoy me pregunto hacia dónde vuela tu imaginación cuando te sumerges en el silencio más absoluto entre sorbo y sorbo de tu taza de café solo, negro y sin azúcar. Fijas la mirada en cualquier rincón de la casa, como si pudieses ver a través del espejo. Y vuelves en ti, con ese inexplicable brillo de amazona en la mirada.
A pesar de lo duro de construir un cuento de hadas en momentos en los que te faltó el aliento y las fuerzas, jamás conocí argumento más bello y mejor construido.

Lo mejor de volver a nuestro castillo de princesas siempre será poder acurrucarme en tu regazo para ver cualquier película que jamás verás terminar, por esa manía tuya de dormirte tras ver los créditos iniciales. Mi único momento de calma y tranquilidad. Todo lo demás se desvanece con el ir y venir de tu respiración de cenicienta adormilada.

Gracias por ser mi razón, y mis ganas de, mi aliento y mi refugio.

Feliz día, mamá.

El secreto de la mariposa

2011-04-21T06:49:00.000-07:00

Ante la sorprendida mirada de aquellos que se resguardaban de la lluvia, ella arrancó a correr en círculos mientras el diluvio dibujaba formas chinescas sobre sus mejillas y los chuzos de punta oscurecían y empapaban su rojiza cabellera. Entre salto y charco ella tarareaba una y otra vez ese "quizás, quizás, quizás...", volviendo a retomar la fuerza centrífuga de aquel secreto compartido que asomaba la cabeza de nuevo entre aquellos que señalaban con certeros dedos a ella y su locura. Bendita y abrasadora locura.

Llovía sobre ella, y ella sobre él. Sobre los interrogantes encubiertos, sobre sus miedos infantiles, sobre sus espirales de silencio, sobre los besos nunca dados, sobre los reproches desganados y sobre las verdades mal intencionadas.

Los tronadores relámpagos de este certero Abril reflejaban fotogramas de los suspiros de verano. Mariposas en la tripa que ahora parecían cuervos, cuervos ansiosos de los restos de un prólogo no acabado.

Y hoy corre, sigue corriendo en círculos.Empapada. Cerca el secreto del que es dueña , madre y señora. Mientras la última mariposa realentiza su efímero vuelo y se aproxima al útimo aliento... ella le susurra algo que paraliza sus desgastadas y azuladas alas. Las últimas y más bellas.

Ante la sorprendida mirada de aquellos que se resguarden de la lluvia, arrancará de nuevo a correr en círculos mientras el diluvio dibuje formas chinescas sobre sus mejillas y los chuzos de punta tatúen unas preciosas alas azules en sus muñecas. Esta vez para siempre, para que no olvide la penitencia de lo que supuso amar furtivamente a un cuervo.

Mendicidad 2.0

2011-04-16T06:43:00.000-07:00

Hace unos días me vi en la situación de implorar a mi "pecera" facebook que pincharan sobre el enlace que les había enviado, con el propósito de engordar el tránsito de visitas a la plataforma web que aloja los artículos que escribo desde hace poco, y así corroborar la teoría de mi amigo Fran : "ahora trabajas para unos timadores". Para mi sorpresa, accedieron todos de muy buen grado, y mi artículo fue directo al ránking de los recomendados durante los dos días posteriores.

Supuestamente, la plataforma de cuyo nombre no quiero acordarme porque se me erizan los pelos de las cejas, valora el trasiego de lectores ... PERO ÚNICA Y EXCLUSIVAMENTE SI PINCHAN LOS ENLACES DE PUBLICIDAD RELACIONADOS CON EL ESCRITO. Ole tú, ole tú.

Además de tener que escribir (por recomendación sutil de la empresa) sobre temas tan interesantes cómo lecciones Wikipedia sobre la historia del Soul en Gran Bretaña, la reproducción del manatí gracias al aumento en las ventas de cd´s de Celine Dion o los looks más favorecedores de la chachiprimavera ... has de esperar a que ese Mesías que lee tu artículo pinche sobre alguno de los cutreanuncios del famoso buscador G****

El balance de mis primeras semanas de experiencia es... un cómputo total de cerca de 400 visitas, 0.07 céntimos de beneficio y una carcajada generalizada cada vez que lo cuento. Gracias... supongo que el chicle que me compre con ello sabrá a gloria bendita. Lo guardaré en su envoltorio por si se revaloriza con el paso de los siglos, y lo legaré en mi testamento, pues es el primer fruto de mi bautismo mediático (muy poco afortunado y dichoso por otra parte).

Luna Miguel (Público) publicó el martes pasado un artículo de opinión acerca de la precariedad laboral y vital del estudiante (de periodismo... o no) . Me entristeció. Porque la paja esta vez no está en el ojo ajeno. Estaba en los de mis compañeros, en los de L., en los de M., en los de V., en los míos. Y es paja emponzoñada. Emponzoñada de convenios explotadores entre empresa y universidad, emponzoñada de entrevistas fallidas (por no tener la suficiente experiencia para ser becario), emponzoñada de años de teoría pura y dura sobre cosas que no interesan hoy en día a las empresas. Emponzoñada de mierda.

Somos mendigos 2.0. Mendigos que se licenciarán en los próximos meses para ir a parar a un bar de copas, a una tienda de ropa, o en el mejor de los casos a un Máster, lleno -de nuevo- de paja, ponzoña y más mierda.

Cuatro huellas y sólo un abril, el suyo.

2011-04-11T04:09:00.000-07:00

Hoy también. Se disfrazan el uno del otro en volteretas eternas que terminan en un lecho de sábanas tejidas con el material de las pompas de jabón, las suyas. Él sacará su blanca piel a pasear a la terraza, mientras roza el peso de algo aún más grande con las yemas de los dedos y extiende infinitamente los brazos para abarcar con plenitud esa cálida sensación, la del cuarto abril.

Feliz cuarto aniversario.

H y el garfio

2011-04-06T11:10:00.000-07:00

No sé si la pastelosa y a la vez putrefacta manera de escribir de mis últimos post es proporcional a la paja mental que me ocupa estas últimas semanas (o desde que nací), pero no he podido evitar descojonarme literalmente al leer la última "genial creación no-literaria" de una cabeza que posiblemente pase más tiempo entre redes 2.0 que entre obligaciones y proyectos que ya debería estar afrontando.

Es curiosa mi reafirmación constante de convicciones que acaban siendo una página más de un maravilloso cuento "de nunca jamás" que debería ser finiquitado antes de la próxima puesta de sol. Pero admitámoslo, sin Capitan Hook no hay línea argumental sobre la que dejar mis huellas... ni olas que vengan a borrarlas. Y a mí me queda muy bien el garfio, y qué coño, el bigote también.

Chasing Pavements

2011-04-04T04:39:00.000-07:00

De puntillas por el no lugar del que había oído hablar en las canciones de Adele, borro el corazón de vaho que tatué sobre el cristal de tu coche, cápsula de secretos más que confesables.

Echo a andar hacia atrás, sesenta pasos exactamente. Ni uno más, ni uno menos. Y doy con que el motivo por el que no logro dar con frases que no se refieran a ti no atiende a razones.
Allí está, cruzado de brazos en la barra del bar de siempre, con la copa un poco más vacía esta vez. Me cuenta que después de 633 noches de conversaciones con tu sudadera, está como al principio, en un no punto de partida, en un no punto de retorno. En la barra. En un no lugar del que no acierta a salir, quizá porque no le pone mucho empeño. La disputa entre nosotros amanece en un charco de mierda y ronmiel.

No hay acuerdo ni democracia emocional. Veremos esta noche.

A tí, a tí, y a tí también

2011-03-17T04:41:00.000-07:00

En un equilibrio imperfecto de nubes y tragos dulces y agrios, echo a volar mis pecas con la esperanza de que dibujen en el cielo el próximo escalón , el número 24.

Saltando sobre lo charcos de lo derramado y bebiendo la luz de las estrellas que me rodean, logro trazar un mensaje que llegue a cada una de las cicatrices que perfilan los poros e imperfecciones de mi traslúcida piel.

A pesar de la proximidad del precipicio, son tantas las plumas que rompen la epidermis de mi espalda para cubrirla, que sonrío y desafío a las olas para cualquier otro momento posterior, no muy lejano, pero posterior.

Mientras tanto, me quito los zapatos y los lanzo a la profundidad del Mediterráneo, tantas veces sobrevolado en aviones de papel de Junio y Septiembre, tantas veces primera línea de un poema o puente hacia un reencuentro desesperado y un hasta luego de los que rasgan las entrañas.

Antes de empezar a empaquetar mi vida para hacerla y deshacerla en la copa de un árbol, Israel, bajo el agua o Nueva York… siento a mis múltiples errores en el sofá, a todas las espinas que decoran parte de mi pecho y cantan nanas cada noche a las pecas de mi espalda. Podría tatuármelas para recordar cada día la imperfección de la naturaleza de mi ser, podría. Más allá de ello, nos miramos con ojos de ternura, y recordamos sin pestañear cada minuto que no valió la pena, y por ello quizás serán los que mañana guarde con más delicadeza, pues quiero que permanezcan cómodos para siempre camuflados en el forro de mi maleta, presentes, pero no visibles.

Agradecida eternamente por cada recuerdo y canción asociada a ti, y a ti… y a ti. Agradecida a tí , que ya no estás; a ti , que te fuiste por la puerta de atrás; a ti, que lo hiciste por todo lo grande; a ti , que me enamoras cada vez que miras; y a tí , que bailas mis canciones y las haces tuyas; a ti, que te saco de quicio pero reconoces que soy tu debilidad; a ti, que duele; a ti, que te duelo. A los que dibujan una espiral más en mi techo, los que mantienen ocupada mi cabeza y y me besan en la frente.

