sábado, 28 de mayo de 2011

Sol, porras a la catalana y un nudo en el estómago

Y pareció que la llama que había prendido el 15M había comenzado a languidecer, o corría el riesgo de explosionar y dar al traste con las ilusiones de todos aquellos que decidieron convertir Sol, y las principales plazas de capitales de provincia, en un canto a la libertad y a la democracia real.



LA TEMPESTA de las ELECCIONES que trajo consigo un profundo análisis por parte de los medios de comunicación hacia el movimiento (llámalo protesta, llámalo indignados.. llámalo x) dio paso a un desánimo general tras la aplastante victoria del PPARTIDO (de cuyo nombre no quiero acordarme). Muchos de los indignados que durante el fervor de las manifestaciones aseguraban "esto es solo es el principio, pase lo que pase no nos callarán" hicieron mutis por el foro y no volvieron a poner un pié e una plaza tomada por las tiendas de campaña.



Tras la romántica visión de miles de voces al ritmo de "que no nos representan", vinieron las etiquetas , todas de golpe. Cada cual más dañina y emponzoñada. Una pena. Una tremenda pena.



Y la desaparición de manifestantes dio lugar a "la invasión de las QUECHUAS" (entre ellas la mía) en una plaza cuyo discurso estaba empezando a difuminarse de una manera sombría y a mis ojos algo decepcionante. La caída del sol, en la que para mi siempre va a ser desde ahora la plaza de la Libertad, contagiaba a todos los indignados de esa especie de magia que se da en las comunas y en los festivales. Todos estábamos allí,o casi todos, con un firme propósito de protesta, con el ánimo de reivindicar un sistema justo e igualitario para LOS CIUDADANOS, reivindicar un futuro digno para una sociedad sedienta de justicia, sobre todo justicia. Pero reivindicar con una litrona en la mano a las 3 de la mañana a ritmo de palmas, cánticos de "Muchachito Bombo infierno" y hacer de una protesta una GOA, o una fiesta propia del Viña Rock... pues no es muy apropiado en estas circunstancias... con un más que probable desaolojo a la vuelta de la esquina, cortesía de Desalojos Aguirre S.A. Los indignados de palo que han acudido a sol a festejar la libertad en lugar de trabajársela han sido la excusa perfecta de los medios de comunicación para desvirtuar un mensaje, que parecía ya no interesar a los medios, ni al conjunto de la sociedad.



Empecé a desanimarme. Pese a colaborar en algunas de las comisiones del campamento junto a gente con un gran espíritu de cambio y un más que honorable sentido del respeto y de los más puros valores humanos, pese a conocer a jóvenes que SÍ ASISTÍAN A LAS ASAMBLEAS y colaboraban en las tareas comunes y distintos voluntariados... volvía a caer la noche y como vampiros sedientos de un líquido rojo (calimocho) los "chicos de la GOA" volvían guitarra en mano y con un aliento de alcohol viciado y vacío de discurso alguno.



Me hubiese gustado (y a muchos) haber entonado un "que no nos representan" hacia los crepusculinos ante todos aquellos cámaras de televisión, que pese a ser conscientes de que esos sujetos eran minoría, hacían de ello LO NOTICIABLE, propiciando así una imagen que sería la excusa perfecta para que Esperanza Aguirre pudiese entonar un discurso, seguramente orgásmico para ella , en el que se incluía la siguiente proposición :HAY QUE DESALOJAR ESE POBLAO CHABOLISTA.




Dolió, y mucho. No voy a negar que la impotencia a quebrado mi voz en más de una ocasión y que durante mi estancia en "Las Qechuas al sol" y que de no haber sido por toparme con verdaderos SOLES... habría perdido la esperanza a cerca de que nos pudiesen tomar en serio.



Pero las convicciones sólidas del movimiento seguían intactas. Sólo era cuestión de organizarse. Es complicado mantener el tipo en cualquier situación, pero no por ello la batalla estaba perdida. La llama no languidezcía, ni prendería las tiendas de campaña, encendería las antorchas de todos los barrios de madrid de las #asambleasdebarrios.






La mañana de ayer fue especialmente dura y emotiva. Mientras en Madrid (los de siempre y algunos recién incorporados) limpiábamos el campamento a las 7.30 ante la recién notificada e inminente visita de los servicios de Sanidad, MEGAFONÍA relataba lo que acaecía en Barcelona. La confusión que se genera en estos casos ciega la capcidad de razonamiento de los implicados, y muchos pensamos que del mismo modo que Sanidad acudía a nuestro asentamiento a verificar que no suponíamos un percance a la salud de nadie, en BCN hacían lo propio pero de manera un poco más teatral. Nos equivocamos. En ese momento dejé de creer y empecé a entender. Pese al paso de los años... la porra es la fuerza, y cargada por el diablo, cerrará bocas... hasta acallarnos a todos. Mientras tanto, tienen un largo y tedioso trabajo por delante, pues la incompetencia del escuadrón de la muerte catalán no ha hecho más que reavivar nuestras voces.