Gracias

A little bit

2011-01-15T13:36:00.000-08:00

------"it´s you i´m thinking of" ------

-------"a little bit in love with you"--------

2007 y 2008 fueron de esta preciosa nórdica. Mis carcajadas, lágrimas, orgasmos y bostezos fueron suyos. Mi MP3 destilaba luz y burbujas.

Mientras me duchaba he vuelto a oir "mi canción"(una de mis 45464 mejores canciones de todos los tiempos), y he descubierto que adoro a mi vecina por encima de todas las cosas por obsequiármela en este insípido sábado.

2011 vuelve a ser suyo. Que yo soy muy de rescatar cosas de otros dosmiles....

Por cierto.

Hoy te necesitaba más que nunca... y he sido incapaz de decirte nada.

Espirales en el techo

2011-01-11T10:48:00.000-08:00

Ennoviada con sus circunstancias, y de madrugada, coloca los libros en la estantería, como quien cuenta ovejas para conciliar el sueño. Aún no ha deshecho la maleta, y los recuerdos se cobijan entre sujetadores, pantalones pitillo y las botas nuevas que le regaló madre, las de aquel maravilloso día 30 de diciembre.

Sergio debe haberse dejado la calefacción encendida. Si cierra los ojos... siente el calor de hogar, si cierra los ojos. No pone mucho empeño en recordar, pues duele... pero de repente huele a mar, a buñuelos y a café. Huele a él, a Eva y a Madre. Huele a sonrisa, a abrazo. Huele a cobijo para chicas con el pelo de color melocotón.

Va siendo hora de empaquetar los libros de los primeros días de universidad. Pero no será esta noche. Parece ser que la táctica de los libros surte efecto.

Un último paseo a la cocina le brinda un té con leche. Sigue siendo británica aunque lo niegue.

Sentada en el suelo de la rosa habitación, deshace nubes en su té mientras estrecha lazos con la última frase frase del día. No sabe que ponerse mañana, todo descansa en la maleta donde parece ser se ha parado el tiempo.

Mientras disfruta del roce de su piel desnuda con las sábanas dibuja espirales con sus pupilas en el techo.

Sabe que al despertar nadie va a escuchar su primera frase del día. La escribirá en el techo. Y será su nombre. En secreto.
.

Blandito

2010-12-04T17:48:00.000-08:00

Impregnando la bufanda que me roza las pestañas con mi aliento cafetero hace tiempo que te miro con otros ojos.

Blandito

Y las tortugas también tienen alas

2010-11-17T03:41:00.000-08:00

Nunca he sido yo de grandes maratones. Soy de esos especímenes que prefieren hacer "marcha" porque se autoconvencen de que correr es de brutos, cuando la verdadera razón es evitar hacer el ridículo jadeando como un camionero desde el segundo 20. Y ésto, niños, lo podríamos aplicar a muchos aspectos de la vida cotidiana de un estropajo pelirrojo. Sí. Por mucha marcarilla que me aplique... sigo siendo un estropajo panocho.

Digo yo que después de 1500 días en Madrid, debería calzarme una de esas super deportivas con cámaras de aire super chachis y salir a correr como Dios manda.
Relatar las carreras de otros (en plan maruja) tiene su gracia... o la tenía. Pero dejé pasar un par de maratones, y aunque no soy muy de arrepentirme, lo hago.

Ahora toca correr, dejarse de marchas y sudar como un cerdo. Un cerdito vietnamita... que son más cuquis. Y no seré la primera en llegar a la meta esta vez... pero dejadme entrenar durante un par de carreritas y hablamos.

Las primeras carreras , esas que sabes que no vas a terminar (porque no es ni tu momento ni tu lugar) , no fueron del todo decepcionantes. Algo en lo que no pones ilusión no puede decepcionarte, pero sí te enseña.

No creo que cumpla los 2000 días en las entrañas de hormigón de Madrid ... pero sí llevaré un dorsal a partir de ahora, y no me lo pienso quitar, ni las "superzapasconcámaradeaire" tampoco. Hasta el final. O hasta que me encuentre por el camino una razón por la que pasar de correr maratones a hacer carreras de fondo.

Dejar de correr delante de la policía con una botella de ron en la mano cualquier viernes por la noche y empezar a hacerlo con algo más que humo entre las manos hacia cualquier otro sitio que no sea un callejón oscuro, es siempre una buena elección.

Miss 3

2010-10-27T10:15:00.000-07:00

Incomprensiblemente las horas siguen tendidas sobre las baldosas de mi terraza, en el único punto cálido del un hogar de un miércoles cualquiera. Después de un distendido diálogo con las sobras de la comida, prometieron colocarse cada una en su tiempo y fingir dos decenios más hasta el próximo baile de máscaras. Pero no han vuelto. Don 2 y Don 7 han decidido oficializar sus pecados carnales y confesarle a 5 que todas las noches, cuando 12 está de guardia, la luna es testigo de la pasión de su secreto. A nadie parece importarle.
Miss 3 , completamente embobada con el tango de las nubes de Octubre, dibuja a su amado en el portal mientras sigue esperando...

2010-10-22T09:53:00.000-07:00

Al regresar a Madrid traje conmigo todo un maletín repleto de buenas obras y la estampa de cambio grabada con eding en la frente, además de mil pretextos que me autoconvencían de que la soltería es mejor que cualquier medida milagrosa para la crisis... incluyendo el cambio de Zapatero en su corral... Incluso mejor que BABA DE CARACOL... que aseguran que tal es su eficacia que hasta aprendes mandarín desde la primera aplicación...MENTIRA PODRIDA
Una vez aquí... y dejando de un lado ese "prima non datur et´ultima dispensatur"... la realidad del 5º año de carrera te azota de tal manera en los cachetes que el estruendo se escucha desde Caledonia... por lo menos.
-El periodismo no existe ya ... ¿qué es ser periodista? ¿ En qué os diferenciáis del chico que tenéis al lado? ¿Cuántos idiomas habláis? ¿Inglés? ¿Sabéis traducir 10 titulares del Times? ¡NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO! ¿Qué valor podéis aportar a un medio? ¿Que queréis ser corresponsales de guerra? JA! ¿Dónde pasaréis la Navidad? En Angola o en Tanzania seguro que no ... ¿no?

Y de la mano de David Rojo ( sí, el escritor de SABOR A HIEL, de Ana Rosa Quintana) se abre ante nosotros un maravilloso abanico de posibilidades empresariales que poco o nada tienen que ver con cualquier cosa planteada con anterioridad. EMPRENDER. SOCIEDADES MERCANTILES. SER NUESTROS PROPIOS JEFES. NICHOS DE MERCADO. JÓVENES CON ÉXITO. INNOVACIÓN TECNOLÓGICA...
Aunque luego ... sólo 1 de cada 25 sobrevive al primer año... y si de cada 100 lo hacen 4... y en mi clase... a penas llegamos a los 50 este año (matriculados mucho más) ... creo que sólo el Chico del i-pad y algún otro afortunado podrán vivir de "DISEÑATUEMPRESA"
Y yo sigo en el empeño de aferrarme a eso que se llama vocación ...(o suicidio).
Incluso barajo dar el petardazo de mi vida con mi nueva miniserie: Estudiante de periodismo histriónica y sus locas aventuras.
Más me vale ser 1 de esos 25. O acabar y saltar en paracaídas, luchar con cocodrilos sordomudos, construir iglúes para esquimales que bailen flamenco, estudiar el lenguaje corporal de las luciérnagas de Australia, retransmitir la "caza de la rubia"en pleno Nueva York, y escribir las memorias de la futura presidenta de la República Española de San Blás: BELÉN ESTEBAN.

Ella también fue estudiante de Periodismo, es un secreto que poca gente conoce. Por eso es secreto. En lugar de un príncipe... o un Portero (de bandera), ella se quedó con el torero, los toros, la plaza.... Y LOS CUERNOS.

Mientras tanto me aferro a lo arcaico y absurdo ... que siempre se me dio bien ... mientras trazo los últimos detalles de mi plan de huida perfecto.

Hasta entonces... Sopa de Caracol, Hey.

Locadeosgatos.

Aterriza como puedas... pero dignamente.

2010-10-18T10:08:00.000-07:00

LO GROTESCO SIEMPRE VUELVE

Y con ello, yo. Ninguna campaña del Corte Inglés vendiendo hojas Otoñales es tan cutre como la estampa vivida esta mañana al aterrizar el vuelo de Spanair procedente de Mallorca que he sufrido en mis propias carnes.

Se abre el telón ... y tras roncar y babear desde mi privilegiado asiento 8E, después de sentir como cada articulación se dormía y merecía ser amputada ... de soñar con finales de exámenes y con partidos de baloncesto (esto último no lo entiendo aún) y de suplicar al azafato que me inyectara café con leche directamente en las arterias...el aparato aterriza. Si. Una se levanta tras un sueño reparador y un desayuno express... abre esos graciosos y super espaciosos maleterillos situados en la parte superior del avión... y desencadena una caida simultánea de mochilitas y UNA ENSAIMADA sobre lo que parecía un respetable señor de negocios. Lejos de sonar risas enlatadas ... o grillos... SILENCIO.... y una mirada furtiva a la altura de las que suele dedicar Emma García a sus víctimas en "el concurso de tu vida"... o "la putada del final de tu vida"...

-Me cago en la puta edad del pavo...

-Lo siento mucho señor... han salido disparadas... ha sido sin querer...

-NO... SI ENCIMA...

-Lo siento de verdad ... estaban metidas a presión...y

-Pues ten más cuidado... que podrías haberle abierto la cabeza a cualquiera

Y una... que no estaba muy católica ... arremete:

- Sí... con la mochila de niño pequeño o con la caja de ensaimada...

y muy dignamente la estrella derrotada a modo de Coral en las galas de Eurovisión se gira... nota alguna que otra risa floja y bastantes miradas clavándosele en la nuca... y empieza a "descojonarse" ella sola. Sí .

Grotesco.

Moraleja: las ensaimadas son un arma de destrucción masiva idónea para atentados en aviones a las 7 de la mañana . Y a los empresarios sesentones les sienta muy mal que les agredas con una mochila de spiderman ... probaremos la próxima vez con una de Hannah Montana....

Adoquines para mí

2010-10-14T03:55:00.000-07:00

Los acordes de final de semana e inicio de aquello no sonaron como dictaban las partiruras, no sonaron a nada escrito antes, no sonaron. Pero quedaron grabados en las nubes que rozan los tejados de Madrid. Y allí desaparecerán.
Un tópico hecho único para mi, y para tí aunque no puedas verlo, porque aún no has aprendido y quizás no lo hagas, así que puede que ese baile sea sólo para mí, como siempre, como la última vez, como todas las próximas veces.
Cogeré tu mano y te mostraré de puntillas cada vista de mi hogar, cada esquina, cada azotea, cada escalera hacia ninguna parte. Algún día harás lo mismo,con otros zapatos y otra vestimenta de un domingo lejano... y me lo contarás. ...Y escucharé tus acordes, vuestros, no nuestros.

The dog days are over

2010-10-06T15:10:00.000-07:00

Apurar la estancia en las faldas nómadas del verano y despedirme con un beso en la mejilla de la estación con sabor a sal en el momento que cerré la puerta del coche , dejando un mar de dudas atrás... topó con Octubre.
El cemento de Madrid sigue siendo igual de gris, los modernos son modernos, las pijas son más Inditex que nunca, mi vecino sigue silbando esa melodía que sólo él conoce, mi piso sigue lleno de pelusas, la calle huele a cambio por la mañana, y a desgana en los atardeceres de un Otoño que sí es distinto. Pero sólo el señor Otoño...Madrid sigue igual.
Unos volaron , otros penetran en las arterias obstruídas de este corazón de acero... pero Madrid sigue igual.

Es Otoño... y no sé por qué bailan las hojas, ignoro dónde van a reunirse, desconozco contra quien conspiran.

Es Otoño, se abren los libros y entre la orgía de apuntes, una canción de Florence y sus machine... un café a media mañana, un tupper cn fruta, una sonrisa, un chascarrillo y los nervios por llegar al final... está ella. Y ahora ellos también. Ella, niña imantada.
Delicias es más dulce que nunca, con Málaga por montera y Mallorca por Bandera...

Madrid no ha cambiado, pero mi despertar Madrid, mi respirar Madrid, mi flirtear y maltratar a Madrid...sí.

Mi Otoño es mi comienzo, mi vuelta, y mi pared.
Otoño es zalamero y perro del hortelano.
Otoño soy yo... y el despertar.

PRINCESA DISNEY

2010-06-27T04:37:00.000-07:00

Buscaba restos de amoxicilina en la mesilla de noche , estratégicamente colocada en el otro rincón de mi nueva habitación.
Mi estómago, cócktel molotov de ibuprofeno, paracetamol y protector estomacal aún se resiente del festival de placas, fiebre y pus de mis últimos días en Madrid.
Ilusa de mi, pretendía celebrarlo a lo grande, como las bodas de Lolita, que siempre resultan fetén. Pero esa persona malparida, llamada destino, tenía mejores planes para mi. Descubrir Disney Channel.
Después de un apoteósico jueves (17 de junio) y 4 días de feliz borrachera.... a esta cerdita le llegó su San Martín.
Después de ver el ESPAÑA-HONDURAS, de gritar como una verdadera posesa, de desmayarme con la cuenta del bar, y de seguir de celebración íntima en cualquier bar de Delicias con Ale y con Cris... lo noté... sí...
Tienes frío y calor, te arde la piel... y ERES GANGOSA? MIERDA!
Y así... 5 días... , 4 sin hablar... sin poder comer (con lo que a mí y a mi gorda interior nos reconforta eso... sin móvil... sin poder ejercer de poquera reina.... mi vida no tenía sentido.
Entonces descubrí la TDT y DISNEY CHANNEL.
Puedo decir, que la fiebre me hizo ver el lado encantador de Miley Cyrus y su Hannah Montana.
En ese momento mis compañeros de piso , Sergio y Sacha; sentían que me perdían para siempre, pero allí estaba yo... con la mirada perdida en esas historietas que carecen de interés alguno para nadie... excepto para pelirrojas hinchadas gangosas de mierda, como yo.
Sí... Selena Gomez, Demi Lovato, Miley Cirus y otras pequeñas zorritas con anillo de castidad y tetas de silicona hicieron de mi una auténtica leprosa Disney.
Estaba hinchada, olía a rayos, hablaba como un esquimal agonizando y sudaba como un cerdo... pero era Disney.
Para más inri-channel, el chico del sábado me envió un sms... muy teenager todo. Y yo no podía llamarle para decirle que le odiaba, que seguramente tenía el "dengue por su culpa" y que quería que me diera la dirección de su casa para enviarle a Los vivancos para que bailasen sobre su cabeza...
Fuí teenager y le envíe otro sms. Resultado: hemos quedado hoy.
En otro orden de cosas.... si me reitero en lo nefasto de mi enfermedad es porque ésta va a cambiar el mundo. Sí, Madrid va a explotar.
El próximo 29 , Sergio, mi compañero de piso, enfermera fiel y leal que ha estado a los pies del sofá aprendiendo a hacer cremas de verduras, comprando zumitos, tomándome la temperatura y haciéndome de telefonista..., SERGIO POZO, co-protagonista del músical vuela.... ESTRENA!
Y todo sería genial y maravilloso si no fuese porque... uy... tiene fiebre.
Cualquier mala persona, experta en metereldedoenlayagaismo me miraría y diría... ZORRA... HAS HUNDIDO SU CARRERA... si amigos si. El mundo va a explotar... si Sergio el día 29 no se pone bien y canta como Falete... o mejor!

Para todos los fanses de S. he de decir que está en Elche... donde actúan hoy... y que por el momento ... su voz está intacta. Gracias.

Si tú también tienes un sueño y quieres que alguien te lo destroce no dudes en llamar a mi móvil.
Hay una bacteria para tí!

Hannah Montana Locadelosgatos-channel

UNO MENOS... Y UN SEPTIEMBRE CON SABOR A SOJA

2010-06-11T15:45:00.001-07:00

No hay nada como suspender un examen para el que llevas la vida en verso y prosa preparándote (necesito dramatizar el hecho para que tenga trascedendencia) e ir a celebrarlo con un reencuentro y tu nuevo príncipe azul de los mundos de piruleta ( él no lo sabe, es un secreto).
Septiembre tiene una textura menos rancia si brindas a su salud con una caña y un buen bufet libre chino, aunque no te quita la espina, esa se queda. ¡¡¡¡¡¡Pero qué coño!!!!!!!!!!. ¡UNO MENOS! ¡POR SEPTIEMBRE!

La mayoría de mis compañeros acababan hoy su 4º año de carrera, y se marchaban a sus respectivos hogares...SÓLO QUEDA UN AÑO!! - decían... mientras nos inmortalizábamos una vez más en la típica foto de familia, pero esta vez, en la solemnidad más absoluta, ante la fachada de nuestra facultad.
Me aterra.
1 curso... y a la calle. A prostituirnos por las entrañas de cualquier ciudad. Aunque bien pensado... eso ya lo hago.
Y una vez más peco de rezagada... y yo aún no doy por terminado mi 4º, soy más de emociones fuertes, de exprimir las posibilidades hasta el último momento, me gusta vivir al límite y que mis cursos sean de octubre a septiembre...ES LA CHISPA DE LA VIDA DE UNA PERIODISTA VOCACIONAL DE CUYO NOMBRE NO QUIERO ACORDARME.
En otro orden de cosas: Manu ha vuelto a Madrid por unos días, antes de volverse a marchar durante otros 6 meses, esta vez a República Dominicana. Hoy ha brindado conmigo, junto a Ernesto y el pequeño alemán por todas las cosas que no tienen importancia, pero que son las que llenan nuestros huecos...Conversaciones a medias tintas en Gran Vía sobre el racismo encubierto y las políticas de inmigración en Europa... por ejemplo.
Hemos comido en Wok con muuuuuuuuuuucha soja y muuuuuuuuuuucho pato y después hemos ido a ese sitio que yo tanto odio pero que a Ernesto le gusta tanto (casa pepita... o casa paca...)
Manu es un tio bastante llamativo, eso lo sabemos todos pero es que hasta el perro del dueño del local se ha excitado folclóricamente con las caricias del chiquillo.
Y de visitas va la cosa, porque Davidio, mi David, debe estar ya a estas horas en Madrid, tomando algo con estos...
¿Por qué no estoy con ello si es viernes? Porque me he tenido que quedar estudiando en casa las relaciones entre AL QAEDA Y EL MAGREB ...