Ahora somos más.

A Javi, David, Ernesto, Luis, Laura, Pato, Lidia, Fran , Irene, Sergio, Mariona, Raquel, Cristina, Javi V., Paz, Dani, Marta, Borja, Valeria, Neus, Estefanía, Sacha, André, Los vecinos de la qecua 68, y los de la 69, ... TODOS LOS CACHORROS de un mayo escrito en los adoquines de la Plaza de la Libertad y de los sueños mios-tuyos-nuestros.





sábado, 21 de mayo de 2011

De resoluciones, Susana Griso y reflexíones

Y volvimos. Bajo su atenta mirada. Una vez más ¡¡¡¡ Oh musa!!! Qué guapa te han puesto.


Los senos de Paz Vega han amamantado las reflexiones de los Cachorros y curiosos que merodean por Sol desde hace una semana (además de ser objeto de mofa y recurrentes rimas para los que somos retorcidos). Seguramente ignore por completo lo que bajo su felina mirada acaece. Pero allí se erige ella. "Todopoderosa", bella e inmutable. Muy FHM, muy del pueblo llano.




Ayer acudí a la cita con la Democracia junto a F. y a L. Mientras bajábamos por Sevilla hacia Sol los miraba y remiraba... estaban excitados. Comentábamos la última hora de los rumores que corrían por la plaza: "la policía tiene órdenes de actuar sólo si hay incidentes". "Susana Griso se ha convertido en la Diva televisiva de la #spanisrevolution", "¿habéis visto como se ha puesto hoy con el de La Razón?" ...


Sí. Susana Griso esa misma mañana había protagonizado un antes y un después en la historia de "todos odiamos a Susana Griso y a sus bichitos actimel". Puso sus ovarios encima de la mesa, cuestionando a César Vidal, a La Razón y la decisión de la Junta Electoral. Bravo Susana, bravo. Pasará a formar parte de los Expedientes X de Antena 3.




La hermana de L. cubría el acontecimiento para "la cadena amiga". Sí, se nos caía la baba. A L. por los más que evidentes lazos familiares. A F. y a mí , como "casi periodistas"porque nos emocionaba fantasear con que éramos nosotros los que cubríamos tal acontecimiento histórico. Y entonces vino a nosotros. El nudo en la garganta, la emoción, la piel de gallina. Hacemos historia, y la hacemos todos juntos.


E. hizo el directo, visiblemente emocionada. Su vista privilegiada le permitía avistar la marea humana que colapsaba la calle Preciados. Escalofriante.
El equipo de E. recogió el campamento bajo nuestra atenta mirada, cuando algo tremendamente cómico nos hizo volver la cabeza hacia la torre que había alzado el equipo de informativos Telecinco. "Menos Salsa Rosa y más educaciòn". Como si se tratase del último éxito de Sonia y Selena, el certero y pegadizo lema se extendió por la abarrotada plaza en cuestión de segundos. Tuvieron que suspender hasta tres veces la conexión.
El equipo de la Sexta miraba pasmado la situación. Nosotros rompimos a reir, pese a que incurrimos en una total y tremenda falta de respeto. Qué culpa tenía la pobre chica de trabajar para una cadena de Aídas y princesas de moral y vista distraída. Pero sí, fue gracioso.
EL RESPETO se había instalado como la proclama general de la concentración de ayer, pese a que, parece ser, Telecinco no entraba en este saco. No se les dejó expresar. Parece que el Karma se los folló anoche... pero a base de bien. Me pregunto cómo se la van a devolver a César Vidal (más conocido como Úrsula, el pulpo travesti maligno de la Sirenita).

El Ágora de nuestro Madrid, de nuestra libertad, de nuestra voz...

El Ágora de la historia moderna de "la que no es una España dividida en dos". Es una, dolorida, con tantas piezas de puzle como ciudadanos hay en ella. Anoche se creó un inmenso y precioso puzle, visible desde el cielo... un cielo que creímos tocar en momentos.

A las 00.00h el puzle enmudeció (con respeto tal y como se había rogado a lo largo del día). Las entrañas de Madrid se encogieron, y nosotros con ellas. A partir de ese momento fuimos ilegales (a los ojos de la Junta Electoral)... pero jamás delinquí con tal orgasmo.


Hoy, volveremos a delinquir... con el corazón y la palabra. Con la razón y el corazón. Con la libertad que nos pertenece y nos alienta. Volveremos al Ágora de los Cachorros. No creo que a REFLEXIÓN le importe.