Y sí... actualizar perfiles sociales y blogs es lo que mejor se me da después de suspender un examen y en los ratos muertos de eso que algunos llaman estudio

Golden Gagas.

2010-06-08T15:50:00.000-07:00

MIS JINETES DEL APOCALIPSIS

El suicidio de una noche de verano

2010-06-05T09:37:00.000-07:00

Metodología:

1) Has de ser concienzudo mi pequeño amig@... encuentra el momento en el que el termómetro esté en su momento más tórrido.
2)Cómete un cocido madrileño, acompañado de un batido de panceta, y de postre un codillo al horno.

3) En la sobremesa... como indica la tradición... un purito y una copa de chinchón

4) Ponte el chandal de esparto, rodilleras y coderas al estilo U.P.A , enciende la calefacción y baila al ritmo de este gremlin oxigenado.

5) Si tienes suerte estarás con Ángel cristo en 20 minutitos... si no... mañana lo intentaremos con Miley Cirrosis!!!!!!

Es todo por hoy chicos.

Y recordad. AL MEDIO DIAAAAAAA , ROCÍAME CON LEJÍA!!!!!

a veces

2010-05-30T14:20:00.000-07:00

En contadas ocasiones me acuerdo de tí

hoy es una de ellas
será porque es domingo

Será ...

Vista atrás.

2010-05-25T05:45:00.000-07:00

3 pecas nuevas en mi hombro derecho y una nueva mancha de café en el escritorio me lo susurran a media voz.

Junio está ya aquí.

El comienzo de la despedida de la gran ciudad viste de gala las instalaciones de aquello que me fuerzo a llamar hogar. Una hoja por aquí.. un taza.... calcetines... otra taza, una foto de David... una dedicatoria de Laura de 1º de carrera, una llamada de teléfono desesperada a casa. Todos están bien. Una salida a escondidas para enontrarme con ese algo que nunca llega a prender. Un reencuentro con los de siempre, con los de antes y los de hoy.

Ernesto. De la mano. Siempre.

Entre los apuntes de años anteriores encontré frases sueltas escritas a lápiz al más puro estilo teenager. Sólo queda un año más. 4 parpadeos no han sido nada.

De la cantidad de cosas que me prometí a mi misma... he cumplido pocas. Pero he abierto mi puerta infinitas veces más de las que en un principio quise. No siempre me he arrepentido. Y aún así. Un placer. En el mismo espacio y en distinto tiempo.

No creo que me gradue con honores. Y con más pena que con gloria. Quizás Madrid no sea la mano que mece la cuna de mi post-adolescencia. Pero algo mece. Aún no sé el qué.

He aprendido a volar cometas en Madrid... eso si! Posiblemente vuele yo de ella dentro de poco.

Para aligerar el proceso he tenido que ir eliminando carga. Bastante maquillaje... y el miedo. Ya no lo necesito.

Mañana volará el mantel. Yel miércoles será especial.

Junio acabará pronto y Mallorca se deslizará entre mis dedos.

Quiero volver a casa. Ya

Puti-fruti-tuti.

2010-04-22T06:38:00.000-07:00

En el torpe intento de dejar de ser, fui, claro está, crédula; por vocación o convicción, por mandato divino.
En un prólogo con apenas cinco frases habitan aún esas tres palabras, las tuyas. Esas que hoy me paso por el forro de lo innombrable. Será la insoportable levedad del ser, será que esto no es Al Salir de Clase o que mi pelo de muñeca pepona ya no es del gusto de su merced.
Sea como fuere, mayo asoma la patita y las braguitas, además de hombros descubiertos , el monopolio de sandalias de H Y M... y un sobre para mi. Y no es un gato, muy a mi pesar, ni un vibrador a cinco marchas... (vaya por dios). Es una misión imposible!!!!!!! Dejar de fumar, estando a dieta y convertirme en esa chica responsable que lo aprueba todo con notazas propias de la hija travesti de Einstein.
Pues eso, en el torpe intento de dejar de ser , fui, claro está, crédula; por vocación o convicción, por mandato divino.

Pececillo de color pastel

2010-04-18T16:06:00.000-07:00

Gato chino. Fotomatón. Café. Tu canción. Cotilleo. Primer encuentro. Primer baile. Abrazo.Distancia. Reencuentro. 3 años. Erasmus. Madrid. Ojo de Pez. Pececillo de color pastel.

Con V de ...vaya por Dios.

2010-04-05T03:04:00.000-07:00

"Me asomo a la ventana y es la chica de ayer buscando golosinas en el jardín... demasiado tarde para comprender...mira niña, vete a tu casa, hoy no podemos jugar..."
Pues tal que así.
Me levanto DOLORIDA en sofa ajeno con A. durmiendo en mi hombro y Fl. en el sofá de al lado. No recordaba nada más allá que haber dicho: MIRA, ALLÍ VIVÍA YO.
Tenía que irme a casa, era el cumpl de S. aunque no tenía claro nada, sólo que quería vomitar.
Mirándome al espejo del baño, después de vomitar por 3ª vez los resquicios de ginebra con limón... me repetía: alcohol caca, alcohol caca... ibas bien.. tú ya no haces estas cosas....

Y se abrió la veda. Volví a mi hogar con A. Con un pollo asado en la mesa, y una barra de pan para alimentar a todo Namibia, comenzamos a comentar los acontecimientos de la velada anterior. A. tiene tanto encanto que es imposible no esbozar una sonrisa cuando estás a su lado. Aunque no hayas dormido, huelas a perro muerto, y en tu cabeza tengas montado un tablao flamenco. Debo haber engordado 3 kilos desde que le conozco. Es mi nuevomejoramigodelaasociaciónvuélvetegordayséfeliz. Es cuqui.

Fr. suele decir: pasará lo que tenga que pasar .. y será horrible. Y no lo fue en absoluto, pero me hace tanta gracia, que bien podría resumir el conjunto de la noche. Fr. suele siempre sentenciar los asuntos con frases de ayer hoy y siempre.

S. no salió... y en parte lo agradezco, porque me hubiese metido en un taxi al comenzar la noche de vuelta a casa.
Tras entender que las cosas son simples como un zapato, y que no hay que establecer debates sobre "la historia de nuestras vidas" cuando no puedes ni abrir los ojos... todo volvió a su sitio.

Después de siglos y eones me encontré con Jo. y con su hermana. Qué de vueltas que da la vida. Y no es que hoy me haya comido un diccionario de frases hechas... que bien podría ser que si ... es que es una verdad como un puño.. e incluso un truño. Me alegré de verle... pq fue lo único que hice. Verle.

J. tambien estaba allí. Además de ser una de mis personas favoritas del mundo mundial, no hay noche que pase a la historia sin que él esté presente. Desapareció al rato. Forma parte de el número. Encuentro por sorpresa, y como las grandes... retirada en silencio.

Me disloqué la nuca con M. y sus coreografías sólo aptas para negras en celo y descubrí que Ju. además de disfrutar como un enano con las letras de "la casa zul" tambien tiene alma de Jennyfromtheblock. ^^

Nos encontramos con B. en la salida. Que ya no era de Santiago, ahora era andaluz. Aunque bien podría haber sido ruso. Porque le hubiese entendido igual . No duró mucho en aquel "after-reunión de cabras locas". Y se marchó.

Allí estaba yo, a las 13.00h, en un sofá con A. en mi hombro y pasando tanto frio que bien podría haber hecho un grabado en bajo relieve sobre marmol con mis pequeños pe+++ones. Y no es que sea exajerada... las cosas son así.

Y así se las hemos contado.

B.S.O: I (L) London.

SHE+HE=THEY.

2010-03-30T03:10:00.000-07:00

Dia 25 de Marzo.
39 y medio de fiebre. Volví a faltar a clase. No me podía levantar de la cama y sólo podía dormir , dormir y dormir. De todos es sabido que no suelo cuidarme mucho, y que ir al médico es algo prescindible para mi. Pero esta vez te pasaste querida, así que decidí hacerle caso al matasanos, y tomarme todas las pequeñas drogas que me proporcionó así como respetar sus grandes consejos de "los sabios del Machupichu": "bebe mucha agua". (oh, really? Gracias tronco).
A lo largo de la mañana hice un poco de magia negra para ver si me podía poner buena para el gran estreno de Tamara y César (YATT)... pero no hubo suerte. Laura y Sergio fueron solos a la que prometía y fue toda fiesta de presentación.

Al día siguiente, Sergio, con una resaca bastante considerable, me contó que la fiesta había sido un éxito, y que tenía que ir. Todo estaba dispuesto al detalle: el espacio, los puestos, el staff... TODO. Y con esto de las nuevas tecnologías pude ver, a través de facebook, que la pequeña lo había vuelto a hacer. Una vez más.
Al día siguiente me llamó mi jefa y me dijo si podía ir a trabajar (era mi tercer día de claustro en casa), y aun teniendo 39 de fiebre, no podía más... y empezaba a entender aquello de "se me cae la casa encima", así que me duché, me tomé todos los ibuprofenos del mundo y todos los paracetamoles de Madrid y allá que me fui. A hakei. Magnífico sitio para no recuperarte. Pero ya lo he dicho antes... de todos es sabido que no suelo cuidarme mucho.
En el metro me encontré con Eli, la mejor amiga de Tamara, que se dirigía para el pop-up-store de YATT, que clausuraba ese día. Me pidió que me pasara, que Tamara y Cesar se habían esforzado mucho, y que el resultado era una maravilla. Con mi voz de Colombo le dije que si aguantaba la jornada laboral que iría.
Y aunque no aguanté una mierda en el curro ... y me queía morir, imrpimí invitaciones para toda la plantilla y allá que no fuimos al cerrar la tienda.
Todos tenían razón.
La fiebreno me dejó disfrutar del acto como Sergio lo hizo.. y lo estaba haciendo , porque quienes asistieron el primer día, el segundo repitieron.
Una línea pret-â-porter muy ponible, inspirada en todas las tendencias recogidas en los blogs fetiches de Yatt y con ese toque que les ha hecho conocidos a través de todas las redes sociales y que ha conseguido que sus camisetas las lleven chic@s de todos los rincones del país.

Faldas, pitillos, camisetas estilo baseball, americanas y mi prenda favorita (el little black dress con escote y mangas transparentes). Todo a unos precios bastante razonables, teniendo en cuenta los costes de producción para una línea de aproximadamente unas 30 piezas.

El photocall, el dj , los globos amarillos, la atención personalizada, la disposición en forma de galería de arte, y la euforia de la gente pusieron la guinda a este pastel que se ha estado horneando muy cuidadosamente.

ENHORABUENA. Y LARGA VIDA CHICOS!

22+1

2010-03-15T07:20:00.000-07:00

Bajo mi vestido de algodón blanco, observo 23 marcas, grabadas a fuego lento sobre una piel cada vez más pecosa.
No eran ni las 7 de y la casa ya olía a café. Café de la cafetera de mamá. Ella siempre huele a leche hirviendo con miel cuando se levanta . Sonreí y vi que al otro lado de la mesa estaba ella, con una taza más grande que la mía entre las manos, con la mirada perdida en algún que otro agujero negro que sólo ella es capaz de ver.
Pero ella lo toma solo.
Por eso sé que aún no soy de los mayores, porque yo lo tomo con leche.
Hoy no es ayer. No hay lugar para la celebración en esta bonita mañana... que es otra cualquiera... pero su tiempo me pertenece en parte.
El vértigo no ha desaparecido, pero es más divertido retratarlo que no dejarlo pasar inadvertido.
23 años siendo un desastre... es lo que figuraría en mi epitafio si hoy mismo fuese atacada por una colmena de abejas asesinas.
...Pero un desastre apañao... con vestido de algodón blanco.. adicción al café, marcas en su británica piel... y demasiada nicotina en los pulmones.

Aprendiendo que una visita, una comida o una llamada son motivos de festejo, que los mejores besos no son los esperados, que una lágrima puede acabar en carcajada y que el cariño no se mide en te quieros.

Bye Bye MR FEBRUARY

2010-02-28T03:47:00.000-08:00

Último SEÑOR DOMINGO antes de que empieze mi mes. 23 ya...
Mientras (trago... porque no mastico) la segunda magdalena... y voy ya por mi segunda taza de café (sin leche porque no queda) confirmo mis sospechas. Tengo que hacer algo. Voy a ser una mujer planificada, y a falta de una blackberry me voy a comprar 399 paquetes de post-its y los voy a llevar conmigo siempre.. a todas partes.

Febrero, además de nieve ... trajo consigo cositas muy ricas y muy dulces. Descubrir que tienes unos vecinos de lo más salaos, es una maravilla. Tanto o más que los pastelitos del Happy day (yo sigo teniendo la teoria de que no se pueden comer.. y de comértelos .. mueres.) pero son tan bonitooooooosss.
Febrero con llevó a la Galielo Galilei... a disfrutar de los Beatles en la voz de Miss Cafeina, Zahara y Russian Red. Y nos gustó. Reunirte con dos "piezas preciosas" y pagar 5 euros por una cerveza fue una historia de amor rocambolesca... como las de las películas de principios de los 90, como BEFORE SUNRISE...(que bonito).

Febrero ha sido el mes de Ferreiro... me acompaña a todos lados... y rebaja mi exceso de cafeína por la tarde ( CREO QUE TENGO UN PROBLEMA CON LA CAFETERA). Quiero volver a la Ribiera... y esta vez saberme todas sus canciones (hace 2 años... creo que pude cantar 2... ).

Febrero me trajo´ternura cada 15 días con la llegada de mi pelirrojo... siempre. Tambien me trajo 4 kilos 300 gr... pero no vamos a hacer carnaza de ello... dejémoslo en que por ahora voy disfrazada de pequeño manatí.

.........Y........
Aunque Febrero signifique reconocer errores gordos... sentir peligrar "joyas de cristal", acuerdos y desacuerdos... y pedir perdón....ES MI -NUESTRO FEBRERO...y de nadie más. ¡Cada uno que se cree el suyo oiga!

En marzo quiero más pelis en la cama de la calle Velarde...
Desayunos como los de antes
Que mi pelo vuelva a su estado natural...
Disfrutar de paseos nocturnos por los rincones perdidos de Madrid.
Que sigas viniendo cada 15 dias.
Arrancarte las sonrisas de antes.
Quiero una fiesta de cumpleaños de parbulario...
... y quiero un gato.... un gatito .... si.
POR UN MARZO FANTABULOSO Y POR UNOS 23 AÑOS QUE YA QUISIERA LA DUQUESA DE GAGA.

EGO y demás frutos de un febrero "spuni"

2010-02-19T02:55:00.000-08:00

Carlos Doblas.
Sevillano, joven, tímido, emprendedor y rey del "escatérgoris"(o como quiera que se escriba)
Ayer tuvo su segunda oportunidad para demostrar su valía en solitario sobre la pasarela del EGO. ( Aunque su primera vez ya dejó claro que tenemos Carlos para rato)
Si su "estreno" estuvo marcado por colores sobrios, estampados florales, trajes sastre, minifaldas y plateados, rojos , negros y verdes.... esta vez, su segundo round ha sido una explosión de colores y tejidos: pelo, sintéticos, plástico, poliuretano... naranjas, amarillos, azules...
Ni aprendiz, ni sucesor... ni discípulo... ni nada.
Carlos Doblas... Con nombre, apellidos y estilo propios.

"Vuela" , el musical.

Y en abril estos 7 actores desplegarán las alas en "Vuela", el musical.
7 jóvenes talentos que se lanzan a la piscina en una producción que promete no dejar a nadie indiferente.
Iremos desvelando los secretillos de este ambicioso proyecto en próximas actualizaciones.
Para más info:

http://vuelaelmusical.blogspot.com/2009/12/mas-de-250-personas-inscritas-para.html

y para terminar... ENHORABUENA a todas las ratitas presumidas de biblioteca que hayan terminado sus exámenes, sus proyectos y sus obligaciones académicas... Tenemos una pequeña tregua hasta junio.

pd: TODOS LOS VIERNES, SE ABRE UNA VENTANA A LA ACTUALIDAD, CON UNA DE LAS MEJORES SECCIONES QUE HE ESCUCHADO EN MUCHO TIEMPO. Merece la pena escuchar todo el programa aunque sólo sea por las ocurrencias de MARIA PERALTA.
De 3 a 4, todos los viernes. El Tendedero.

http://www.ondamayor.com/

PSICOLOGÍA ANIMAL.

2010-02-14T09:48:00.000-08:00

En la Sexta tienen una particular manera de dar el parte metereológico. Cualquiera diría que es un squetch de Padre de Familia. Sea como fuere, se dice se comenta que mañana nevará. Posiblemente yo no me de ni cuenta porque ya he preparado mi plan de emergencia de VÍSPERA DE EXAMEN TOTAL. Consiste en comprar un cartón de leche, planchar el pijama, ordenar bien el cuarto para estar en armonía... y no salir de la cama para nada. De comer... poco, beber café en grandes cantidades... nada de tabaco, ni de tv, ni de ordenador... ni de seres humanos.

Pero va a nevar... posiblemente sea la última vez hasta el invierno que viene. Me atrae más la idea de jugar a tirarnos bolas de barro... que no de hielo... pero ya veremos.

15 dias. Marzo. Mi cumpleaños. Primavera. Hormonas. Sangre. Semen. y TÚ. Posiblemente yo también... pero eso no lo sabremos´hasta que pase. ¿No es cierto?

Y aunque las comparaciones sean odiosas... ahí están. Un trimestre... relajado en apariencia... pero ¿se avecina algo?. Nada tiene que ver con la locura del fin de pasado curso. Y es extraño... pero se agradece.

Anoche estuve escuchando el último disco de la Nimri antes de irme a dormir ... (bastante tarde por cierto)... y al menos esta semana... puedo decir que hago mias todas las canciones del disco.

Supongo que puedo decir que soy primaria... primitiva... primate... pero no se si más o menos que los que me rodean . Y MIRA QUE NO ME GUSTA LA BARBIE SUSURRITOS!

A medio camino entre volverme una persona asexual o una mesa camilla, barajo millones de posibilidades de no volver a caer en las mismas estupideces . Ya no se si necesito un psicólogo .. o al encantador de perros de CUATRO.

Mientras tanto... haré mias todas las canciones que me de la gana... y esperaré sentada hasta que se me ocurra algo divertido que hacer.

Disfraz de mi.

2010-02-12T23:59:00.000-08:00

Los tengo bonitos, los tengo baratos, de todas las formas y colores!!!! SEÑORAAAAAA NO TOQUE EL GÉNERO Y LLÉVESELO!!!! Cómprenlos aquí, son los auténticos , los inimitables : DESENGAÑOS.