Que reflexionen aquellos que saben que han pecado. Aquellos que han de maquinar nuevas tretas y mentiras. Aquellos que mañana, al saberse ganadores, nos escondan bajo la alfombra a ritmo de QUE ME QUITEN LO BAILAO.

miércoles, 18 de mayo de 2011

CACHORROS

Flipar: 1.En el lenguaje coloquial: gustar mucho algo
2. En el lenguaje de la droga: alucinar previo chute
3. En el mío propio: sentir profunda admiración y ese yoqueséquequéseyo que eriza la piel y remueve las entreñas.
Todos las acepciones del verbo tienen cabida en el fenómeno #acampadasol y #democraciarealya.

Siguiendo con las diferentes aceptaciones de este particular juego de mesa al que podemos llamar TABÚ, quedan expresamente claros los siguientes puntos de este #manifiesto (propio)
1. FLIPANTE es el clamor social que se respira en esta precampaña. Aquellos a los que habían colgado el cartel de masa borrega parecen haber despertado de un mal sueño, y pese a quien le pese, tienen mucho que decir. Quizás sus lemas y cánticos sean las únicas proposiciones no vomitivas ni procedentes de la diarrea verbal más absoluta.
2. Medios como INTERECONOMÍA lo FLIPAN. A todo color y de manera sideral. Puede que los carajillos mañaneros estos días vayan acompañados de esas pastillitas rosas ( a las que Dorian cantaba)... puede que sea cierto que SATÁN forme parte de su consejo redactor. Puede ser que nos encontremos ante el mayor exponente de sátira periodística y no nos hayamos dado cuenta. En cualquier caso FLIPAN. Flipan de una manera insultante que evoca a un tiempo pasado que de ningún modo fue mejor. Cuidado que al TORITO se le pueden caer las pelotas.
3. Y sí, FLIPO. Flipo gratamente al haber estado rodeada de jóvenes, adultos, abuelos, abogados,periodistas, estudiantes, madrileños, mallorquines.... GENTE a la que le mueve más que un estúpido cántico bipartidista... algo más que las dos Españas. Algo más que unos colores políticos con los que hace tiempo que ya no se identifican, pero a los que siguen votando por pura resignación... dado el fenómeno del VOTO ÚTIL Y EL QUE NO LO ES.



Es desternillante darme cuenta gracias a los instructivos mass media de que soy antisistema.
Puesto que no debe haber ningún otro término en sus teletipos o notas de prensa que les permita realizar un ejercicio de interpretación sociopolítica... es pedir demasiado. No soy una ciudadana cabreada para con las pifias de los políticos. No soy una estudiante de 24 años cansada de las condiciones laborales que me persiguen desde que tengo 16... y que me conducirán al mileurismo en los próximos meses (eso.. si tengo suerte). No soy una ciudadana que ejerce su derecho a la libre expresión y libre reunión. No. Soy antisistema. No lo digo yo . Lo dice la tele. Lo dice Dios






Un poquito más de autocrítica señores. Sí, empezando por los que se miden la polla en campaña electoral... y terminando por los votantes. Pasando eso sí, por todos y cada uno de los integrantes de ese conglomerado que son los medios de comunicación.


Hagamos un ejercicio de reflxión más allá del poder de TWITTER. Más allá de las etiquetas.




Es muy sencillo. Transparencia. Democracia (que la hay... pero huele un poco raro). Autocrítica. Y medios independientes a los que no se les ensucien los pañales frente a los partidos.




BUENAS NOCHES CACHORROS.










martes, 17 de mayo de 2011

Sosa y cáustica


Hacía tiempo que no merodeaba por aquí. Ciertamente misiones tales como "Teo va a la biblioteca" o "Teo siembra el caos en Mercazzorra" (máximos exponentes de la narrativa existencial preadolescente) me han mantenido ocupada en estos días de exámenes, tintos de verano, cafésdoblesgracias y TT´S como #democraciarealya . Qué democracia ni qué democracia. La evidencia de la clonación y posterior duplicación de Macaulay Culkin dió el cante por Irlanda y Azerbadjan ganó Eurovisión. NO HAY DEMOCRACIA. Primero Eurovisión, después la oscuridad. El fin de lo conocido anteriormente como civilización. La nada. Adiós Europa... con un final más lírico que aquel al que canta Mónica Naranjo.