Es tan preciosa la palabra que hasta tiene su propia calle en las entrañas de Madrid. No es de las más importantes, pero todo el mundo sabe que está ahí, y quienes la habitan en las frías noches de invierno y en las inquietantes veladas de la época estival saben que es una pequeña cicatriz de la capital.

Tengo mi propia calle Desengaño. Sólo tiene un habitante, escondido en la penumbra... pensativo. No sabe por qué llegó allí, ni cómo va a salir. Perdido entre canciones de Ruffus Wainwright, alguna que otra de Zahara ( lo sé , pero no lo puedo remediar... ) y posiblemente alguna unidad móvil de ansiolíticos a domicilio (es hora de empezar a tomarlos, si a Carmina le funcionaban, a mi tb).

He tejido un traje precioso: cara de palo, pelo encrespado y ojos rojos. Huele a azufre y a caramelo de fresa. Es suave y tiene un regulador de temperatura (así no vuelves a tocarme). Fetén. El rojo sienta de muerte.

Un auténtico disfraz de mi.

LADY LAURA. .

2010-02-09T01:09:00.001-08:00

7 de Septiembre

Ella es 29, Miss Lovely, Z, peque, cere, cosa, puti , o simplemente "tiaaaa".

El rincón más dulce y bello en este gigante de cemento.

Una canción de France Gall.

Un beso de película en blanco y negro.

Un abrazo

Un croissant
Una botella de ron robada en una noche travesti.

ELLA ES AMOR.
ES LADY LAURA

y ahora qué?

2010-02-07T17:08:00.000-08:00

Pulso acelerado y nudo en el pecho en uno de los mejores desayunos que puedo recordar estas últimas semanas. Las miradas de siempre, silencios, risas, comodidad, confianza y ellos.
La chica de las gafas de pasta roja vuelve a ser la mimada de los 3, la peque de los 3, una de los 3.
No se puede obviar que no es la mejor versión de la pelirroja... pero saben esperar...
Volvemos a ser chiquillos entre comida mexicana y tartas de ensueño.

Después de un hasta luego en Barajas... el mejor remedio para una tarde de domingo de miedos e incertidumbres podía ser ver UP. Una obra maestra. Dulce... bella ... preciosa.

Lástima que el domingo haya acabado con un final inesperado. El cierre de una etapa... sin querer otro principio a la vista.

Me lo merezco por tonta decía ZAHARA.
Pues eso .

domingo y huevos revueltos

2010-01-31T05:00:00.000-08:00

7 de la mañana de un domingo atípico: A ESTUDIAR.
La tarde anterior, en una jornada de estudio compartido con Laura, habíamos quedado en vernos a las 9 en la puerta del metro de Islas Filipinas para ir a una biblioteca "propiedad de caja madrid"... de esas que abren 24 horas.
7 de la mañana: despertador, café, zumo de narnja, metro y HOLA LAURA!
De camino a la sala de estudio comentábamos la posibilidad de que estuviese llena... pero.. ¿quien va a estudiar a las 9 de la mañana de un domingo? PUES HABÍA AFORO COMPLETO Y GENTE ESPERANDO!!!!!!
En un segundo intento nos desplazamos a Argüelles... y más de lo mismo.
Tras despedirme de mi princesa... decido a ir a desayunar (otra vez) al VIPS de Pza España.
La vista era preciosa, perfecta: cielo despejado... brisa... y la Gran Vía... sola, imponente y limpia.
Con un "english breakfast" para mi solita y los apuntes de Tecnología de la Información Escrita encima de la mesa, he pasado un rato de lo más productivo. Sola. ¿Ya nadie desayuna los domingos fuera de casa? ...
Luego, aunque me ha dado más pereza que la que me puede dar escuchar canciones de Laura Pausini, me he pasado por Lavapiés.. en un intento desesperado por no volver a casa a estudiar.
Pues nada. Llenazo absoluto tb. Para que luego digan que somos unos NI-NIS...

Al abrir la puerta de la "mansión Delicias" respiro tranquila al ver que están todos durmiendo, así que me pongo el pijama, y me apodero de la mesa del comedor... PERO EMPIEZA A HABER MOVIMIENTO!!!!!!!!!!!!!!!!! Los primeros en despertarse son la parejita...muy monos... muy adormecidos, después las zaragozanas.. y por último el el inquilino momentáneo de mi cuarto.
Después de hacer la 13-14... he recuperado mis dominios... y he seguido a lo mio. A mis apuntes. Y me arrepiento de no haber salido anoche . El tiempo perdido buscando biblioteca, me lo hubiese podido pasar durmiendo la mona.

En otro orden de cosas hoy toca entrevista a KLEY (a ver como acabamos , porque con este loco nunca sabes lo que te puedes encontrar!)

No puedo evitar acordarme de aquella fatídica tarde en la que Brais y yo tuvimos que cargar con bolsas de caramelos, helados, galletas y atrezzo para uno de los Dirtys. Del Barrio de las letras a casa de kley andando. Se que entré a esa casa con pinta de niña buena, algo corta a la hora de vestir, pero sencillita... y salí convertida en toda una mamachicho tropical! Y mira por donde... hoy, más vecinos que las de Valencia!

Y si hay tiempo, yo creo que me bajaré al bar de abajo a por unas cañejas entre vecinos, que pa algo nos une este gran vecindario, tan erótico-festivo y multicultural.

feliz tarde de domingo

Teléfono rojo.

2010-01-23T09:41:00.000-08:00

Gracia divina, porvenir, azar o suerte. Al final del pasillo, cada mañana, unos días a hora más temprana que otros... me esperan todos a la vez tomando una taza de café en la mesa redonda de aquel lugar por el que hace tiempo que no paso.
Me extraño al toparme con el hecho de que hace tiempo que nadie me pregunta que quiero ser de mayor... supongo que la respuesta es mi momento presente. Espero que no , que el tiempo me de una prórroga y me deje jugar unas cartas algo distintas a las de ayer. Pero lo cartuchos escasean... y los ensayos prueba-error no perdonan.

Gracia divina, porvenir, azar o suerte. Al final del pasillo, cada mañana, unos días a hora más temprana que otros... dejarán de esperarme todos a la vez tomando una taza de café en la mesa redonda de ese lugar al que no quiero volver.

Cuando deje de ver el teléfono rojo...

ESENCIA

2010-01-14T06:02:00.000-08:00

"La música no es la esencia de las artes, pero sí el arte más cercano a la esencia del hombre"
TOMA YA!!!!! Todo esto a las 09.35 de la mañana en la clase de nuestro ilustre profesor de Periodismo Especializado , Mi queridísimo y algo pedante Cobo.
Al margen de regodearme en rodeos poéticos sobre el significado de esta perla... casi alzo las manos y entono un sonoro ..AMÉN HERMANO.
Pero algo más tarde... en la cafetería , con mi amada Laura, tomando un café con leche de sabor algo sospechoso, me ha venido a la mente lo siguiente....Si la música es el arte más cercano a la esencia de un individuo... y .. teniendo en cuenta que mis gustos musicales varían más que los tangas de Rapel... ¿Mi esencia que forma tiene?
- ¿Pelucón de Lady gaga?
-¿Biceps de madona?
-¿Rompopopó de Raphael?
-¿Coreaografía de Rafaella Carrá?
..... o puede ser que simplemente sea una Mandarina de Zahara.. o un disfraz de tigre de Hidrogenesse....

Sea como fuere... hoy no puedo parar de escuchar "Villancico para mi cuñado" de Love of Lesbian... esencia en estado puro la de este grupo.

¡¡¡¡¡¡REBAJAS!!!! (MORALES)

2010-01-12T05:59:00.000-08:00

Manu y Hannah//V Sala Wind

Se van los Reyes por donde han venido y ahora empieza la mal llamada cuesta de enero (para nosotros es cuesta durante todo el año). Y más que la económica.. mi cuesta particular de enero es la moral. ¿Cumplir propósitos de año nuevo?

Haciendo memoria ... creo haber prometido :

-Dejar de fumar (por 4ª vez).

- No salir ... más de la cuenta (y menos a 3 dias de un examen)

-Dejar la bollería industrial para los niños norteamericanos con carencias afectivas.

-Asumir que no soy un marica más... nací mujer fíjtate tú.

- Salir de casa vestida con ropa y no con trapillos transparentes....

.... Y POR AHORA CREO QUE ME LO ESTOY TOMANDO CON BASTANTE CALMA.

Supongo que antes de escalar la cuesta tengo que hacer frente a mis "rebajas"... igual que la Obregón ha de hacer frente a que la ropa de Berska ya no le queda tan bien como ella cree...
En otro orden de cosas...

lA FAMILIA BIEN , GRACIAS.

Aunque bueno, a un propósito he sido fiel:

En febrero pariremos un programa de Radio en el Chaminade... si Amaia Montero ha conseguido a Gonzalo Miró... yo creo que podemos conquistar la audiencia y hacernos con la parrilla informativa nacional.

Aunque bueno... siempre puede venir Esperanza Aguirre y cerrar su segunda radio en lo que va de curso!!!!!!

Todo por hoy.