Ahora que hago memoria (difícil en estos días de sosa cáustica con dos hielos y en vaso mediano) recuerdo por qué no he publicado las últimas semanas. Estoy demasiado amuermada como para enrolarme en disyuntivas narrativoemocionales que no hacen sino evidenciar cierto grado de palurdismo autobiográfico. Así que no.
Mancillar mi pequeño espacio hablando de TARADOS INSTITUCIONALES tales como ANGLADA (cuyo anuncio electoral puede titularse: los moros a saltar a su país) o sobre mi queridísima AGUIRRE ... y su parecido más que razonable a Mila Ximénez en la que podemos proclamar la foto electoral más photoshopeada de la historia.... pues tampoco me da mucho juego... y sí asco y pereza (no sé en que orden, sinceramente). En cualquier caso ambos son satán. Y me enseñaron que no se invoca al demonio a través de la RED; o Chichiolina (o como se escriba) se te puede aparecer con un poster de Aída de Supervivientes bajo el brazo. Mejor no tentar a la suerte.


Por eso prefiero vivir al límite. Vivir bajo los dictámenes del desenfreno para después contarlo aquí. Como hace Sostres con su trepidante y mezquina existencia. Se titula (Teo -o tarada- y sus locas aventuras en Mercazorra).


ACTO PRIMERO:
Tarada y Mr. D. se disponen a comprar lo necesario para una inolvidable cena Eurovisiva en casa de Luis, dueño del proyecto más chachi y menos utilizado de la historia de los proyectores chachis.
Tarada coge una bolsa transparente (de las de toda la vida de Dios) y tras hacer una ecuación de tercer grado, llega a la conclusión de que esos aguacates son piedras rugosas pintadas con cualquiera de las sombras de ojos de Massiel.
Tarada guarda la bolsa en su bolso.


ACTO SEGUNDO.
MR D y Tarada bromean por los pasillos de Mercazorra, despertando risas y miradas aniquiladorasdegatitos a partes iguales. Mr D se da cuenta de que Tarada se ha quedado sin recursos linguísticos, y sin saliba... y saca la artillería pesada. Agresiones físicas ininterrumpidas... con cestita en mano.


ACTO TERCERo.
Tarada, haciendo gala del ingenio propio de HOMER SIMPSON... enuna de las ocho colas del Mercazorra ,saca su bolsa de plástico (esa quela que tenía olvidada en el fondo de su Purse) (borso de toda la vida). Disimuladamente ... y mientras Mr D decide hacerse el macho Alfa y pagar la compra, comienza a inflarla, como si de un globo se tratase.

ACTO CUARTO
Sí, lo hizo. Tarada aplastó la bolsa sobre la oreja de Mister D, con tal estruendo que TODAS LAS COLAS hicieron el amago de agacharse al más puro estilo 23F. El rebaño, acojonado, fijó la mirada de conejo deslumbrado sobre la persona de Tarada.

ACTO QUINTO. QUE YA TERMINAMOS.
MrD espontánamente comienza a construir una canción y no tiene reparo en compartirla con la cajera: "mi amiga retrasada... nació en una caja... tiene una bolsa ... Y LA VA A USAR".
Tarada, tras las duras palabras de la cajera (que cual ser indigno llevaba un moño y dos coletas) decidió no volver a simular ruidos potencialmente peligrosos en espacios públicos en los que coincidas cámaras de seguridad, seguratas y más de tres personas. Incluyendo a la cajera.



Ciertamente, sí. Debería dedicarme a seguir siendo el negro que escribe las historietas de Teo va a ... y no ver la luz del sol hasta Junio. Por el bien de las campañas electorales. Por el bien de mis queridos amigos. Por el bien de las cajeras (que innovan en peluquería) del Mercazorra.

Feliz fin de martes

domingo, 1 de mayo de 2011

A mamá


El olor característico de tu cafetera matutina trajo todos y cada uno de los amaneceres hasta nuestro hogar de mujercitas. Pequeño, tuyo, nuestro.
Aún hoy me pregunto hacia dónde vuela tu imaginación cuando te sumerges en el silencio más absoluto entre sorbo y sorbo de tu taza de café solo, negro y sin azúcar. Fijas la mirada en cualquier rincón de la casa, como si pudieses ver a través del espejo. Y vuelves en ti, con ese inexplicable brillo de amazona en la mirada.
A pesar de lo duro de construir un cuento de hadas en momentos en los que te faltó el aliento y las fuerzas, jamás conocí argumento más bello y mejor construido.

Lo mejor de volver a nuestro castillo de princesas siempre será poder acurrucarme en tu regazo para ver cualquier película que jamás verás terminar, por esa manía tuya de dormirte tras ver los créditos iniciales. Mi único momento de calma y tranquilidad. Todo lo demás se desvanece con el ir y venir de tu respiración de cenicienta adormilada.

Gracias por ser mi razón, y mis ganas de, mi aliento y mi refugio.

Feliz día, mamá.