Palabra del día: CACAFUTI

Plato del día: ARROZ CON VERDURAS Y POLLO CON MUCHA PIMIENTA

Canción del Día: Don Diablo, Miguel Bosé

A por LA DÉCADA PRODIGIOSA

2010-01-04T01:17:00.000-08:00

Me prometía unas Navidades del infierno, con oscuras golondrinas y una espiral de lágrimas en Madrid.. sola, rodeada de Donuts y de un jefe racista con unos ojos verdes tan bonitos como maliciosos. [Qué queréis... el dramatismo es uno de mis encantos]
Me prometía una lista inmensa de nuevos propósitos y de palabrería efímera para reforzar la estima y la voluntad de cambiar el curso de las cosas.
Que todo tiempo pasado fue mejor no resultaba nada alentador... pero tampoco el "mañana Dios dirá".
Me prometía tantas cosas que en un ataque de pereza mental... decidí dejar de prometer.
Y misteriosamente el hilo que teje mi historia se quebró. Cambió de tapiz. Las puntadas esta vez seguían un curso definido... aunque más lento esta vez. Calma pequeña... calma.

Ya no habría más Donuts... ni ojos verdes... la espiral de lágrimas se convirtió en un billete de ida y vuelta a casa y en 30 horas de " los mios"...y parecía que el No , el nunca... y todas las negativas.. desaparecían.

No me gustan los balances... ni los cambios de etapa... ni el cierre de puertas... pero esta vez ha ocurrido fortuitamente.
12 meses de montaña rusa adolescente de la que quería bajarme ya ... pero con miedo a no saber si realmente iba a ser el último viaje ... o iba a necesitar volver a subirme por miedo a no saber caminar por el resto del parque. Por ahora gateo .. y se que tengo muchos papis y mamis que me esperan al otro lado de la línea con los brazos abiertos para verme dar mis primeros pasos.
Los que están desde el inicio... los que saben cuando miento ... porque se me nota en los hoyuelos y en el brillo de los ojos. Los que saben que soy mala contando chistes, que me pierde la pereza , que soy un desastre, que soy desordenada, que tengo lengua viperina en asuntos de política, que no aguanto a los pijos... y que antes muerta que sencilla. Los que me dicen que soy la TERREMOTO, una triste canción de LADY GAGA, un cuadro.. una TRAVESTI.
Los que siempre están y nunca se han ido.
La que desayuna conmigo napolitanas de chocolate y café todas las mañana. Aunque ella prefiera croisant. Los que se quedaron en la roqueta... mi pequeño pony, mi niño adorado de la calle Valverde, mi no novio, los habitantes de villa del Falo, el señor Muriel (con la sílaba tónica en la segunda)... mi rubia... mi Dorado... mi Mandarina...mi hombre más alto del mundo...

2009 es un fascículo que guardar en mi estantería... junto a los apuntes de periodismo y las revistas de moda y cotilleo. 2009 bien podía haber sido un número de la CUORE.. o de CUARTO MILENIO. AMORES, DESAMORES, INFIDELIDADES, RIÑAS, PELEAS, BRONCAS, SEXO, RECONCILIACIÓN, ENEMISTADES, CELOS, PURPURINA Y HUMOR... MUCHO HUMOR.

2009 HA SIDO EL FIN DE PARTY MONSTER.

SEA COMO FUERE... GRACIAS. A todos.

Feliz 2010

Curry a la cazuela, todo sea por ajustarnos a las temperaturas del cambio climático.

2009-12-17T03:12:00.000-08:00

Onda Madrid + Curry Valenzuela= CLUB DE LA COMEDIA.

Señoras y Señores, niños y niñas:"Ya está bien que si cambio climático por aquí y por allá"..." ¿pero no se dan cuenta que es mucho más caro devolver la temperatura global a su estado natural?"...."eso es una barbaridad... eso es una millonada"..."¿No es más fácil acostumbrarse a la temperatura que se nos viene encima?" - DECLARACIONES DE CURRY EN ONDA MADRID SOBRE EL CAMBIO CLIMÁTICO Y LA CUMBRE DE COPENHAGUE

Obviamente No.
No me sorprende que la polvorienta masa cerebral de esta señora "llamada periodista" dejase de funcionar con el deshielo de los polos... Lo que me sorprende es que nadie la fuerce a retirarse!!!!!!!!!!!

He oído que posiblemente Ángel Cristo deje el Circo por problemas de "salud"... CURRY, querida... ya sabes. En un recinto circense tus "historias para no dormir seguro que tienen más ... ¿cabida?.

Deseo de todo corazón que tus nietos (si los tienes) te regalen un BRAINTRAINING... y que te rescindan el contrato en Onda Madrid ... y en TELEMADRID... aunque ésto último no tenga mucho sentido... ya que supongo que entre ciegos... tu eres la tuerta.

Mr and Ms Pittyfull, o practicar la alteridad para un mundo mejor.

2009-12-10T06:46:00.000-08:00

Somos aprioristas, por ende, deformadores del curso de las cosas antes de que tengan lugar. Soy apriorista, eres apriorista. Ahora ya lo se.
Con los medios concentrados en la Cumbre de Copenhague, Mr Pittyfull recoge el Nobel de la Paz y dice encontrarse entre dos guerrras. "No dudaré en utilizar la fuerza contra todo aquel que vulnere la seguridad y los intereses de EE.UU". Ypunto en boca, ¿no?
A priori Mr Pittyfull era la apuesta por el cambio. A priori la "lucha" por dicho cambio le valía el cotizado premio... a posteriori... BULLSHIT, pero de las grandes.
El Gigante seguirá siendo Gigante, hegemónico y demónico/demonizado... por mucho cambio de color que se haya producido en la Casa Blanca. A priori, a posteriori... desde que el mundo es mundo y hasta que éste acabe.
Diciembre es un bucólico mes para debatir el futuro ambiental mundial. Pero no hay propósitos de año nuevo por lo que parece, no para EE.UU. y China. Siempre nos quedará Copenhague... Have a merry xmas!
Los mayores perjudicadores de la capa de ozono, y cómplices del calentamiento global, se pasan la patata caliente (papa arrugá a estas alturas) y se niegan a disminuir las emisiones de co2. Motivos de jerarquía... motivos económicos. EE.UU no piensa financiar a China... China dice que es un país subdesarrollado ... y que si no recibe financiación, no reduce sus emisiones. EE.UU. no firmará si China no disminuye las emisiones... y si EE.UU no firma... de papa arrugá... pasaremos a un multicultural puré de patatas. ¿QUIEN DA MÁS¡¡¡HAGAN SUS APUESTAS SEÑORES!!!!

Yo por mi parte... apago la televisión, guardo la prensa y busco música clásica en SPOTIFY.
He de acabar trabajos con ADOBE INDESSIGN CS2... redactar una crónica y resumir un par de libros. Pardiez.
Cobo hoy nos ha descubierto a Gustav Mahler... y me quedo con él... y con cierto 3er movimiento llamado "RUEGO". Me quedo con la sonrisa de Laura y los oyuelos de Sergio. Me quedo con las llamadas sorpresa y los caramelos de fresa. Me quedo con DICIEMBRE.. un mes maravillosoy con la entrevista que MIQUI PUIG ha concedido para la revista CULTURAMA. Me quedo con lo poco que me queda, y con lo mucho que tengo que hacer hasta entonces.

Aprioristas somos... y nos equivocamos. Podemos rectificar
THIS IS IT

V, 24 horas con una misma y Pekín Express...FETÉN

2009-12-06T16:42:00.000-08:00

**¿Que cierran el Elástico? **... A mi plin... total, ¿hace cuanto que no me dejaba caer por allí?...¡1 año!
**¡Ahora abren V!** La principal competencia de los destrerrados, que se trasladan a la Sala Moon...(MIERDA!!!!!!).... ¡Ahí suelo trabajar yo de higos a brevas!... FUCK!

Decidimos aceptar la invitación de B, y allí que nos fuimos. La misma cajita, pero un contenido algo diferente. Fué de gustar muchísmo, como decimos en mi casa. Reencuentros, buena música y buen ambiente. Para ser una pre... nada mal.

Fetén

Después de la NO-RESACA tocaba ponerse a trabajar de nuevo en la revista y en el proyecto de radio. La casa, vacía. Como viene siendo habitual. Así que preparo un par de cafeteras y vacío un cenicero para volver a llenarlo hacia la media tarde.Después de comer y ver el último capítulo de la tercera temporada de Gossip Girl, me he puesto manos a la obra. He conseguido una entrevista, un report para el próximo número de culturama y una idea bastante potable para una de las secciones del programa de radio. Tranquilidad.. no hay nadie con quien hablar en el salón, ni en la cocina, ni en el baño. No hay nadie. Día en soledad.. pero muy productivo.

FETÉN

Final de Pekin Express!!!!!! Nervios, pipas, Fanta de limón y más cigarros.

Ya no estoy sola, Sergio ha llegado de trabajar y se une a mi causa: NOS PRESENTAMOS PARA EL AÑO QUE VIENE!!!!!!!!! Bueno, o por lo menos cumplimentamos la solicitud de la web ... y si nos llaman ... pues quizás nos lo tomemos en serio.

No han ganado los Merinos... OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOHHHHH!!!

Dejando a un lado la chulería y prepotencia que les caracteriza (y que tanto me pone a veces), me han dado penita y todo. Más el ricitos que no el otro , me cae un poco mal... con esa carucha de bebé enfadado que tiene . Nos ha gustado. Muy mucho .

Fetén

UNA CANCIÓN DE VEGA

2009-12-03T02:36:00.000-08:00

Y Vega lo sabía bien.
"Mejor mañana, mejor, sin más".
Hoy no son buenos tiempos, cualquier tiempo pasado fue mejor, o ya vendrán tiempos mejores. Mentira. Pero mientras la desgana y desidia bailan al son de la batuta de las encuestas... hoy no son buenos tiempos. "Mejor mañana".

Estudiar periodismo hace que te avergüences de lo que te dará de comer mañana, pero te atraviesa el pecho con lecciones vitales sobre moral, justicia y ética, claro que quedan para el recuerdo, porque nunca las pondremos en práctica, y es que hay que comer señores. Teoría y práctica. Jekyll y Mr Hyde.

Adoro a mi profesor de periodismo especializado, Ramón Cobo, quien a modo de Jesús Quintero, es El loco de la colina, nuestra colina. Lo cuestiona absolutamente todo, levantando odios y pasiones a partes iguales.
"Aprended a pensar". Fácil, ¿no?. Da miedo.
Y nos damos cuenta de que pensar es de locos hoy, y nos encanta, pero nos aterroriza. CUESTIONA, GRITA, REBÉLATE, INVESTIGA, SEDUCE, CORRE, AMA, FOLLA, LLORA... VIVE. Acojonante. Simplemente acojonante. Parece tan fácil.
Cada jueves y cada viernes, a las 9.00 nos inyecta una dosis brutal de adrenalina, recuerdas por qué te deciste a sumergirte en esta carrera de fondo de locos y sales del aula pensando que eres lo mejor que ha parido madre y que tú también tendrás tu WATERGATE...
Pero mejor mañana , mejor, sin más ...
En 4 años de carrera, un pequeño soplo de aire fresco no cambia mucho las cosas... pero mantienes la esperanza, medio moribunda, pero la mantienes.
Francisco Javier del Moral (Primer Catedrático de Periodismo especializado de España, ex-Decano de la Facultad de CC.INF, fundador de Dircom...bla bla bla) nos ha hecho una agradable visita durante la clase de Cobo .
Este mismo marzo, en su año sabático, se va nada más ni nada menos que a Harvard, a pegar un manotazo sobre la mesa y en voz solemne cuestionar: ¿qué cojones está pasando con los periodistas? ¿A caso saben lo que es un periodista? ¿Quien les defiende?
Y para ello ha de irse a Havard. En España... mejor mañana, mejor sin más.
Mientras tanto , nosotros, en la modesta clase de 4ºD seguiremos maquetando revistas quincenales sin nociones profesionales de INDESSIGN CS2, por pura intuición artísitica. Seguiremos entregando crónicas y editoriales sin que nos califiquen, para que a final de curso, con una breve y furtiva mirada a la portada de nuestra carpteta nos digan, no está mal , y que dándonos una palmadita en la espalda nos digan: "Ahí fuera la cosa está jodida","Cuando yo estudiaba, los jóvenes sí que teníamos inquitudes".
Seguiremos durmiendo mientras nos explican las diferencias entre COMIC SANS Y TIMES NEW ROMAN.
Seguiremos como estamos, porque es lo que tenemos y es lo que nos han dado .
¿Conformismo? No. CANSANCIO

MEJOR MAÑANA, MEJOR SIN MÁS

Living plastic... is fantastic?

2009-11-16T12:02:00.000-08:00

Me llamas ramera. Bastarda entre hijos pródigos y legítimos de este tiempo, no menos muerto que el de ayer. Escupes a mi paso y rechazas la mano que anhelabas hace tan sólo una primavera, o dos... quizá tres. Y lo soy, ramera de tus suspiros, puta de los entresijos de tu cuarto, zorra a secas.
Puedo sentarme sobre tus esquemas y hacer formas picasianas con ellos.

Puedo maquillar la intención y la acción... maquillarme yo ... maquillarla a ella.

Puedo ser las dos o ninguna. Puedo no ser para ti .

Puedo hacer, ser, decir lo que quiera.

Soy yo. Bolita de queso, nada, todo , ella, mamá, lágrima, pétalo, ceniza, salsa de tomate, olor a café, cigarrillos a medias, bufanda de lana en invierno, ellos, alcohol, la canción de los años 80, la media naranja, amiga, amante, profesora, aprendiz, algodón de azúcar, pimienta, limón, miel, canela, saxofón y cataluña.

Me llamas ramera ... permanezco en silencio...

2009-11-13T05:56:00.000-08:00

Después de merodear toda la noche en busca de restos de pescado en los contenedores de los japoneses del centro de Madrid, volví a mi tejado de pizarra gris, el de la c/Desengaño, nº2.

En apariencia nada había cambiado en las últimas horas. Prostitutas, estudiantes, vecinos...

La vecina del nº 3, Paqui, está viendo Gran Hermano. ¿ Por qué?

Mercedes Milá no puede ser más ridícula. Reivindicar principios morales en un espacio que apesta a morbo, sexo y desfachatez... es algo turbio, no? Aunque para turbios los modelitos de la presentadora. Hay que ver Paqui... con la bata, la cena en la mesita auxiliar y una copa de vino del Día.

En la calle alguien corre. Otra vez. Alguien grita. Otra vez. Luces azules y sirenas. A ver quien puede más esta noche.

En el nº 5, 4ª planta; se ha encendido una luz. No lo puedo evitar. Miro. Observo. Ahí está el estudiante. Se fuma un cigarro en la Ventana mientras habla por teléfono con cara de perro. Se enciende otro pitillo. Lo apaga a medias y le pega una patada a la silla, su silla de estudio. Se sienta en ella y abre un libro:Periodismo especializado. (Pobrecillo). ¿Quien sabe? Quizás después de cinco años de carrera, un máster, y mil entrevistas para optar a un mísero puesto becario; lo consiga. Consiga ser como la Milá. Una excelente ex-profesional de la información reconvertida en espantajo del espectáculo. O como Jorge Javier Vázquez, quien de la más mísera mierda ha conseguido sacar oro. Es el mejor presentador, ¿no?.

Tengo hambre. . Ya nadie me deja sobras en la Plaza de la Luna... iré a dar una vuelta a ver si encuentro alguna raspa de salmón en la trastienda de algún local.

Take a pic

2009-11-11T07:43:00.000-08:00

CUQUI
MOÑI

Llevadero, fácil , dulce...el olor del aire, el sabor del agua... la dulzura de mi sonrisa... el brillo de mis ojos

.... mis ganas, mi Noviembre....

nosotros

Incluso Zahara y Russian Red tiene cabida, dejo de odiarlas.... dejo de odiar. Cuqui es la palabra del día.

Beberte

Piedra, papel, tijera y volvemos a empezar. CAFÉCONLECHEYUNCIGARROENSILENCIO.

Madrid.

- te echo de menos-

Confesar que cosí mi mano a la tuya por miedo a perderte. Prueba de amor. Prueba de fuego.

Esperar y mecerme en la nube que planea sobre el tejado de la casa amarilla. ¿Te acuerdas de cual es? La de la cerca inmaculada, con margaritas de 3 metros, las que plantaste para mi.

Avísame cuando dejes de querer saltar charcos... ese dia lloraré.

another pasty lipstick

2009-03-08T06:30:00.000-07:00

mira tú que domingo.
cuando los estragos del alcohol empiezan a florecer en tu casi recién estrenada piel de 21 años , cuando los pulmones quieren salir corriendo temiendo que te vayas a encender otro cigarrillo (de color rosa), cuando no sabes donde puñetas has puesto tus zapatos(( tus favoritos) porque ignoras si llegaste a casa descalza o no ,cuando RECUERDAS dónde hiciste cola, quien acudió a la llamada de la masa , y quien fué listo y se quedó en su pequeña jaula ...HA LLEGADO.

DOMINGO...fffffffff (duele)
En Villabuhardilla preferimos los PITINGOS.
si todo el mundo hace fotos en blanco y negro, nosotros en SEPIA. Si la masa se va de botellón, aquí se estilan más las cañas, y si todos odian los dominfos , nosotros montamos una alternativa, que no es la más sana .. pero es la nuestra
Un pitingo consiste en:

-hagas lo que hagas no caigas en la tentación de encender el televisor.
- indaga en tu interior y descubre que a ti también te apasionaba diseña tu moda de pequeño... sábanas, retailes varios... luces .. y acción.
-¿que en domingo no se bebe? ¿dónde figura?
- no te quedes en casa compadeciéndote de lo duro que ha sido el fin de semana y lo duro que va a ser el lunes, como PAKIRRÍN... Todos los dias de la semana pueden ser una fiesssshhhhta.
-come como un cerdo hasta reventar , y después vuelve a comer ... ES EL DÍA PERFECTO PARA HACER RUTA GASTRONÓMICA. ( más allá del socorrido bocadillo de calamares)
- pon banda sonora al día más inquietante de la semana. Un precioso recorrido por los éxits de los60, 70, 80, 90, hasta el 2003. NO PUEDEN FALTAT CANCIONES TRAVELESCAS Y ERÓTICO FESTIVAS.
-gasta pequeñas putaditas a tus compañeros de piso , si los tienes ... y si no , al familiar más cercano.
- eso si , prontito a la cama, pasadas las 00.00.. es lunes. Y ese no quiere otro nombre... el día más desahogao de la semana es un verdadero hijo de satanás. Pero siempre quedará en el recuerdo ese maravilloso pitingo .

sin embargo los miércoles son cojonudos.... sigue leyendo y descubrirás por qué

BROCHE FINAL:

DIA 18 de marzo.
a partir de las 00.00h, en la calle aduana . metro sol o gran via.
REAPERTURA DE DIRTY CLUB.
NO QUIERAS PERDÉRTELO, PQ VAMOS A DAR MUCHO QUE HABLAR. Que no te lo cuenten , vívelo con nosotros.

http://www.myspace.com/dirtyclubmadrid